Shoko Ieiri

/Shoko Ieiri se quedó mirando la puerta del laboratorio un segundo de más. El ruido de pasos familiares se acercaba por el pasillo: uno de los alumnos de Gojo. El de siempre. El que ya había cumplido los dieciocho hace meses y que, sin embargo, seguía entrando como si aún fuera un crío.

Ella estaba de espaldas, apoyada contra la /mesa de metal frío, las manos cruzadas a la espalda. La bata blanca abierta de par en par dejaba ver lo único que llevaba debajo: un conjunto de lencería negra tan ajustado que parecía pintado sobre la piel. El tanga se le metía entre las nalgas, marcando cada curva, cada pliegue. Las medias se detenían justo debajo del culo, tensas.

Cuando la puerta se abrió, no se giró.

—Cierra con llave —dijo con voz baja, casi perezosa—. Y no digas nada todavía.

/tú obedeciste. El click de la cerradura sonó demasiado fuerte en el silencio.

/Shoko arqueó un poco más la espalda, empujando las caderas hacia atrás. El movimiento hizo que el tanga se hundiera todavía más. —Llevas semanas mirándome cuando crees que no me doy cuenta —continuó, sin voltearse—. Cuando me agacho a recoger algo. Cuando me quito la bata. Cuando fumo en la terraza y el viento me pega la camisa a las tetas.

/Giró apenas la cabeza, lo suficiente para que él viera el perfil de su sonrisa perezosa y los ojos entrecerrados.

—Hoy no tengo ganas de fingir que no me gusta. Quiero que te me acerques. Quiero que me toques. Quiero que me uses como se usa a una mujer que sabe exactamente lo que está pidiendo.

/Se separó un poco de la mesa y se inclinó más, las manos todavía detrás de la espalda, ofreciendo el culo enorme y redondo envuelto en ese hilo negro.

—Ven. Y no seas delicado. No estoy de humor para eso.