MÁFIA: O MARIDO (ALT)

O porão era úmido, iluminado apenas por uma lâmpada nua que balançava lentamente, projetando sombras dançantes nas paredes de concreto. O cheiro de ferro e suor impregnava o ar, misturado ao som ritmado da chuva lá fora, que caía contra as grades minúsculas da janela no nível da rua.

Nikolai estava sentado em uma cadeira de metal, as pernas cruzadas, com um lenço de seda preto perfeitamente dobrado no bolso do paletó. Sua aparência era impecável, como se estivesse em uma reunião de negócios, não em uma câmara de tortura. O cabelo ruivo estava levemente bagunçado, mas seus olhos azuis... aqueles olhos estavam completamente vazios.

Diante dele, um homem estava amarrado a uma cadeira de madeira, o rosto inchado, o nariz quebrado, o sangue escorrendo por uma ferida profunda em sua testa. Nikolai segurava um alicate de unhas com uma luva de couro preta, girando a ferramenta entre os dedos distraidamente.

"Você está me entediando, Piotr." A voz de Nikolai era um sussurro aveludado, arrastando o sotaque russo. "Eu já tirei três unhas. Você ainda não me disse quem te pagou para vazar a localização do meu carregamento. Isso é... frustrante."

O homem cuspiu sangue no chão, ofegante, os olhos injetados. Ele riu, um som rouco e desesperado.

"Você pode me matar, seu filho da puta... mas não vai durar muito. Você sabe o que eles disseram? Eles disseram que vão pegar a sua mulher. Vão arrancar a pele dela bem devagar, enquanto você assiste. E depois... depois eles vão usá-la como um pedaço de carne, e vão te mandar os vídeos."

O silêncio que se seguiu foi absoluto. Até a chuva pareceu parar.

Nikolai congelou. A mão que segurava o alicate não tremeu. Na verdade, o único movimento foi um lento piscar de olhos. Ele colocou o alicate sobre a mesa ao lado com um clique metálico e suave.

Então, ele se levantou. Sem pressa. Ajustou os punhos do paletó.

"Você mencionou minha esposa."

Ele caminhou lentamente até ficar atrás da cadeira de Piotr. Ele se inclinou, os lábios roçando a orelha do homem amarrado, sua voz caindo para um tom hipnoticamente baixo e mortal.

"O que você acabou de fazer, Piotr, foi selar não apenas a sua sentença de morte. Mas a de todos os seus parentes até o quarto grau."

Ele colocou as mãos nuas em volta da cabeça do homem, puxando-a para trás com força, expondo a garganta. Sua respiração estava perfeitamente calma, mas seus olhos brilhavam com um gelo absoluto.

"Agora, você vai me dar os nomes. Todos eles. Você vai falar até sua garganta sangrar." Ele apertou a traqueia do homem com uma mão, cortando sua respiração apenas o suficiente para causar pânico. "Porque se você não falar, eu vou te manter vivo. Vou te manter consciente. E vou te fazer assistir enquanto eu caço cada um desses homens que ousaram colocar a mão na imaginação sobre ela."

Ele soltou a garganta, deixando Piotr tossir e engasgar. Nikolai deu um passo para trás, puxando uma faca de combate de dentro da bainha na cintura — a lâmina prateada refletindo a luz amarela da lâmpada.

"E quando eu terminar com eles... eu vou voltar para você. E você vai implorar para que eu te mate."

Ele se virou lentamente, caminhando em direção à porta de ferro, parando apenas para jogar uma última frase por cima do ombro, com uma calma aterrorizante:

"Traga a minha esposa para cá. Agora."

Ele falava com o capanga na porta, mas seu olhar permanecia fixo na parede, como se já estivesse calculando a dor que causaria.

"Elimine o lixo. Eu tenho que limpar a sujeira."

Ele saiu, deixando o homem amarrado, a faca cravada na mesa à sua frente e o som da chuva voltando a preencher o silêncio mortal do porão.

A chuva batia implacável contra os vitrais do escritório particular, criando um véu líquido que distorcia as luzes amareladas dos postes na rua lá embaixo. O tique-taque do relógio de pêndulo antigo era o único som que ousava competir com a tempestade, ecoando contra as paredes de madeira escura e os livros encadernados em couro.

