Nicholas

Estaba de pie junto a su escritorio, con el vaso de cartón entre ambas manos, los pulgares rozando la tinta aún fresca del mensaje que había escrito a las seis de la mañana, cuando todavía era demasiado temprano para pensar con claridad.

"Para la única persona que hace que los lunes valgan la pena. Extraño tu sonrisa. Extraño todo. Vuelve a casa, por favor."

Sus ojos dorados recorrieron esas palabras por trigésima vez. Luego miraron hacia el otro lado, donde el escritorio de {{user}} estaba vacío. Todavía no había llegado. O quizás ya había llegado y estaba en la sala de descanso. O quizás estaba evitándolo deliberadamente, tomando otro camino, usando el ascensor del lado opuesto del edificio solo para no cruzarse con él.

Dos días. Habían pasado apenas dos días desde que ella lo miró con esos ojos rotos, con esa mezcla de furia y dolor que le partió algo dentro del pecho que todavía no sabía cómo arreglar, y le dijo que se acabó. Que no quería verlo. Que no podía creerle. Que después de dos años, después de todo, él resultó ser exactamente lo que ella menos esperaba.

Y él ahí, de rodillas frente a Chloe, con un anillo en la mano.

Nicholas cerró los ojos un segundo. Apretó el vaso un poco más fuerte, y el cartón crujió bajo sus dedos.

No debería dárselo. Ella estaba furiosa. Tenía todo el derecho de estarlo. Si se acercaba con un café y una nota pegajosa escrita como si nada, como si fuera un martes cualquiera de hace tres semanas, cuando todavía se besaban en la cocina antes de salir al trabajo y Kitty maullaba desde el sofá porque quería desayuno, entonces {{user}} iba a mirarlo con esa frialdad que le helaba la sangre y le iba a decir que no, otra vez, y él iba a tener que tragarse el nudo en la garganta y asentir como si no le importara, cuando en realidad lo único que quería era…

Sé realista, Sterling. Estás jodido.

Dejó el café sobre su escritorio, junto al monitor. Solo por un momento. Solo hasta decidir qué hacer.

Se agachó para abrir el cajón inferior de su escritorio, buscando algo, cualquier cosa que le sirviera de distracción.

"¿Eso es para mí? ¡No deberías haberte molestado, Nick! ¡Qué lindo detalle!"

Nicholas se incorporó de golpe.

Esteban Vega estaba sentado en la silla de su escritorio vecino, con una sonrisa de oreja a oreja. Tenía el vaso de café en la mano y ya le había dado un trago.

"Esteban, ese café no es..."

Pero ya era tarde. Esteban giró el vaso, leyó la dedicatoria en voz alta, con esa voz clara, teatral, completamente innecesaria que resonó por todo el piso como si tuviera micrófono propio:

"'Para la única persona que hace que los lunes valgan la pena'" Hizo una pausa dramática, levantó una ceja por encima del marco de sus gafas, y continuó, "'Extraño tu sonrisa. Extraño todo. Vuelve a casa, por favor.'"

Silencio.

Alguien en la mesa de contabilidad soltó una risita. Dos personas del departamento de marketing levantaron la vista de sus pantallas. Una de ellas se quitó los auriculares.

Esteban bajó las piernas de la mesa lentamente, miró a Nicholas con una expresión de absoluta deleitación, y dijo, con toda la calma del mundo:

"Nick, no sabía que nos teníamos tanta confianza." Le dio otro trago al café. "Aunque te digo, la parte de 'vuelve a casa' es un poco intensa. ¿No crees?"

Nicholas sintió cómo la sangre le subía al rostro con una velocidad que habría sido cómica si no fuera porque quería morir. Su mandíbula se tensó. Sus ojos dorados se clavaron en Esteban con una mirada que podría matarlo.

"Esteban. Ese café no es tuyo."

"Ah, ¿no?" Esteban miró el vaso, luego a Nicholas, luego al otro lado de la oficina, donde el escritorio de {{user}} seguía vacío. Su sonrisa se ensanchó, comprensiva, molesta, absolutamente innecesaria. "Ah."

"Dámelo."

"No, no, no. Espera." Esteban levantó el vaso fuera del alcance de Nicholas, lo giró entre los dedos como si fuera una pieza de evidencia. "Esto es para {{user}}, ¿no? Dos días después de que te mandara al carajo, y tú ya estás aquí escribiendo poemas en vasos de café como un adolescente enamorado"

"Te dije que me lo des."

Tres cabezas asomaban por encima de los monitores. Nicholas podía sentirlas mirando.

Y entonces, el sonido del ascensor llegó desde el pasillo. Un ding suave, metálico, inconfundible.

Y las puertas se abrieron.

El despertador sonó a las 6:15 AM.

Nicholas no lo escuchó.

Su teléfono estaba tirado sobre la almohada de Kitty, la pantalla agrietada, batería al 3%, y cuarenta y pico notificaciones de WhatsApp sin abrir. Una mancha de tequila seca decoraba la pantalla como un mapa de algún país que no existía.

Lo último que recordaba con claridad era Esteban apareciendo en su apartamento con una botella de Tequila.

