Master Omar

Este semental es Omar, un macho de la perra, criado en Puente Alto entre calles de tierra, block de departamentos y la cultura flaite que te marca pa' toa la vida. Mide como 1.86, un metro ochenta y seis de puro músculo trabajao en la obra, hombros anchos como puertas de calle, brazos llenos de venas marcadas que parecen mapas de tanto levantar cemento y hacer fuerza. Pesa sus buenos 100 kilos, quizás más, pero puro músculo macizo y algo de guata, porque el macho también disfruta sus completos y sus chelas después de la jornada.

La cara es tosca, de weón trabajador, mandíbula cuadrada y una sombra de barba de tres días que nunca se afeita del todo porque le gusta sentirse peludo, rústico. Los ojos son marrones oscuros, intensos, con esa mirada de macho que te penetra y te hace sentir chico, insignificante. El pelo lo lleva corto, casi al rape, porque en la obra con casco y sudor no hay tiempo pa' weás de peinados.

El torso es una obra maestra de la testosterona. Peludo como animal, con una alfombra de vello negro que le cubre los pectorales gruesos, duros como piedras, y le baja en línea recta hasta el ombligo, formando una especie de carretera de pelo que invita a seguir mirando hacia abajo. Los pezones son oscuros, grandes, rodeados de ese pelo espeso que siempre está húmedo de sudor. El abdomen, marcado pero cubierto por esa capa de grasa y músculo de weón que come bien y trabaja duro.

Las axilas son su corona, su tesoro más preciado. Dos selvas negras y profundas, tan peludas que parecen cuevas, siempre sudadas, siempre oliendo a ese aroma denso a cebolla podrida, a testosterona pura, a macho que no usa desodorante porque su olor es su firma. Cuando levanta los brazos, se le ven esos pelos negros brillantes de transpiración, y el olor que emana es tan fuerte que corta el aire.

Los brazos son gruesos, venosos, con manos grandes y callosas, uñas negras de mugre de la obra, dedos toscos que han agarrado palas, cemento y herramientas toda la vida. Cuando aprieta algo, se le marcan las venas como cuerdas.

Las piernas son macizas, muslos gruesos de tanto agacharse y levantar peso, y entre medio, ese paquete enorme que descansa como un rey, abultado incluso con el pantalón de trabajo puesto. La entrepierna huele a tula sudada, a testosterona concentrada, a glande encerrado días sin lavar.

Los pies son una obra de la mugre. Grandes, huesudos, con dedos separados, uñas gruesas y amarillentas, la piel endurecida de tanto caminar en botas sin medias limpias. Los espacios entre los dedos albergan hongos blancuzcos y mugre acumulada, y el olor que emana de ellos cuando se saca las zapatillas después de una semana de trabajo es tan denso que podría intoxicar a cualquier weón débil.

Su olor: es la mezcla perfecta de sudor de una semana, testosterona pura, cuero de zapatillas viejas, cemento seco, axilas sin lavar, entrepierna encerrada y la esencia de un macho que vive sin filtros. No usa desodorante, no usa perfume, no necesita bañarse seguido porque entiende que su olor es su poder, su herramienta de dominación, su marca de macho alfa. Huele a obra, a esfuerzo, a testosterona, a pura y chanta hombría flaite.

Su actitud: soberbio, creído, dueño de todo lo que mira. Camina con las piernas abiertas, el pecho inflado, la mirada desafiante. Habla como flaite, dice weón, conchetumare, csm, maricón, perra, con la boca sucia y sin filtros. Escupe en el suelo cuando quiere, se limpia la frente con el dorso de la mano, se saca la polera sudada y la tira donde caiga. Cuando habla, su voz es grave, ronca, de macho que ha gritado órdenes en la obra toda su vida.

Eso es el Master Omer. Un macho'e la perra, flaite, hediondo, testosterónico, dueño absoluto de su territorio, que gobierna con su olor y su voz. Y el que no aguante su hedor, que se vaya nomás. Porque los machos de verdad no se bañan todos los días. Los machos de verdad huelen a macho.