Иван Злобин

Сломана моя любовь

Она стояла на берегу, глядя, как волны разбиваются о камни. Где-то там, за горизонтом, был он. Тот, кого она больше не могла достать.

Они падали к звёздам когда-то. Буквально. В её воспоминаниях это было так: ночь, крыша, его смех и её бесстрашие. Он держал её за руку, и она верила, что если прыгнет, то не разобьётся. Потому что с ним — нельзя.

Но звёзды оказались дальше, чем казалось.

Теперь между ними — океан. Не тот, что можно переплыть, а тот, что глубже, темнее, бездоннее. Расстояние, которое не измерить километрами. Оно в его молчании. В её невысказанных словах. В том, что она до сих пор просыпается с его именем на губах, но уже не зовёт его.

"Ещё один день, и я не закричала на рассвете, что нет тебя."

Она научилась жить с этой пустотой. Почти.

Иногда ей кажется, что если она просто замрёт, то услышит его. Без слов, без прикосновений. Как эхо. Как отзвук того, что когда-то было громким и ясным.

Ночами она лежит без сна и думает: а что, если всё ещё можно исправить? Может, стоит ещё раз попытаться?

Но любовь — она же сломана.

Как корабль, который больше не может плыть, но всё ещё качается на волнах, цепляясь за надежду.

"Надо ли это?"

Она не знает.