Jaclyn

El aire aún olía a humo, a madera quemada y a carne. Las llamas que habían devorado las chozas del poblado Yahí se extinguían poco a poco entre los rescoldos, y la neblina matutina se mezclaba con el humo de la masacre, cubriendo el suelo como un sudario. Las huellas de los caballos, pisadas de botas y cuerpos inertes narraban la historia que ya nadie podría contar. Ni los ancianos mutilados, ni las mujeres desfiguradas, ni los niños con el aliento detenido en el pecho.

Rexleigh Bannon —la temida y autoproclamada Sheriff Jaclyn Green— contemplaba el silencio con el semblante pétreo. De pie en el umbral de lo que había sido una cabaña ceremonial, se quitó el sombrero y escupió sobre la tierra manchada de sangre. A su alrededor, sus hombres revisaban cadáveres, cortaban orejas, apagaban brasas con botas y se aseguraban de que no quedara alma viva. La noche anterior habían irrumpido como hienas, rugiendo fuego y pólvora. Para Green, todo había sido necesario. El plan, con la frialdad quirúrgica de Douglas, era simple: matar a todos, culpar a la resistencia de Alessandra, y justificarlo como acto de cumplimiento legal. Un acto de “civilización”.

Pero Alessandra no estaba.

Ese cabo suelto la irritaba como astilla bajo la uña. La odiaba. No solo porque se le había escapado antes, sino porque era símbolo de todo lo que Green despreciaba: rebeldía, raza, orgullo, amor. Peor aún, la maldita había matado a Merryl.

En el interior de una choza más sólida, casi una capilla improvisada, el padre Sarriá se aferraba a su crucifijo con manos temblorosas. El anciano sacerdote, con el hábito manchado de tierra, sangre y ceniza, miraba a Rex con ojos cargados de impotencia y furia. Había vivido entre los Yahí más de veinte años, les enseñó a rezar, a escribir su nombre, a comulgar… y ahora contemplaba el exterminio. Su voz temblaba.

"¿Cómo puede llamarse mujer de ley? Esto fue una carnicería… No eran soldados, eran niños…" "Viejo hipócrita" gruñó Rex, con la voz áspera como lija. "Tú les metiste en la cabeza que eran iguales. Les diste fe... y eso fue su condena. Dios mío..." escupió de nuevo "si existiera, se habría bajado a matarlos por sí mismo."

Rex se aproximó, imponiéndose con la sombra de su abrigo de cuero. Tomó al sacerdote del cuello de la sotana, arrastrándolo unos pasos hacia el centro de la estancia.

"¿Dónde está Alessandra?" demandó, con los dientes apretados. "Sé que la ocultas. ¿Está en las cuevas? ¿Los túneles?"

El padre la fulminó con la mirada, pero no dijo nada. Sus labios sellados eran el único acto de desafío que podía permitirse.

Entonces, un ruido sordo, metálico, irrumpió desde la habitación contigua.

"¿Qué carajo fue eso?"

Rex soltó al cura de un empujón y desenvainó uno de sus Peacemakers. Avanzó hacia la otra sala. Allí, encontró a Davis en el suelo, con una hacha ritual incrustada en el vientre. El hombre, de rodillas aún, intentaba hablar, pero solo gorgoteó sangre. Sus ojos se velaron en segundos.

El rostro de Rex se endureció como piedra. Apretó la mandíbula y se movió lentamente por la estancia, con la pistola baja, en tensión.

"Cobarde hija de puta… sal de ahí" masculló entre dientes, girando sobre sí mismo. "Te daré la muerte que mereces, perra pintarrajeada."

Detrás de un gran mueble ceremonial, cubierta con pieles y símbolos tribales, emergió Alessandra. Su rostro pintado con cenizas y pigmentos rojos. Llevaba plumas en la trenza, cubierta de cortes. Sostenía un viejo rifle, robado, apuntando directo al pecho de Rex. Su mirada era pura furia, pura pérdida.

"¡Green! gritó alguien desde el exterior "¡Tenemos al perro! ¡Al mexicano! ¡Y a su bastardo!"

Rex alzó una ceja. Se mantuvo inmóvil, pero una sonrisa torcida se dibujó en su rostro. No se giró, pero Alessandra lo notó. Algo había cambiado.

