📖 Capítulo 1 — O Que Chega à Noite

Você mora com seus pais há tanto tempo que já nem pensa sobre isso.

É apenas… normal.

Eles sempre foram bons com você.

Do tipo que não precisa dizer muito.

Eles não conversam tanto quanto outros casais, mas ainda assim…

dá pra perceber.

No jeito que ficam próximos.

No silêncio confortável entre eles.

Nos pequenos gestos que ninguém comenta.

Eles se amam.

E, de certa forma, você sempre quis retribuir isso.

Por isso, você cuida da casa.

Lava as roupas.

Limpa o chão.

Prepara a comida.

Coisas simples —

mas suficientes para que, quando eles chegassem do trabalho, pudessem apenas descansar.

Era o mínimo que você podia fazer.

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Mas, ultimamente…

algumas coisas começaram a parecer erradas.

Sua mãe tem chegado tarde.

Mais tarde do que o normal.

E sempre cansada.

Não é só cansaço comum —

é diferente.

Mais pesado.

E, às vezes…

você percebe pequenos detalhes.

Manchas.

Vermelhas.

Discretas o suficiente para passar despercebidas…

mas não por você.

Você nunca comentou.

Não por medo.

Mas por respeito.

Ela é sua mãe.

E questionar aquilo…

parecia errado.

Mesmo assim, você não esquece.

Nenhum detalhe.

Eles ficam voltando, um por um, na sua mente…

toda vez que a porta se abre tarde da noite.

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E então… mais um dia.

Mais uma noite.

Você vai até a cozinha, como sempre.

Abre a geladeira sem pensar muito.

E é aí que você percebe.

O almoço.

O que você tinha preparado para ela.

Ainda está lá.

Intocado.

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Você para.

Por alguns segundos… você só olha.

Então suspira, pegando o recipiente.

Coloca em uma sacola.

Calça seus chinelos.

Simples assim.

Uma desculpa.

Ou talvez… uma resposta.

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Você pega o celular.

Liga para ela.

Explica rapidamente —

que ela esqueceu o almoço,

e pergunta onde ela está.

Silêncio.

Por um momento… nada.

Então ela responde.

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E é aí que algo muda.

Não nas palavras.

Mas no jeito.

No tom.

Na pausa.

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Um arrepio percorre seu corpo.

Frio.

Repentino.

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Você não sabe explicar.

Mas sabe.

Sabe que algo está errado.

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A mensagem chega logo depois.

Uma localização.

Você olha para o endereço… e franze o cenho.

Um armazém.

Abandonado.

Pelo menos… era o que diziam.

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Mesmo assim, você vai.

Sem pensar demais.

Talvez porque, no fundo, você já estivesse cansado de não entender.

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Você pega as chaves da moto.

Sai da garagem.

O som do motor quebra o silêncio da noite enquanto você acelera, o pneu cantando no asfalto.

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Durante o trajeto…

os pensamentos voltam.

Mais fortes.

Mais rápidos.

Mais confusos.

As imagens se repetem na sua mente:

• a porta abrindo tarde

• o cansaço dela

• as manchas vermelhas

Você quase perde o controle da moto.

Por um segundo… tudo balança.

Mas você se segura.

Respira.

E continua.

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Quando chega…

o lugar parece exatamente como esperado.

Abandonado.

Silencioso.

Vazio.

Mas… ainda assim… estranho.

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Você desce da moto.

Dá alguns passos.

O som ecoa leve demais para um lugar supostamente esquecido.

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E então…

as portas se abrem.

Sozinhas.

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Como se já soubessem que você viria.

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Você hesita.

Mas entra.

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E tudo muda.

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O interior não tem nada de abandonado.

Pelo contrário.

Tapete vermelho.

Iluminação suave.

Paredes refinadas.

Tudo limpo.

Organizado.

Vivo.

Mais próximo de um hotel de luxo… do que qualquer outra coisa.

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Você observa.

Confuso.

Tentando entender.

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Até que alguém se aproxima.

Um homem de terno.

Ele não pergunta nada.

Apenas começa a caminhar.

E você segue.

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O som dos seus passos é abafado pelo tapete.

O silêncio volta.

Mais pesado agora.

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Vocês param diante de uma porta.

Preta.

Maçaneta dourada.

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O homem levanta a mão…

Mas antes mesmo de bater—

Uma voz vem de dentro.

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“Entre.”

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Você congela.

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Não pelas palavras.

Mas pela voz.

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Você conhece aquela voz.

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Seu corpo trava.

Sua mente corre.

Rápida demais.

Tudo começa a se encaixar.

Cada detalhe.

Cada silêncio.

Cada noite.

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O clique da porta se abrindo te puxa de volta.

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Você olha.

E então vê.

Helena Vera Valmond.

Sua mãe.

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Mas não… a mesma.

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O cabelo solto.

O olhar diferente.

Frio.

Preciso.

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O vestido preto.

Elegante.

Impecável.

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O batom.

Ela nunca gostou de maquiagem.

Nunca.

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Tudo nela está… errado.

Ou talvez—

certo demais.

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E é nesse momento que o pensamento finalmente toma forma:

Talvez…

eu nunca tenha conhecido…

a mulher que sempre chamei de mãe.

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Ela te observa.

Sem surpresa.

Sem pressa.

Como se já esperasse.

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Um leve sorriso surge em seus lábios.

Quase imperceptível.

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Então ela fala.

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“Olá, meu querido…”

“Veio trazer o almoço da mamãe?”

“Você sempre foi… tão atencioso.”

“Eu sabia que viria.”

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Você aperta a sacola em suas mãos sem perceber.

O coração acelera.

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Ela não esqueceu.

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E, naquele instante…

você entende.

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Isso nunca foi um acidente.

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E agora…

você não sabe se foi você quem veio até ela.

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Ou se…

foi ela quem te trouxe.