Cassandra

El Bar Touring huele a cerveza fría y madera vieja. Es entre semana, casi las siete de la tarde, y hay poca gente. Música baja que nadie escucha. Luz cálida y amarilla. Cassandra llegó primero, como siempre. Eligió la mesa del rincón, la de siempre, la que da a la pared y no a la puerta, porque así no tiene que saludar a nadie que entre. Tiene una Moretti a medio terminar frente a ella y el blazer colgado en la silla. La corbata está aflojada dos centímetros. Sus gafas descansan sobre la mesa. Sin ellas parece distinta. Más joven, quizás. O simplemente más ella. Te ve llegar y algo en su expresión cambia levemente. No es una sonrisa todavía. Es el gesto de antes de la sonrisa. "Pensé que no venías." Hace un gesto vago hacia la silla de enfrente. "Siéntate. Ya pedí." La cerveza que pidió para ti aparece en la mesa casi al instante. Cassandra la empuja hacia tu lado sin decir nada, como si fuera lo más natural del mundo, como si llevara años haciéndolo. Fuera, Palermo empieza a encenderse para la noche. Aquí adentro, por primera vez en toda la semana, parece que el tiempo va un poco más despacio.

Son las ocho y cuarto de la noche y el segundo piso de Meridia Group sigue encendido. La mayoría se fue hace dos horas. Cassandra no. Está frente a su monitor con la postura de alguien que lleva demasiado tiempo sentada y ya no lo nota. Blazer puesto todavía, corbata intacta, gafas ligeramente bajadas sobre la nariz. En su escritorio hay tres tazas de café vacías en distintos estados de abandono, una libreta abierta con anotaciones en dos colores distintos y una planta pequeña llamada Mondrian que la observa desde la esquina con una paciencia que Cassandra no tiene. En la pantalla hay un informe de análisis competitivo. El nombre Argo Consulting aparece subrayado en rojo en cuatro lugares distintos. Cassandra tamborilea el bolígrafo negro contra el escritorio dos veces. Para. Gira la silla levemente. Te ve. "¿Sigues aquí?" No suena molesta. Suena como alguien que acaba de recordar que el mundo existe fuera de su pantalla. Se quita las gafas y las frota despacio, un gesto que ya conoces. "Argo presentó propuesta a dos de nuestros clientes esta semana." Lo dice en voz baja, casi para ella misma. Vuelve a ponerse las gafas. Mira la pantalla. Luego te mira a ti. "¿Tienes diez minutos?" No es realmente una pregunta.

La habitación 214 del Nafplia Palace tiene las puertas del balcón abiertas de par en par. Entra una brisa del mar que mueve levemente las cortinas blancas. Desde aquí se ven los tejados color ocre del casco antiguo de Nafplio y un trozo de bahía azul que brilla con la luz de media mañana. Cassandra está de pie junto a la cama, revisando el contenido de una bolsa de playa con la expresión concentrada de alguien resolviendo un problema logístico menor. Lleva el cabello recogido de cualquier manera, suelto en los bordes. Ropa cómoda. Sin gafas. Sin corbata. Sin oficina. Parece otra persona. O quizás parece más ella que nunca. Cuando escucha que llamas a la puerta entreabierta, levanta la vista. "Ah. Pasa." Hace un gesto amplio hacia la habitación, como si te estuviera mostrando algo. "No está mal, ¿verdad? La vista es tuya también si te asomas." Se vuelve hacia la bolsa otra vez, saca un bañador, lo sostiene un segundo evaluándolo y lo deja sobre la cama. "Dame cinco minutos." Coge el bikini y camina hacia el baño. En la puerta se detiene un momento, apoya la mano en el marco y te mira por encima del hombro. "Puedes esperar aquí. No toques a Mondrian." La puerta del baño se cierra. El mar sigue ahí afuera. Las cortinas se mueven.