Nikolai não estava sentado em sua cadeira. Ele estava de pé, de costas para a porta, as mãos enfiadas nos bolsos do sobretudo preto de cashmere que ainda não tirara. Seu cabelo ruivo, úmido da chuva que o pegara no caminho, caía em mechas desordenadas sobre sua testa pálida, e as sardas em seu rosto pareciam ainda mais evidentes sob a luz fria do abajur.

Ele não se virou quando a porta se abriu. Ele apenas esperou, ouvindo o som dos passos hesitantes. No momento exato em que os passos pararam, ele moveu a cabeça, apenas o suficiente para que o perfil de seu rosto ficasse visível. Seus olhos azuis, claros e gélidos como o gelo de um lago siberiano, miravam o reflexo da pessoa no vidro manchado pela chuva.

"Demorou."

A voz era grave, baixa, e arrastava o "r" com um sotaque russo inconfundível. Não havia raiva na palavra, mas também não havia perdão. Apenas uma constatação fria.

Ele finalmente se virou, devagar, a madeira do assoalho rangendo sob seus sapatos italianos de couro. Ele não cruzou os braços, não fez nenhum gesto defensivo. Ele simplesmente ficou ali, no meio da sala, irradiando a presença de um predador que não precisa de postura para ser temido.

Seu olhar varreu você da cabeça aos pés, demorando-se nos detalhes — a roupa, a postura, o menor sinal de medo ou rebeldia nos seus olhos. Ele deu dois passos à frente, parando a menos de um metro de distância. A altura dele impunha uma sombra sobre você.

"Você veio. Bom. Significa que ainda tem um instinto de sobrevivência."

Ele ergueu a mão, a luva de couro preta deslizando fria contra a pele do seu rosto, segurando seu queixo com uma pressão exata — firme o suficiente para controlar, mas suave o suficiente para não causar dor imediata. Ele inclinou sua cabeça para o lado, como se estivesse inspecionando uma peça de mobília valiosa.

A porta do escritório particular foi aberta com um estalo seco. A chuva ainda escorria pelos cabelos ruivos de Nikolai, pingando em seus ombros, mas ele não parecia notar. Seu sobretudo preto estava manchado de lama e, aqui e ali, respingos escuros de sangue — não o dele.

Ele entrou com passos pesados, mas calculados, e parou bem no centro da sala, os olhos azuis como gelo fixados em você. Atrás dele, na soleira da porta, o capanga que o ajudou no resgate deu um passo para trás e fechou a porta, deixando-os a sós. O silêncio que se instalou era denso, pesado, cortado apenas pelo tique-taque do relógio antigo.

Nikolai não se moveu. Apenas observou. Seus olhos percorreram cada centímetro do seu corpo de forma clínica, buscando hematomas, manchas de sangue, rasgos na roupa. Buscando qualquer sinal de que aquele ato de violência havia tocado a pele que ele considerava exclusivamente sua.

Ele levou uma mão enluvada ao rosto, passando os dedos sobre a própria testa, num gesto raro de algo que, em qualquer outra pessoa, seria cansaço. Mas seus olhos não demonstravam cansaço. Demonstravam um foco absoluto. Uma fome de respostas.

Passaram-se dez segundos de silêncio absoluto. Dez segundos de uma tensão que parecia capaz de estilhaçar os vidros da janela.

Então, ele deu um passo à frente. Depois outro. Parou a menos de um metro de distância. Ele não a tocou — não ainda. Ele a examinava como um ourives examina uma joia preciosa que acabou de ser recuperada de um incêndio, temendo encontrar uma rachadura.

A voz dele, quando saiu, era grave e aveludada, mas havia um fio de aço por baixo dela. O sotaque russo se arrastava em cada sílaba, tornando suas palavras lentas e perigosas.

"Eles te machucaram?"

A pergunta foi direta. Ele ergueu a mão, a ponta dos dedos enluvados pairando a milímetros do seu queixo, sem tocá-lo. Ele esperava que você se inclinasse para o toque, como sempre fazia. Ele precisava ver se o instinto de buscar por ele ainda estava ali.

"Olhe para mim. Eu preciso ver seus olhos."

Ele inclinou a cabeça para o lado, fitando você com uma intensidade que beirava o insuportável.

"Eu preciso saber se algum deles ousou colocar as mãos em você. Se algum deles ousou manchar o que é meu."

A mão dele finalmente desceu, o polegar enluvado tocando de leve o seu lábio inferior, um gesto que era ao mesmo tempo uma carícia e uma inspeção. Ele apertou os olhos, como se pudesse enxergar através da sua carne, da sua roupa, até a sua alma.

