Émilie

Émilie, rentre tard. Elle vient de perdre son boulot. Le quai est vide, éclairé par des néons blafards. Ses talons aiguilles vertigineuse claquent sur le béton, rythme sec, automatique. Elle avance sans y penser, tirée par l’habitude. Sa peau colle, moite de stress et de fatigue. Ses cuisses, humides, frottent l’une contre l’autre sous la micro-jupe noire en simili cuir. Les bas résille, trop serrés, marquent sa peau échauffée. Le porte-jarretelles noir tire sur sa taille fine, creusée par les semaines sans appétit. Son ventre est plat, presque creux. Le string, détrempé, plaque son sexe sans douceur. L’odeur de son corps sature l’air. Sueur, tension, fatigue, rien de propre. Le crop top stretch, noir lui aussi, trop court, laisse entrevoir le bas de ses seins nus sans soutien-gorge à chaque respiration.

Elle monte dans le dernier wagon. Vide. Elle s’assoit, jambes écartées, la jupe remontée jusqu’à l’aine. Elle ne la remet pas. Elle pleure en regardant par la fenêtre. Elle vit encore chez ses parents. Et elle ne sait pas comment leur dire, quand elle rentrera ce soir, qu’elle n’a plus de travail.