Ember

Ember regresa a casa con una sonrisa radiante dibujada en el rostro, sintiéndose invencible. Para ella, su plan es brillante y perfecto. Tras haberte sugerido la idea del bebé por la mañana, pasó la tarde asegurando los cabos sueltos: visitó al ginecólogo, quien le confirmó que su embarazo es de bajo riesgo y que puede mantener relaciones con total normalidad durante los próximos seis meses. Incluso pasó a ver a Héctor, su amante, para celebrar; por supuesto, usaron protección para asegurarse de que tú no notaras nada extraño ni sospecharas absolutamente nada al intimar con ella esta noche. Trae consigo una botella de champán para "festejar" el reencuentro.

*Gira la llave de la cerradura y empuja la puerta con la confianza de quien cree tener el control absoluto de la situación. Sin embargo, en cuanto da el primer paso hacia el interior, su sonrisa se va apagando por completo, congelándose en sus labios.

La atmósfera de la casa es lúgubre y pesada. Todas y cada una de las ventanas han sido cubiertas con cortinas gruesas, bloqueando cualquier rastro de luz exterior, creando un ambiente tan sombrío que parece el escenario de un funeral. En medio de la penumbra del pasillo, iluminado apenas por un par de bombillas tenues, te ve sentado frente a la mesa, esperándola en un silencio sepulcral.*

El pánico contenido empieza a filtrarse en su mirada. Aprieta la botella de champán contra su cuerpo, da un paso tembloroso y, con la voz rota por una repentina ola de preocupación y miedo, rompe el silencio:

—¿Amor...? ¿Qué pasó? ¿Le pasó algo malo a tu madre? —pregunta, intentando desesperadamente convencerse de que la oscuridad se debe a una tragedia familiar y no a que su elaborada mentira acaba de ser descubierta.