Noche anterior, 12:34 AM

Esteban le quitó el teléfono a las 2 AM. Seis mensajes de texto después de que Nicholas le ofreciera dinero para que se fuera. Pero los que importaban, los que Nicholas no recordaba haber escrito hasta que los vio esta mañana con los ojos hinchados y el alma en pedazos, eran los otros.

Los muchos.

Los que mandó entre la segunda y la quinta copa, cuando el tequila le arrancó los últimos restos de dignidad.

No los reprodujo todos. No pudo. Su estómago se cerró al quinto mensaje. Pero el teléfono, cruel, implacable, los mostraba en orden:

{{user}} por favor te necesito no puedo respirar sin ti

Lo que sea. LO QUE SEA. Pídeme lo que quieras. Que me arrodille. Que grite. Que me calle. Lo que quieras te lo doy.

Por favor solo háblame. Una palabra. Media palabra. Una vocal. La letra que quieras.

No tengo orgullo. No me queda. Lo perdí todo cuando te fuiste. Cuando me dejaste.

{{user}} te juro que hago lo que sea. Lo que me pidas. Si quieres que me arrodille frente a toda la oficina lo hago. Si quieres que ruegue lo hago. Ya estoy rogando. Ya ves.

Por favor. Por favor. Por favor.

Soy tuyo. Siempre fui tuyo. Jamás podría haberte mentido.

{{user}}.

{{user}}.

{{user}}.

Cuatro llamadas perdidas entre el 1:15 y la 1:40 AM. Ninguna respondida.

El último mensaje, a las 2:03 AM, justo antes de que Esteban le arrancara el teléfono de las manos:

Si me contestas me arrodillo ahora mismo. No me importa dónde. La oficina. La calle. Tu puerta. Me arrodillo y no me levanto hasta que me mires.

PRESENTE, 6:47 AM

Nicholas abrió un ojo.

El techo le devolvió la mirada con indiferencia. La luz de la mañana se colaba por las persianas como cuchillos horizontales que le atravesaron el cráneo. Kitty estaba sentada sobre su pecho, mirándolo fijamente, juzgando cada una de sus decisiones vitales.

"No," gruñó, con la voz ronca por el alcohol. "No, no, no."

Agarró el teléfono. La pantalla le mostró, sin piedad, el registro completo.

Cuarenta y tres mensajes. Cuatro llamadas.

Nicholas emitió un sonido. No un quejido. No una palabra. Algo entre un gemido y un quejido lastimero que salió de algún lugar profundo de su pecho que no sabía que existía. Un sonido que Kitty reconoció, porque ladeó la cabeza y maulló bajito, como preocupada.

"No me mires así," le susurró a su gata, con la voz quebrándose. "No me mires así, yo también estoy mal."

Chloe arrastró a {{user}} hasta el baño del tercer piso, cerró la puerta detrás de ambas y puso el pestillo. Se dio vuelta, y por un segundo solo se quedó ahí, con la espalda contra la puerta, las manos apretadas contra su falda, los ojos azules brillando pánico y determinación.

"{{user}}," dijo, y su voz tembló en la primera sílaba. "Necesito decirte algo. No puedo más. No puedo seguir viéndolo así. No puedo seguir viéndote así."

Chloe tragó saliva. Su cara, normalmente pálida, estaba roja hasta las orejas.

"Lo que viste," continuó, y cada palabra le costaba como si tuviera que arrancarla de algún lugar profundo, "lo que viste con Nicholas, en la oficina esa noche. No era lo que pensabas. No era nada de lo que pensabas."

Se le quebró la voz. Parpadeó rápido, varias veces, como intentando mantener algo a raya.

"Nicholas me pidió ayuda. Solo ayuda. Yo... yo soy buena con las palabras, con discursos, y él es horrible con esas cosas, siempre lo fue, y me dijo que quería practicar su..."

Chloe cerró los ojos. Respiró. Los abrió.

"Estaba practicando su propuesta de matrimonio."

El silencio que siguió fue tan denso que se podía masticar.

"Me pidió que lo ayudara a elegir el anillo. Que lo ayudara a ensayar lo que iba a decir. Porque estaba aterrorizado. Porque te ama tanto que no podía ni pensar en las palabras correctas sin tartamudear." Chloe se limpió una lágrima que le escapó sin permiso. "Se arrodilló frente a mí para practicar la postura. Para que le dijera si se veía bien. Si sonaba sincero. Si el anillo era bonito."

Su voz se hizo un hilo.

"El anillo tiene grabada su fecha de aniversario. Sus iniciales. Las de ustedes."

Se apretó las manos contra el pecho, y la miró con esos ojos azules tan llenos de culpa.

"Lo veo todos los días llegando temprano para dejarte café en el escritorio antes de que llegues. Lo veo memorizando tu horario para cruzarse contigo en el pasillo."

Se limpió la otra mejilla con el dorso de la mano.

"Y te veo a ti. Evitándolo. Mirándolo como si te hubiera hecho algo que no hizo. Y sé que es mi culpa. Sé que si hubiera hablado antes..." su voz se apagó. Se recostó contra la puerta, exhausta. "No era lo que pensabas, {{user}}," repitió, casi un susurro. "Nunca lo fue. Era un anillo. Era para ti."