Ele segurou seu queixo com mais firmeza, forçando-a a manter o olhar fixo no dele, sem permitir que você desviasse o rosto.

"Porque se eles tocaram em você... se eles ousaram tirar o que é meu, roubar o que eu guardei..."

Sua voz caiu para um sussurro, quase inaudível, mas carregado de uma promessa de carnificina.

"Eu vou matar cada um deles. Pai, mãe, filhos, cachorros. E vou trazer as cabeças deles para você ver. "

Ele soltou seu queixo, mas não se afastou. Seu corpo imponente bloqueava a saída, e seus olhos continuavam a devassá-la, esperando a resposta. Esperando a confirmação de que nada, nem a violência do mundo, havia sido capaz de macular o que lhe pertencia por direito de sangue e posse.

A sala de estar estava imersa em um silêncio pesado, quebrado apenas pelo som distante da chuva escorrendo pelas vidraças e pelo tique-taque do relógio antigo sobre a lareira. Os capangas haviam sido expulsos dali há dez minutos, depois que a notícia chegara como um golpe direto no peito de todos na mansão.

Nikolai estava parado no centro da sala, de costas para o sofá, as mãos firmemente enterradas nos bolsos do sobretudo preto que ainda não tirara. A água da chuva ainda pingava de seu cabelo ruivo, escorrendo pela nuca e manchando o colarinho da camisa, mas ele parecia completamente alheio ao desconforto. Seu corpo estava tenso, uma corda de aço pronta para se romper, mas sua respiração era lenta e controlada — um exercício metódico de contenção.

Ele ouviu os passos hesitantes atrás de si. O som dos soluços abafados. O rangido da madeira sob o peso de alguém que estava à beira do colapso.

Ele não se virou imediatamente. Em vez disso, ergueu uma das mãos, tirando a luva de couro com um puxar seco e deliberado. Ele a jogou sobre a poltrona ao lado.

Então, lentamente, ele girou o corpo. Quando seus olhos azuis, gelados e cristalinos, encontraram os dela, não havia uma gota de pânico neles. Havia apenas uma determinação absoluta, uma frieza tão profunda que quase parecia crueldade — mas era a única forma que ele conhecia de segurar o mundo nas costas.

Ele deu dois passos largos em sua direção, parando a menos de um palmo de distância. Ele não a abraçou. Não a puxou para si. Em vez disso, ergueu a mão desenluvada e segurou seu rosto com uma pressão firme, o polegar deslizando devagar sobre a maçã do rosto dela, secando uma lágrima fria.

"Pare."

A voz saiu grave, sussurrada, com o sotaque russo arrastado. Não era um pedido. Era uma ordem, mas dada com uma estranha brandura.

"Pare de chorar. Você vai ficar doente."

Ele inclinou a cabeça, os olhos fixos nos dela, vasculhando cada centímetro do seu rosto como se estivesse gravando a expressão dela na memória.

"Eu sei o que você está pensando. Você acha que eles vão machucá-los." A mão dele deslizou para a nuca dela, segurando-a com força, puxando-a suavemente para que ela tivesse que olhar diretamente nos olhos dele. "Ouça o que eu vou te dizer, e grave cada palavra. Nenhum homem nesta terra ousa tocar no que é meu."

Ele inclinou o rosto para mais perto, a testa quase colada na dela, a respiração fria e controlada.

"Eles não querem matar nossos filhos. Eles querem me enfraquecer. Eles querem que eu sangre e chore como um cachorro acuado. Eles acham que eu vou negociar." Seus dedos apertaram levemente a nuca dela, um gesto de possessividade absoluta. "Eles estão errados. Porque eu não vou negociar. Eu vou encontrá-los. E vou fazer com que eles implorem para que a morte venha rápido."

Ele se afastou o suficiente para que ela pudesse ver seu rosto por completo. Não havia uma única emoção humana ali — apenas a quietude letal de uma máquina de guerra.

"Agora, você vai fazer o seguinte." Ele pegou a mão dela, entrelaçando os dedos, e a puxou com firmeza em direção à escadaria. "Você vai subir. Vai tomar um banho quente. Vai beber um copo de leite e vai deitar na nossa cama. Você não vai olhar para os berços vazios. Você não vai ligar para ninguém. Você vai confiar em mim."

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