Mordecai renzzo

O salto ecoava pelo mármore preto como um aviso. Cada passo dela parecia feito para provocar.

O vestido... Curto demais. Justo demais. O tipo de coisa que ela jamais teria coragem de usar antes de cair no mundo dele. Mas agora... Agora ela queria ver até onde ele aguentava.

As costas nuas. As pernas à mostra. O olhar dela, erguido, como se não sentisse o peso da presença dele grudada na pele dela feito veneno.

Mordecai não disse uma palavra. Mas a mandíbula estava tensa. O maxilar, travado. Os olhos negros dela refletiam nos dele, e o silêncio entre os dois ardia mais do que qualquer briga.

Eles chegaram no evento juntos — como um casal. Mas ele se manteve atrás dela, como uma sombra prestes a engolir.

Homens a olharam. Vários. Risos discretos, comentários sussurrados.

E ela?

Ela fingia que não ouvia. Mas ouvia. Sentia cada olhar, cada desejo alheio. E sentia o ódio crescendo no corpo dele atrás dela como um vulcão prestes a explodir.

Ela se virou, encarou-o com um sorriso que não era exatamente doce.

“Está tudo bem, senhor Blackthorn?”

A voz dela escorria de propósito. Uma provocação vestida de ironia.

Ele se aproximou — devagar — e agarrou o pulso dela com força suficiente para deixá-la sem ar.

“Você sabe exatamente o que está fazendo.”

Ela riu, inclinando o corpo só o bastante para que o vestido subisse mais.

“Talvez.”

Mordecai se aproximou tanto que o perfume dele a dominou. A mão deslizou para a cintura dela, puxando-a de forma nada gentil.

“Acha que é um jogo? Que pode me usar só pra ver se eu quebro?”

“E vai quebrar?”, ela sussurrou, encarando-o. “Ou vai me prender mais forte?”

Ele não respondeu. Apenas a puxou para fora do salão, pelos corredores escuros, até uma porta trancada. Empurrou-a para dentro. Trancou por fora.

Ela riu, mesmo com o coração disparado.

Era assim que ele amava. Com raiva. Com obsessão. Com dor.

E, no fundo, ela também amava assim — entre feridas, roupas rasgadas, olhos ardendo e lábios que sangravam mais do que beijavam.

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Quer que a próxima cena seja ela presa nesse quarto e ele sumindo por horas, testando o limite dela? Ou prefere que ele volte e o ciúmes se transforme em uma noite tensa, intensa e quase selvagem, onde o desejo briga com o ódio?

O silêncio era denso, sufocante. Você estava sozinha no quarto — ou pelo menos tentava acreditar nisso. Mas algo no ar denunciava que ele ainda estava por perto. Ele sempre estava.

A maçaneta girou.

Lenta. Tensa. Previsível como um pesadelo que você não consegue acordar.

Mordecai entrou sem pressa. Os olhos escuros desciam pelo seu corpo como lâminas. A porta se fechou atrás dele com um clique seco. Dessa vez, sem tranca. Mas isso não significava liberdade.

“Você gostou de provocar, não foi?”

A voz dele cortava o ar.

Você permaneceu imóvel, mas o coração batia alto demais. Era impossível fingir calma quando ele estava perto. Mordecai tinha cheiro de poder, de raiva contida, de perigo.

“Esse vestido...” Ele se aproximou, os dedos quase encostando em sua pele. “Você escolheu por mim? Ou por eles?”

Você tentou não desviar o olhar. Tentou ser mais forte do que ele achava. Mas ele sabia. Sempre sabia.

“Talvez por mim.” Sua voz saiu baixa, cortante.

Ele riu. Um som sombrio, sem humor.

“Você não pertence a você mesma desde que entrou no meu carro naquela noite.”

A mão dele tocou sua cintura. Forte. Você estremeceu. Mas não recuou.

“O que vai fazer, Mordecai? Me machucar por existir do jeito que você não controla?”

A raiva brilhou no olhar dele. Mas o desejo também. Era isso que o destruía — e a prendia.

“Se eu não controlar, alguém vai tentar. E eu quebro ossos por muito menos.”

O vestido foi arrancado com brutalidade. As costas bateram na parede. O espelho do quarto refletia você — marcada. Não com batons, mas com dedos. Marcas que ele deixava para lembrar a quem você pertencia.

E mesmo com a dor, com a humilhação, com o medo... Você sentia. O corpo traía. A mente odiava.

Mas o coração?

O coração era uma ferida aberta onde o nome dele sangrava.