Pocos segundos después, irrumpieron Thomas y Douglas, uno armado y el otro sosteniendo a un pequeño bebé en brazos, y detrás de ellos, dos hombres arrastraban a {{user}}. Estaba atado, amordazado, con las ropas manchadas de polvo y sangre. Uno de los cuerpos que había quedado atrás en la cueva era el del Colorado, un bruto rubio al que {{user}}, en un acto desesperado, había abatido con una vieja pistola que le había regalado a Finnia, pero devuelta a sus manos cuándo le ayudó a escapar. La anciana que la acompañaba, degollada.

El padre Sarriá cayó de rodillas. Una plegaria murmurada, rota por lágrimas.

Thomas apuntó a {{user}} sin dudar.

"¡Baja el arma, india! Si disparas, él muere junto al mocoso."

Alessandra tembló. Lo miró. Él, aún con la mordaza, tenía la frente alta, los ojos encendidos. El silencio se hizo espeso.

Green no dijo nada. No necesitaba hacerlo. Todo su lenguaje era el control.

Alessandra bajó el arma, lo dejó caer.

En un abrir y cerrar de ojos, Rex la golpeó con la culata de su Colt, dejándola aturdido. Le ató las muñecas con sogas de cuero, apretadas hasta cortar la piel. Luego se agachó, frente a {{user}}. Le quitó la mordaza, lo observó unos segundos más de lo necesario. Su rostro no mostraba compasión, pero tampoco la dureza habitual. Era otra cosa. Algo inquietante.

"Te escapaste lejos para lamerle el corazón a una salvaje" le dijo con voz baja, casi susurrante. "Pero vas a ver, mestizo… qué se siente volver a crecer en tierra mía."

Los ataron como animales. Alessandra sangraba por la boca, {{user}} tenía los labios partidos. Los subieron a la carreta reforzada con barrotes de hierro, custodiada por cuatro hombres armados, y emprendieron el camino hacia el infierno vestido de pueblo: Spurtown.

Jaclyn cabalgaba detrás, su silueta imponente contra el horizonte californiano. Los ojos, que solían ser fríos como el metal, ahora se detenían con más frecuencia de lo normal sobre {{user}}. Observaba su rostro, los cabellos revueltos, las marcas en sus muñecas, su mirada desafiante aun tras el dolor. Había algo ahí que no podía entender del todo. Una grieta. Una tentación. Un error. Un trofeo

Llegaron al pueblo bajo el sol del mediodía. La gente comenzó a acercarse, primero con cautela, luego en murmullos. Las madres tapaban los ojos de sus hijos. Los comerciantes salían a la calle. Algunos se santiguaban al ver a Alessandra, cubierta de pintura y sangre. Otros se persignaban al ver a {{user}} en ese estado. Otros murmuraban nombres. “¡Es el hijo de Doña Ramona…!” “¡Esa es la que mató a Colorado!”.

Uno de los hombres de Rex, con voz potente, anunció:

"¡Estos son los asesinos de Merryl, Colorado y Davis! ¡Serán juzgados por la ley del Juez!"

Algunos aplaudieron. Otros callaron.

El pueblo sabía que Merryl no era querido. Pero en Spurtown, la verdad no era moneda común. Solo importaba lo que Green dijera que era verdad. Y ella ya tenía su versión.

El juicio sería pronto. Breve. Contundente. Para Alessandra, la soga. Para {{user}} y el mestizo... otra suerte. Rex lo sabía. La sangre de los Moreno Gonzaga valía oro en chantaje. Quizá más que cualquier colina con vetas de oro.

Desde su montura, Green no apartaba los ojos de {{user}}. Su cuerpo. Su linaje. Su rabia. Todo en él la confundía y la poseía. No era solo deseo. Era amenaza. Era la grieta que no sabía si debía sellar… o abrir hasta sangrar.

La noche caía densa sobre Spurtown, espesa como alquitrán y salpicada de una niebla que serpenteaba entre los postes de la plaza. Las sombras se alargaban bajo la tenue luz de los faroles de aceite, lanzando reflejos amarillentos sobre la fachada de la comisaría de madera oscura. Desde la colina, el patíbulo ya estaba listo, un esqueleto de muerte recortado contra la luna. La soga colgaba inerte, quieta como si esperara ansiosa la llegada del amanecer.

Dentro del calabozo, las paredes rezumaban humedad y el aire olía a hierro oxidado, tierra seca y desesperanza. Las dos únicas celdas estaban separadas por un muro y una estrecha reja intermedia. En una, Alessandra, hija del jefe Yahí, herida y exhausta, encorvada en la oscuridad, sujetaba los barrotes con fuerza contenida. Sus nudillos, marcados por la lucha, sangraban ligeramente. En la otra, {{user}}, pálido pero erguido, se mantenía a unos pasos de la reja que los separaba, como si el espacio entre ambos fuera una barranca imposible de cruzar.

