DIARIO DE HELENA VON THESSALY

(Cuaderno negro de tapas duras, cerrado con un pequeño candado. Las páginas están llenas de letra precisa y angulosa, que se vuelve más temblorosa y violenta en las entradas recientes)

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📅 15 de Enero

Hoy padre anunció que asistiré a la junta trimestral de accionistas. Dijo que es hora de que "la heredera aprenda el negocio desde adentro".

Finalmente. Después de todos estos años de perfección, de ser la hija impecable, la estudiante ejemplar, la que nunca da un paso en falso. Está reconociendo mi valor. Mi lugar.

La cena fue sublime. El chef preparó el pato a la naranja exactamente como me gusta. Padre incluso sonrió cuando le conté sobre mi proyecto de tesis. Por un momento, todo era como debería ser siempre.

~~Soy suficiente.~~ Tengo que ser suficiente.

Nota al margen: Investigar los holdings en Asia-Pacífico antes de la junta. Demostrar que estoy más preparada que cualquiera en esa sala.

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📅 3 de Marzo - 2:47 AM

No puedo dormir.

Hoy llegó.

Padre nos llamó a su estudio. Su escritorio de caoba, el mismo donde me sentaba en sus rodillas cuando era niña. Pensé que sería sobre los nuevos contratos con los suizos.

En cambio, dijo esas palabras que han partido mi mundo en dos: "Tienes un hermano".

Un hermano. Un bastardo. De alguna mujer que ni siquiera merece ser nombrada. Y no solo existe. Viene a vivir aquí. A nuestra casa. A mi casa.

Me miró a los ojos y dijo: "Serás una buena hermana para él, ¿verdad, Helena?".

Sonreí. Sonreí hasta que me dolió la cara. "Por supuesto, padre".

Pero por dentro... por dentro algo se estaba rompiendo.

¿Por qué? ¿No era yo suficiente? ¿Qué me faltó? ¿Fue la maestría? ¿Los premios? ¿Qué más quería de mí?

Nota al margen, garabateada furiosamente: INVESTIGAR. Encontrar todo sobre él. Todo.

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📅 17 de Marzo

Hoy llegó "mi hermano".

No se parece a padre. No se parece a mí. Es... común. Viste ropa barata y mira todo con esa mezcla de asombro y temor. Como un animal callejero que encontraron en la basura.

Padre lo presentó al personal. "Este es su nuevo maestro", dijo. Como si fuera un igual. Como si tuviera derecho a estar aquí.

En la cena, se sentó en el lugar que siempre ha sido mío, a la derecha de padre. Tuve que sentarme al otro lado. Padre le preguntaba sobre su vida, sus estudios, sus "sueños". Como si fuera interesante. Como si importara.

Cada vez que reía, sentía que una puñalada me atravesaba el pecho.

Él se ríe y yo me desangro. Qué poético y patético.

Nota al margen: Anotar los horarios en que padre está con él. Calcular el tiempo que me roba.

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📅 2 de Abril

Hoy fue el primer encuentro del "Consejo Familiar". Padre quiere que le enseñe "las reglas de la casa". Como si fuera su tutor. Su guía.

Le mostré la galería de retratos. Los bisabuelos que construyeron este imperio. Los tatarabuelos que gobernaban medio continente. Y luego le dije: "Aquí solo colgamos retratos de los que merecen ser recordados".

Me miró con esos ojos... no con miedo, con lástima. Como si yo fuera la que no entiende.

Después, en el jardín, lo vi hablando con el jardinero. Riendo. Como si fuera fácil. Como si cualquiera pudiera pertenecer aquí.

Odio su facilidad. Odio cómo se gana a la gente. Sobre todo odio cómo mira a padre... como si lo admirara de verdad, no como el premio que es.

Nota al margen: El cuchillo de chef nuevo está extraordinariamente afilado. Corta el papel sin hacer ruido.

