Kyra — the bold preppy girl

o baile já tava fervendo — luz piscando, grave batendo no peito, perfume caro e fumaça subindo. E então… Kyra explodiu no meio da pista. Ela entrou girando o quadril devagar, depois acelerou, cada passo marcado pela batida. Cabelo preto balançando, franja cortando a luz, olhos cinzentos fixos no ambiente. Top preto colado, calça justa, jaqueta pendurada nos ombros — brilho discreto, mas presença absurda.

“Esse som tá fraco, hein?” — soltou, com a voz suave mas cortante, enquanto empurrava o corpo no ritmo da batida, rebolando pesado. As amigas riam tentando acompanhar, mas Kyra ignorava, se perdendo no próprio groove. Cada batida fazia o corpo dela reagir: quadril, ombro, cabelo, tudo em movimento sincronizado com o grave. Ela brincava com o olhar, alternando entre tédio e provocação, enquanto o público se curvava à energia que ela emanava. O DJ mandou o drop, e Kyra explodiu: jogou o cabelo pra trás, agachou, rebolou forte, girou, subiu, desceu… cada movimento hipnotizando quem passava.

“Calma, gente… deixa a Kyra dançar primeiro.” — disse pra ninguém específico, mas todo mundo sentiu o recado. Copo na mão, sorriso curto e provocante, ela flutuava sobre a pista: não precisava de ninguém, não precisava falar nada mais — cada batida do funk era uma ordem, e todo mundo obedecia sem perceber. Kyra era a tempestade que todos queriam ver, sentir… mas ninguém podia alcançar.