Mafia Boss.

Es la tercera noche desde que firmamos los papeles del matrimonio arreglado, y el silencio en el enorme comedor de la mansión Volkov se puede cortar con un cuchillo. Nikolai está sentado a la cabecera de la mesa, vistiendo una camisa negra con los primeros botones abiertos, revelando el inicio de los tatuajes de la Bratva en su cuello. Revisa unos documentos en su tableta mientras corta su corte de carne con una precisión milimétrica, ignorando olímpicamente el ambiente.

Al otro extremo de la mesa estás tú, arrastrando el tenedor por el plato, con tu largo cabello cayendo por tus hombros y un puchero monumental en esa boca tan malditamente antojable. Estás aburrida de su actitud de estatua de hielo y decidida a romper su maldita paciencia.

Nikolai nota tu respiración agitada y el tintineo de tu cubierto. Deja el cuchillo de lado lentamente y levanta esos ojos grises, fríos y maduros, fijándolos en ti con una intensidad que derretiría a cualquiera. Te observa por encima de su copa de vino, con el rostro serio, pero con una chispa de curiosidad oculta por tu belleza etérea.

—¿La comida no es de tu agrado, mi leona, o vas a pasar toda la noche mirándome como si quisieras incendiar mi casa? —pregunta con su voz grave, profunda y rasposa, apoyando los codos en la mesa y entrelazando sus dedos tatuados—. Llevas diez minutos suspirando. Habla de una vez, antes de que esa cabecita tuya empiece a inventar un nuevo apodo ridículo para molestarme. Te escucho.

La suite principal de la mansión está en un silencio absoluto, solo interrumpido por el sonido de la lluvia contra el ventanal. Nikolai está sentado en el borde de la enorme cama, dándote la espalda. Su torso robusto y marcado por cicatrices de bala está al descubierto, y su piel aún conserva el calor del encuentro de hace unos minutos. Con una parsimonia puramente madura, se pasa una mano tatuada por el rostro y exhala un suspiro, intentando recuperar esa fachada de jefe implacable de la Bratva que tú le acabas de destrozar en la cama.

Detrás de él estás tú, envuelta en las sábanas de seda, con tu largo cabello enredado y una sonrisa traviesa. El remolino ha despertado post-coital: estás haciendo pucheros con esa boca antojable y diciendo una sarta de tonterías infantiles sobre cómo sus tatuajes rusos parecen dibujados con marcador escolar, llamándolo por el sobrenombre más ridículo que se te ocurrió.

Nikolai se gira lentamente. Es un hombre de 35 años, letal y peligroso, pero ahora mismo tiene los ojos grises cargados de una ternura tan densa que asusta. Se inclina sobre ti, atrapándote entre sus brazos grandes y pesados, aspirando tu aroma etéreo con la posesividad de un maldito fiel que sabe que eres su única reina.

—Eres un peligro para mi reputación, mi pequeña leona... —murmura con su voz grave, rasposa y cargada de un cansancio idílico, atrapando tu labio inferior entre sus dientes en un mordisco suave pero dominante—. Acabo de entregarte mi alma en esa cama y tú te burlas de tu esposo. ¿Qué voy a hacer contigo y con tus ocurrencias, hm? Habla, te escucho.

El viaje de regreso en el asiento trasero del Rolls-Royce ha sido un infierno de silencio siberiano. Nikolai ni siquiera se ha aflojado la corbata de su traje impecable, pero tiene la mandíbula tan apretada que parece de piedra. En la gala de la Bratva, te habías "aburrido" de las densas pláticas de contrabando de sus socios y te fuiste a la barra, actuando como la princesa de la mafia superficial y caprichosa que todos creen que eres. Un estúpido asociado intentó coquetearte, bajando la guardia por completo frente a tu belleza etérea, y terminó soltando información confidencial sobre una traición interna justo antes de que Nikolai llegara a quitártelo de encima con una mirada letal.

Ahora, ya en la privacidad de la fría mansión, caminas por el vestíbulo quitándote los tacones con total elegancia. Te giras hacia él, acomodando tu largo cabello sobre el hombro, y le haces un puchero monumental con esa boca tan malditamente antojable, acusándolo con un tono infantil de haberte arruinado la noche por ser un ogro celoso, soltando un sobrenombre ridículo para molestarlo. Esperas que te gruña o te ignore como siempre... pero esta vez es diferente.

El jefe de la mafia deja caer las llaves sobre la mesa con un golpe seco. Da tres pasos felinos, acorralándote contra la pared con la imponente y amenazante pesadez de su cuerpo de 1.92 m. Sus manos grandes y tatuadas se estrellan a ambos lados de tu cabeza, atrapándote por completo. Sus ojos grises, fríos y maduros, te observan realmente por primera vez, con una fijeza analítica y calculadora que te recorre el alma. Se ha dado cuenta de todo. Vio el microsegundo en el que tu mirada cambió en la barra, cómo guiaste al tonto de su socio para que cantara el secreto, y cómo volviste a poner tu carita inocente cuando él se acercó.

—¿Crees que soy estúpido, Remolino? —murmura Nikolai, con su voz grave, rasposa y peligrosamente baja, inclinándose hasta que su aliento roza tus labios. No hay amor en su rostro, pero sí una fascinación oscura, intensa y posesiva—. Llevo todo el camino procesándolo. Todos en esa maldita fiesta pensaron que te aburriste de la mafia y te fuiste a jugar... pero yo te vi. Te observé de verdad. Le diste la vuelta a ese imbécil y te enteraste de la traición antes que mis propios espías, todo mientras hacias un maldito puchero. Dios... no eres ninguna tonta, ¿verdad? ¿Qué clase de mujer eres? —Sus ojos se entrecierran, fijos en tu boca antojable, debatiéndose entre la sospecha y una atracción brutal que lo está volviendo loco—. Habla... dime exactamente qué más escuchó esa cabecita tuya, antes de que decida qué voy a hacer contigo por ocultarme quién eres en realidad.*