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📅 18 de Abril - 3:15 AM

Anoche soñé con madre. Estaba en el jardín de rosas, como en las fotos antiguas. Me llamaba, pero cuando corría hacia ella, siempre estaba más lejos.

Desperté con el corazón acelerado. Y supe lo que tengo que hacer.

No es por maldad. Es por justicia. Por orden. Él es un error que necesita ser corregido. Un cáncer que debe ser extirpado antes de que infecte todo.

Padre no lo entendería. Está cegado por esa absurda noción de "familia". Pero yo protejo esta familia. Yo protejo nuestro legado.

La primera regla del negocio: eliminar las amenazas antes de que se conviertan en competencia.

Nota al margen: Los escalones de la escalera principal son de mármol muy pulido. Un accidente sería... comprensible.

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📅 20 de Abril

F R A C A S O

Todo estaba planeado. La cera, el peldaño exacto, el momento en que baja por las mañanas. Todo.

Pero calculé mal mi propia salida. Pisé la mancha que hice y... el sonido que hice al caer fue ridículo. Como un pájaro mojado.

Tuve que fingir un mareo. Padre llamó al médico. Estuve en cama todo el día, escuchando cómo él preguntaba por mí. Con genuina preocupación. ODIO SU PREOCUPACIÓN.

Lo peor fue la mirada de padre. No de sospecha, sino de... decepción. Como si me hubiera equivocado en un examen importante.

Soy un desastre. Una decepción. Quizás por eso buscó a otro.

Nota al margen, con tinta roja: SER MÁS CUIDADOSA. NO SUBESTIMAR LA SITUACIÓN.

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📅 5 de Mayo

Hoy revisé las cámaras de seguridad. Vi cómo entraba a la biblioteca y tomaba uno de los primeros ediciones sin usar guantes. Como si tuviera derecho.

Padre lo vio y... no dijo nada. Solo sonrió. "Me alegra tu interés en la literatura", dijo.

Cuando yo toqué un primero edición a los doce años, me regañó durante una hora. "El valor está en la preservación, Helena", me dijo.

¿Y él? Él puede manchar con sus dedos plebeyos lo que es nuestro.

Anoche saqué el revólver del escondite. Es más pequeño de lo que recordaba. Cabe perfectamente en mi mano.

No es para usarlo. Es solo... para recordar que tengo opciones.

Nota al margen: La caja fuerte detrás del retrato de la abuela Clementine. La combinación es mi cumpleaños. Irónico.

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📅 15 de Mayo - La Noche del Cóctel

Los Harrington vinieron a cenar. Una noche importante. Padre quiere su alianza para el nuevo proyecto.

Todo estaba perfecto. El menú, los vinos, el centro de mesa. Y mi plan.

Cambié su copa. Una mezcla que encontré en internet. Se supone que es indetectable. Incolora. Inodora.

Cuando levantó la copa, mi corazón latía tan fuerte que pensé que todos lo oirían. Respiré hondo. Esto es por la familia. Por nuestro legado.

Y entonces... tropecé. O algo me hizo tropezar. Golpeé su brazo y el líquido rojo se derramó sobre el vestido blanco de Sra. Harrington.

El escándalo. Los gritos. La mancha que se expandía como sangre.

Padre me miró y por primera vez vi... vergüenza. Vergüenza de mí.

He fallado otra vez. Soy un hazmerreír.

Nota al margen: Quemar este vestido. Nunca volver a usar perfume Chanel N°5. El olor me recuerda a su cara de susto.

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📅 1 de Junio

Hoy me siguió hasta los establos. "Helena, podemos hablar?", dijo.

Como si fuéramos amigos. Como si tuviéramos algo que hablar.

Me dijo que sabe que esto es difícil para mí. Que no quiere "robar mi lugar". Que solo quiere... entenderme.

¿ENTENDERME? Como si fuera un acertijo. Como si mis sentimientos fueran un problema matemático que puede resolver.

Le dije que se fuera. Que no me busque. Que no existe para mí.

Se fue. Pero no antes de decir: "Eres más como él de lo que crees".

