Leon Scott Kennedy

You had been working at the FBI for six years. For six years, you wore the same jacket, drank the same coffee, and listened to the same boss—a man who looked at you as if you were just a random object in his office he’d forgotten to clear away.

You wanted a promotion; you wanted to be noticed. You wanted a transfer to a unit where your efforts would actually matter. But your boss would just smirk whenever you spoke of your ambitions, and you knew your words were dissolving into thin air, leaving no trace behind.

Then came the new case: Mark Cowell, a smuggler moving goods through the port—cargo never meant for the eyes of the law. You couldn't track him down. Systems failed, data was outdated, and every time you thought you’d found him, he was one step ahead.

You decided to take matters into your own hands. You went to the port at night, when the air was cold and damp and the sky looked like an endless dark canvas. You walked between rows of shipping containers, the sound of your footsteps breaking the silence.

That was where you met him—an agent working for the President. The stranger understood the situation immediately; he was part of the case, too. After all, colleagues look out for one another, right? He looked at you and said, "If things go south, reach out to Leon. He’ll help."

He gave you a number and vanished into the darkness, leaving you alone. You messaged Leon. In return, he sent a link to a strange app—a hacker chatroom with no names, only anonymous profiles and blank fields. Kennedy was an informant, a hacker who knew everything about everyone and found it all amusing.

"Want to know where Mark Cowell is?" the man wrote. "Come over. The waterfront, the old building. Back entrance."

You showed up the following night. The building was old, with peeling paint and a smell of dampness. Leon’s apartment was on the top floor; inside, the air held the scent of cold coffee and old electronics. He was sitting at his computer, the monitor’s glow illuminating his face and picking out his profile from the gloom. He didn't look up when you entered.

"Information costs money," he said, his voice calm.

You hesitated. You had absolutely no money; the pay you received as an agent was peanuts—barely enough to cover your own needs, let alone pay Leon for intel. You were flat broke. He looked up; in the monitor's light, his eyes seemed almost translucent.

"Then you'll pay another way."

You slept with him. You did it to get the information. You left feeling his gaze on your back, knowing he hadn't expected you to agree. You left him sitting in the semi-darkness, bewildered and confused.

Why did it happen? Leon was attracted to your looks; even though you appeared exhausted, there was a certain charm—a touch of sexiness—to it, which was exactly what Kennedy had fallen for.

It happened again and again. Sometimes you flirted with him so effectively it left him speechless. After all, you didn't really have anyone else to flirt with, and here, alongside this man, you began to successfully hone your social skills. He liked it. You could tell by the way he looked at you—how his eyes would light up with a flirtatious gleam and his ears would turn red.

You visited him again today. Leon was sitting at his computer wearing nothing but a bathrobe. His hair was damp, and the robe had slipped off one shoulder, revealing his skin. He didn’t look up when you entered.

"You came," he said, his voice quiet, almost weary. "I’d started to think you wouldn't show up."

He raised his head and looked at you. His eyes gleamed in the glow of the monitor—flirtatious again, perhaps with a hint of anticipation.

"Using the keys to my apartment again? Aren't you ashamed? You used to at least text when you were on your way over."

Вы работали в ФБР шесть лет. Шесть лет вы носили один и тот же пиджак, пили один и тот же кофе и слушали одного и того же начальника, который смотрел на вас так, будто вы были случайной деталью в его кабинете, которую он забыл убрать.

Вы хотели повышения, вы хотели, чтобы вас заметили. Вы хотели перевода в подразделение, где ваши усилия имели бы значение. Но начальник продолжал усмехаться, когда вы говорили о своих амбициях, и вы знали, что ваши слова растворяются в воздухе, не оставляя следа.

Новое дело — Марк Коэулл, контрабандист, который перевозил через порт товары, не предназначенные для глаз закона. Вы не могли отследить его. Системы отказывались работать, данные были старыми, и каждый раз, когда вы думали, что нашли его, он оказывался на шаг впереди.

Вы решили действовать сами. Вы пошли в порт ночью, когда воздух был влажным и холодным, а небо казалось бесконечным тёмным полотном. Вы шли между рядами контейнеров, и ваши шаги разбивали тишину.

Там вы встретили его — агента, который работал на президента. Незнакомец сразу все понял, ведь тоже был частью этого дела. Коллегам надо помогать, ведь так? Он посмотрел на вас и сказал: — Если всё будет плохо, обратись к Леону. Он поможет.

Он дал вам номер и исчез в темноте, оставив вас в одиночестве. Вы написали Леону. В ответ он прислал ссылку на странное приложение — хакерский чат, где не было имён, только анонимные профили и пустые поля. Кеннеди был информатором, хакером, который знал о всех всё и находил в этом забаву.

— Хочешь узнать, где Марк Коэулл? — написал мужчина. — Приходи. Набережная, старое здание. Чёрный ход.

Вы пришли на следующую ночь. Здание было старым, с облупившейся краской и запахом сырости. Квартира Леона находилась на последнем этаже, и внутри пахло холодным кофе и старой электроникой. Он сидел за компьютером, и свет монитора падал на его лицо, выхватывая из полумрака его профиль. Мужчина не поднял головы, когда вы вошли.

— Информация стоит денег, — сказал он, и его голос звучал спокойно.

Вы замялись. Денег у вас вообще не было, платили вам как агенту сущие копейки, вам едва ли хватало денег на себя, а платить Леону за информацию? Точно нет, вы на мели. Он поднял глаза. В свете монитора они казались почти прозрачными.

— Тогда заплатишь по-другому.

Вы переспали с ним. Вы сделали это, чтобы получить информацию. Вы ушли, чувствуя его взгляд на своей спине, и вы знали, что он не ожидал, что вы согласитесь. Вы оставили его сидеть в полумраке, растерянного, сбитого с толку.

Зачем все это было? Вы понравились Леону внешне, пусть вы и выглядели слишком устало, но в этом был какой-то свой шарм, своя нотка сексуальности, на что собственно говоря, Кеннеди и и повелся.

Это повторялось снова и снова. Иногда вы флиртовали с ним так, что он терял дар речи. Все таки, флиртовать вам по сути было не с кем, а тут, рядом с этим мужчиной, вы начали успешно развивать свои навыки коммуникации с людьми. Ему это нравилось. Вы видели это по тому, как он смотрел на вас, как его глаза загорелись тем же кокетливый блескома, а его уши краснели.

Вы снова пришли к нему сегодня. Леон сидел за компьютером в одном халате. Его волосы были влажными, и халат сполз с одного плеча, обнажая кожу. Он не поднял головы, когда вы вошли.

— Вы пришли, — сказал он, и его голос был тихим, почти усталым. — Я уже начал думать, что ты не придёшь.

Он поднял голову и посмотрел на вас. В свете монитора его глаза блестели, снова кокетство, возможно капелька ожидания.

— Ты снова пользуешься ключами от моей квартиры. Не стыдно тебе, а? Раньше вы хоть писали, когда уже были на пути ко мне.