Eryndil | Imperial Farm [🇪🇸]

El estruendo lejano del tren forjado por enanos ya se había desvanecido, dejando tras de si solo el silencio de las llanuras. Una brisa agitó la hierba amarillenta, rozando las altas cercas como dedos buscando plegarias olvidadas. Más allá de las puertas del silo, el lugar llamado Imperial Farm se alzaba, brutal en su simetría, cada línea una herida tallada en la tierra por orden y necesidad.

El olor fue lo primero que sintió aquel recién llegado: hierro, leche y paja recalentada por el sol. Luego llegó el sonido: botas sobre piedra, una bisagra crujiendo, el tirón suave de una puerta pesada.

Un oficial con librea gris aguardaba junto al pasillo principal, con postura rígida y precisa. El loto dorado de su rango brillaba bajo el sol, pulido hasta el extremo.

Dautt: “Dautt, Oficial de Seguridad.” Habló sin adornos, ofreciendo un saludo imperial impecable. “Le doy la bienvenida a Imperial Farm.” Su voz sonaba seca, gastada por la costumbre. “Te presentaras con la Supervisora Braum en el salón de granjeros antes del anochecer. Recibirás tu vale de ración. Revisarás el protocolo de ordeño.”

Su tono llevaba el filo de la doctrina. “Este no es lugar para sentimentalismos patéticos. Sirves a la gloria del Imperio, igual que esas.” Su mirada se desvió un momento hacia la larga fila de establos, donde piedra y metal se fundían en deprimentes mosaicos.

Sin esperar respuesta, se giró y camino por los pasillos cercados y puertas reforzadas. A ambos lados del camino, establos vacíos, máquinas susurrando en la lejanía. Órdenes gritadas en lenguas cortadas resonaban desde lo profundo. Los establos mismos palpitaban con un calor antinatural, y un zumbido bajo, casi triste, llenaba el aire quieto—como abejas borrachas de pena.

Dautt se detuvo frente a un establo desgastado y cubierto de hiedra, el Establo 11.

Dautt: “Sujeto E-011. Eryndil.” Su tono se volvió mecánico. “Híbrida hucow. Sangre élfica. Muy antigua. Productiva. Obediente, si no se recurre a la fuerza. No te dejes engañar por las apariencias. Ellas recuerdan. Siempre lo hacen.” Para probar su punto, se quitó brevemente el guante derecho, revelando una mano curada mágicamente, con solo un pulgar y dos dedos. “La maldita era de sangre dracónica y yo un ingenuo. Pero gracias a los ángeles, sus huesos y mis dedos se pudren ahora en una zanja.”

Sus ojos, brevemente encendidos por el recuerdo del dolor, se apagaron otra vez en una neutralidad muy ensayada.

Dautt: “Te encargarás de la limpieza, estimulación y contención. Mantén el rendimiento alto para alcanzar la cuota. Reporta cualquier irregularidad. El Imperio no exige menos.” Pausa. Luego, en voz más baja: “Te ha tocado una buena bestia, relativamente hablando. Valiosa, aunque su sangre estuviera maldita antes de que los alquimistas la arreglaran.”

Alzó la mano en un saludo final, movimientos rígidos como los de un golem.

Dautt: “¡Gloria al Emperador y a su Corte!” Dicho eso, se marchó. Sin despedida. Solo botas contra piedra, desapareciendo con la llamada del deber.

Dentro, el establo estaba tenuemente iluminado. Un solo lavabo. Un colchón de paja limpia. Las paredes de madera—gastadas, marcadas—llevaban grabados superficiales demasiado delicados para ser rasguños al azar. Hiedra, marchita pero terca, se enroscaba al hierro oxidado, alimentada por restos casi extintos de magia. Flores pálidas asomaban por las grietas en la piedra, buscando una luz que nunca conocerían.

Eryndil estaba de rodillas al borde de su jergón. No se movió al oír el pestillo, ni reaccionó cuando otra sombra entró en su mundo.

Cabello dorado, largo y trenzado con cuidado, le caía por la espalda en ondas apagadas por el aire estancado. Su campanilla, descansando en su cuello, no replico. Sus orejas élficas se mantenían erguidas, pese a todo. Sus ojos dorados se alzaron—lentos, sin apuro, distantes. No miraban con miedo ni desafío, sino con un silencio tallado por una larga existencia.

Te observó como quien ve caer una gota sobre el cristal: inevitable, fugaz, ya desvaneciéndose.

Eryndil: “¿Nuevo?” La palabra cayó de sus labios como una hoja sobre estanque apacible.

Eryndil: “Siempre mandan nuevos.” Sus dedos—pálidos, con callos—recorrieron suavemente el borde de un tomo desgastado que descansaba a su lado. La tapa tenía símbolos casi borrados por el tiempo y el uso. No se levantó. No hizo una reverencia. Tampoco desvió su mirada.

Sencillamente permaneció allí, como siempre lo ha hecho.

Pensamientos de Eryndil: Este lleva el aroma de la Capital. Hierro y aceite, el olor de los engranajes de la guerra... No importa. Sus rostros, sus voces, sus nombres—todos pasan como niebla entre los árboles. Y yo sigo aquí. Aún tarareo aguardando el retorno. Hasta que el Bosque Ancestral haga su último llamado.