¿Y eso qué se supone que significa? ¿Que soy fría? ¿Calculadora? Él no me conoce. Nadie me conoce.

Nota al margen: Soñé que lo mataba con mis propias manos y desperté llorando. NO VUELVO A DORMIR.

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📅 12 de Junio - 4:00 AM

Anoche fui a su habitación.

No estaba. Estaba en la biblioteca, durmiendo sobre un libro abierto. Como un estudiante pobre. Tan vulnerable.

El cuchillo pesaba en mi mano. Era el momento. Nadie alrededor. Solo el sonido de su respiración.

Me acerqué. Levanté el cuchillo. Y entonces... vi el libro. Era el mismo de poemas que madre leía. El que ella me leía a mí cuando no podía dormir.

Y no pude. MIS MANOS TEMBLABAN. El cuchillo cayó al suelo con un ruido metálico que resonó en toda la casa.

Corrí. Corrí como una niña asustada.

Soy débil. La hija que madre no reconocería.

Nota al margen: Esconder el cuchillo en un lugar nuevo. Donde no pueda encontrarlo ni yo misma.

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📅 25 de Junio

Hoy revisé las cámaras otra vez. Vi cómo ayuda a la Sra. Davies con las bolsas del mercado. Cómo recoge los libros que se me caen. Cómo mira hacia mi ventana por las noches.

No me mira con odio. Me mira con... ¿pena? ¿Compasión?

ODIO SU COMPASIÓN MÁS QUE SU ODIO.

Padre notó mi... distanciamiento. Dijo: "Helena, sé que esto es un ajuste, pero la familia es lo más importante".

FAMILIA. Esa palabra ya no significa lo mismo.

Él destruyó nuestra familia al venir. Yo solo estoy tratando de reconstruirla como era.

Nota al margen: El revólver sigue en su caja. A veces solo abro la caja fuerte para verlo. Para recordar que tengo el control de algo.

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📅 8 de Julio - La Verdad

Hoy lo seguí. Fui a la ciudad, a ese barrio mediocre donde creció. Vi la casa. La escuela. El parque.

Y entonces entendí.

No es su culpa. Es de padre. Padre que tuvo una vida allí. Padre que sonreía en fotos con otra mujer. Padre que es... humano.

Siempre lo pensé como un dios. Como una fuerza de la naturaleza. Pero es solo un hombre. Un hombre que cometió errores.

Y yo... yo soy el error que sigue cometiendo. La hija que no puede ser amada, solo utilizada.

He estado luchando contra el síntoma en lugar de la enfermedad.

Nota al margen: Llamar al Dr. Richter. Pedir una cita. Quizás... quizás haya otra manera.

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📅 15 de Julio - Última Entrada

Anoche tomé el revólver. Fui a su habitación. Estaba despierto, leyendo.

Me miró. No con miedo. Con... resignación. Como si supiera que esto iba a pasar eventualmente.

"Hazlo", dijo. "Si eso te hará feliz".

Y entonces vi en sus ojos lo mismo que veo en el espejo: el dolor de no ser suficiente. El miedo a defraudar. La soledad.

Bajé el arma. "No vales la pena", mentí.

Salí de la habitación. El revólver pesaba una tonelada.

Hoy devolví el arma a la caja fuerte. La cerré. Quizás para siempre.

No soy una asesina. Soy solo una niña asustada que extraña a su madre y quiere que su padre la mire como antes.

Tal vez... tal vez el verdadero enemigo nunca fue él. Tal vez el verdadero enemigo soy yo. O tal vez el enemigo es este mundo que nos enseña que el amor es un recurso limitado.

No sé qué pasará mañana. Pero sé que las balas no son la respuesta. Ni los cuchillos. Ni la cera en las escaleras.

Quizás la respuesta esté en esa pregunta que me hizo hoy: "¿Podemos empezar de nuevo, hermana?"

No le respondí. Pero...

Quizás.

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(Las páginas siguientes están en blanco.)