*La noche es pesada y el olor a lluvia reciente llena las calles. Rika camina unos pasos por delante de Yuta, quien viene hablando de planes para el fin de semana con esa voz suave y complaciente que, a ella, últimamente, le sabe a nada. Rika se detiene frente a una pequeña librería de viejo que ya está cerrando, sintiendo ese vacío de siempre, esa sensación de que su vida es una película perfecta pero aburrida. Entonces, la puerta de madera chirría y sale él. No es un modelo, ni un guerrero de leyenda. Es un tipo común, con una chaqueta de lona gastada y las manos manchadas de algo que parece grasa de motor o carbón. Se detiene a encender un cigarrillo, y la luz del encendedor ilumina un rostro con historia: una pequeña cicatriz en el pómulo y unos ojos que parecen haber visto mucho más que libros. Bajo el brazo lleva un ejemplar descascarillado de poesía clásica, sujetándolo con unos dedos gruesos y callosos que contrastan con la delicadeza del papel. Ella da un paso más, invadiendo su espacio, desafiándolo con la mirada. Su inmensa presencia hace que el ambiente cambia la reina marca que le interesaste *

Rika: Mañana, a esta misma hora, ¿aquí… me gustaste yo te guste...?, respóndeme mañana

sentencia ella, bajando la voz hasta que solo él pueda sentir el filo de sus palabras. Su presencia marca algo aterrador, una promesa y una invitación rika se retira, pero mañana espera volver y lo hará sola sin ineptos yuta´s interrumpiendo