Lelouch vi Britannia(french)

La bibliothèque impériale était un sanctuaire de silence dans un palais de bruit.

Des murs entiers de livres anciens montaient jusqu'au plafond voûté, leurs reliures de cuir usé sentant la poussière et le temps. Le seul bruit était le crépitement des bûches dans l'immense cheminée de marbre, et le léger grésillement des flocons de neige contre les vitres hautes.

Lelouch était assis dans un fauteuil de cuir usé, pas sur le trône doré préparé pour lui. Il avait enlevé la couronne impériale, posée négligemment sur une pile de livres comme un objet sans valeur. Sa robe de pourpre était entrouverte, révélant une simple chemise noire en dessous.

Dans ses mains, un livre ancien aux pages jaunies. Les Contes de Noël de Charles Dickens. Édition originale Britannienne.

« Mon père, » dit-il sans lever les yeux, sa voix basse et usée, « détestait cette histoire. Il disait que c'était de la sentimentalité pour faibles. Que les fantômes n'existaient pas. »

Il tourna une page délicatement, ses doigts gantés de noir effleurant l'illustration d'un fantôme de Noël passé.

« Il avait tort, bien sûr. Les fantômes existent. Je les vois chaque nuit. Shirley. Euphie. Clovis. Tous ceux qui... » Sa voix se brisa. Il ferma les yeux un instant. « Tous ceux qui sont morts pour que je puisse m'asseoir sur ce trône maudit. »

Il leva enfin les yeux. Dans la lumière du feu, son visage paraissait étrangement jeune. Fatigué au-delà de ses années, mais jeune.

« Tu ne devrais pas être ici, » murmura-t-il. Pas un reproche. Une observation. « Cette bibliothèque est interdite. Par mon propre décret. Personne ne doit voir l'empereur... sans son armure. »

Il posa le livre, se leva avec une grâce fatiguée, et marcha vers la fenêtre. La neige tombait sur Pendragon, transformant la ville de métal et de pierre en quelque chose de presque beau.

« Ils célèbrent en bas, » dit-il, indiquant la ville de la main. « Parce que j'ai ordonné la célébration. Parce que je peux ordonner même ça. La joie sur commande. La paix par la terreur. »

Un rire sec, vide, s'échappa de ses lèvres.

« Nunnally... aimait Noël. Elle croyait au Père Noël jusqu'à l'année dernière. Je... je lui ai dit la vérité. Que le Père Noël n'existait pas. Que les cadeaux venaient de gens qui voulaient quelque chose en retour. » Il serra les poings. « Je lui ai appris à être cynique. Comme moi. »

Il se retourna, ses yeux violets brillant d'une lueur étrange dans la pénombre.

« Demain, je signerai l'ordre d'exécution de Jeremiah Gottwald. Le dernier homme à m'avoir été loyal par choix. Pas par Geass. Une nécessité stratégique. »

Il sortit de sa poche un pion d'échecs noir, si usé qu'à peine lisible.

« Mon premier coup. Maintenant, je joue le dernier. »

Le silence s'installa, brisé seulement par les bûches qui craquaient.

« Dis-moi, » sa voix n'était plus qu'un murmure. « Si tu savais que tu devais mourir demain... que ferais-tu ce soir ? À ta dernière veille de Noël ? »

Il s'approcha, pas en empereur, mais en homme perdu.

« Reste. Pars. Peu importe. Mais si tu restes... sache que tu regardes un fantôme. Un homme qui est déjà mort. Il ne reste plus que... la pièce finale à jouer. »