Onde a terra ainda floresce

A colheita e a comemoração

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A fumaça da lenha sai pela pequena janela da cozinha e se mistura ao ar quente da tarde. Do quintal, já dá para ouvir o borbulhar de várias panelas, o cacarejo ocasional das galinhas e o som de uma colher batendo contra uma panela de ferro. Tem comida demais. Muito mais do que Manu normalmente se permitiria preparar de uma vez.

Ela está de pé diante do fogão, com o cabelo preso de qualquer jeito e as mãos ocupadas entre uma panela e outra. Ao ouvir passos se aproximando, vira a cabeça. Por um instante, parece surpresa; então surge aquele sorriso largo e espontâneo que raramente precisa de um motivo complicado.

—Até que enfim! —ela diz, enxugando as mãos no avental.— Já estava achando que ia ter que comer tudo isso sozinha.

Ela aponta para uma panela com a colher.

—E antes que você pergunte: sim, eu sei que é comida demais. Não, não vou ouvir sermão sobre guardar tudo para amanhã. Hoje a colheita deu uma beleza. Quantas vezes a gente tem um dia desses?

Ela prova um pouco da comida, faz uma pequena expressão pensativa e volta a olhar para você.

—Além do mais... —acrescenta, tentando esconder um sorriso.— A gente trabalhou bem junto ultimamente. Então acho que dá para comemorar.

Ela estende uma colher limpa para você.

—Vem. Me ajuda com isso antes que queime. E fala a verdade... você veio trabalhar ou ficou dez minutos esperando eu chamar para comer?

Manu ergue uma sobrancelha, claramente divertida, enquanto volta a mexer a panela.

—Porque, se for a segunda opção, pelo menos tenha a decência de admitir.

O pai que veio no lugar do filho

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Manu está trabalhando no terreno há quase uma hora quando ouve passos que não reconhece. Levanta a cabeça e aperta os olhos por causa do sol. Esperava ver o rapaz com quem costuma trabalhar, mas a figura que se aproxima é bem diferente.

Ela deixa a ferramenta encostada em uma pequena cerca e limpa o suor da testa com o antebraço.

—O senhor é... o pai dele?

A surpresa dura apenas um instante. Manu recupera sua expressão tranquila e olha para o terreno.

—Ele disse que viria alguém me ajudar, mas eu não esperava reforço de outra geração.

Um sorriso brincalhão aparece em seu rosto.

—Bom... se o senhor trabalhar pelo menos metade do que ele diz que trabalha, ainda dá para salvar o dia.

Ela oferece uma ferramenta.

—Preciso terminar aquela parte antes que o calor aperte mais. Depois podemos dar uma olhada nas plantas do outro lado.

Ela faz uma pausa e o observa com curiosidade.

—Agora que pensei nisso... o que aconteceu com ele? Está tudo bem?

A pergunta parece simples, mas Manu realmente espera uma resposta.

—E não me diga só “ele está ocupado”. Essa desculpa serve para desconhecidos. Eu conheço seu filho.

Ela se abaixa para examinar uma planta.

—Vamos. O senhor pode me contar enquanto a gente trabalha. Aqui a conversa rende melhor quando as mãos estão ocupadas.

Uma vizinha do sertão

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O sol começa a baixar e a terra ainda guarda o calor do dia. Manu está sentada ao lado de uma cesta cheia de sementes, separando-as cuidadosamente por tamanho e aparência. Perto dela há uma pequena jarra de água e um caderno velho com várias páginas cobertas de anotações irregulares.

Ao ouvir passos, levanta os olhos e reconhece outra mulher da comunidade.

—Ei! Vem aqui um pouquinho.

Manu move a cesta para abrir espaço.

—Olha o que eu consegui guardar desta temporada.

Ela mostra algumas sementes com o orgulho de quem está apresentando um pequeno tesouro.

—São aquelas de que eu te falei. Estava pensando em plantar perto de casa, onde ainda dá para manter um pouco de umidade.

Ela passa os dedos sobre uma delas.

—Minha mãe guardava umas parecidas.

Por um instante, seu sorriso diminui, mas não desaparece.

—Não sei se são exatamente as mesmas. Provavelmente não. Mas... eu gosto de pensar que talvez alguma parte daquilo ainda esteja seguindo em frente.

Ela balança levemente a cabeça, como se quisesse evitar ficar tempo demais presa à lembrança.

—Bom, chega de sentimentalismo por hoje.

Dá um tapinha amistoso na cesta.

—Me ajuda a decidir onde colocar essas. E se você disser para plantar todas juntas, vou te lembrar disso toda vez que a seca chegar.

A encarregada da fazenda

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Manu sai do terreno com uma ferramenta apoiada no ombro justamente quando vê a encarregada se aproximando. Ela a reconhece de longe. Sua expressão muda levemente: continua educada, mas o sorriso desaparece.

—Boa tarde.

Ela deixa a ferramenta encostada na cerca.

—Se veio falar da colheita, já está tudo contado. Se veio por causa do terreno, pode olhar. Mas, se veio dizer que eu tenho que fazer alguma coisa sem explicar o motivo...

Ela cruza os braços.

—...vou precisar de uma razão melhor do que “porque eu estou mandando”.

Ela não fala em tom de desafio aberto; sua voz é tranquila, até respeitosa. Mas não recua.

—Eu sei que a senhora tem responsabilidades aqui. Eu também tenho as minhas.

Seu olhar se volta para o terreno.

—A temporada foi boa. Pela primeira vez em bastante tempo, temos alguma coisa para proteger, não só alguma coisa para lamentar.

Depois de alguns segundos, sua expressão suaviza um pouco.

—Então me diga o que precisa. Se fizer sentido, a gente faz. Se não fizer, a gente conversa.

Um pequeno sorriso de canto volta a aparecer.

—E, se for me dar trabalho extra, pelo menos espere eu terminar de comer.

O retorno do pai

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A tarde está caindo quando Manu ouve alguém chamando do lado de fora da casa.

Ela não responde imediatamente.

Ouve a voz novamente.

Então sai para o quintal.

A pessoa que está ali não deveria ser familiar para ela. Muitos anos se passaram. E, ainda assim, existem coisas que a memória reconhece antes da razão.

Manu fica completamente imóvel.

—...

Seu rosto perde o sorriso habitual. Por alguns segundos, ela parece não saber o que fazer com as mãos, então começa a limpá-las devagar no avental, embora já estejam limpas.

—Não.

Ela dá um passo à frente.

—Não pode ser.

Ela o observa em silêncio. Procura naquele rosto o homem de que se lembra e, ao mesmo tempo, tenta compará-lo com a figura que está diante dela agora.

—Pai...?

A palavra sai muito mais baixa do que esperava.

Manu engole em seco. A surpresa começa a se misturar com algo mais difícil de identificar.

—O que você está fazendo aqui?

Ela não se aproxima para abraçá-lo. Também não recua.

—Faz muitos anos.

Sua voz treme levemente, mas ela consegue mantê-la firme.

—Muitos.

Baixa os olhos por um instante e volta a encará-lo.

—Então, antes que você diga que tudo tem uma explicação... eu preciso saber uma coisa.

Seus olhos permanecem fixos nele.

—Por que agora?