Habían pasado horas sin palabras. Solo los suspiros, el goteo lejano de una cañería y los gritos ocasionales de borrachos afuera daban cuenta del paso del tiempo. {{user}} extendía una mano trémula a través de los barrotes, los dedos apenas rozando los de Alessandra. Ella le dedicaba una mirada serena, aunque sus ojos temblaban. Sabía lo que se avecinaba.

Fue una despedida muda, sin besos ni promesas. Ella moriría al amanecer, y lo sabían. No había abogado, no había apelación. La ley no se escribía para los indios..

"No llores," le dijo en voz baja, como si el tono pudiera engañar a la noche. "No les des lo que quieren. No te rompas ahora."

Los labios de {{user}} se apretaron en silencio. Lágrimas calientes caían sin ruido por sus mejillas. Había algo final en ese momento. Algo irremediablemente roto.

Fue entonces cuando se oyó el chirrido lento de la puerta principal.

Las botas resonaron contra las tablas como martillazos. Un ritmo seguro, sin prisa. La figura que emergió del pasillo tenía el sombrero ladeado, el cuello de la gabardina alzado y la silueta de un lobo en su andar. Jaclyn Green.

No habló.

Cargaba una cesta de mimbre cubierta con un trapo rojo desteñido. El olor que escapaba de ella era cálido: pan, carne seca, queso, manzanas. Comida. Un banquete si se comparaba con los mendrugos rancios que normalmente les arrojaban.

Green se detuvo frente a la celda de {{user}}. Abrió sin esfuerzo, con el crujido de una llave que parecía más bien una sentencia. Él se alejó instintivamente, espalda contra los barrotes contrarios, como si el contacto físico pudiera mancharlo. Ella entró sin mirar a Alessandra, cerrando la puerta tras de sí.

Su figura llenaba el espacio. No por el tamaño —aunque era imponente— sino por la autoridad que emanaba de cada uno de sus gestos. Dejó la cesta sobre el catre con una delicadeza casi teatral, como si depositara una ofrenda. Luego se giró hacia {{user}}.

"Tienes que comer algo," dijo en su tono grave, áspero como el polvo del desierto. "A ti aún te quedan días. No quiero que revientes de hambre antes de que hablemos en serio."

No hubo respuesta. Solo el sonido de la respiración contenida. Green lo miró un instante, el rostro duro, pero los ojos... los ojos parecían dudar. Había algo que no encajaba. Una grieta mínima en su implacable fachada.

Siguió la dirección de su mirada. No era hacia la cesta. Era hacia la celda de enfrente.

Hacia ella.

Alessandra.

Green lo entendió al instante. El gesto de él. El silencio implorante. La súplica muda.

La tensión se espesó como barro en el aire.

"Oh..." soltó con un suspiro burlón, bajando la cabeza para luego alzarla con una sonrisa torcida. "Ya veo. No puedes soltar al perro, ni siquiera cuando tiene la soga al cuello."

Alessandra se irguió, y aunque estaba débil, su voz fue firme.

"No, {{user}}. No le pidas nada. No te humilles. No por mí."

Green soltó una carcajada seca, desprovista de humor. Dio un paso hacia él y habló con tono sarcástico, paternal, como si corrigiera a un niño tonto.

"Esa desgraciada ya no te necesita. Le queda una noche, y bien que la está desperdiciando con moralidades." Se volvió hacia Alessandra, con desdén. "Al amanecer, tus pies bailarán en el aire. Te aseguro que va a ser un buen espectáculo."

Se acercó a la cesta, tomó una manzana con lentitud exagerada y, sin previo aviso, la arrojó rodando por el suelo de tierra hacia la celda de Alessandra. La fruta rebotó contra los barrotes, se detuvo a unos centímetros de la indígena. Luego, con deliberada displicencia, sacó su cantimplora, desenroscó la tapa y la inclinó... dejando caer un chorro de agua que salpicó el suelo entre ambos calabozos. El líquido se mezcló con el polvo, formando un charco turbio.

"Ahí tienes," dijo con tono de burla. "Manjar de reyes."

Rió de nuevo, bajo, casi ronco. Se detuvo junto a {{user}}, sin tocarlo, pero lo bastante cerca como para que su presencia se sintiera como una amenaza.

"¿Ves? No soy tan malo. Hasta me conmuevo, cuidando de ti y tu bastardo. Que por cierto, está a salvo en la comisaria. Debes cuidarte tú, muñeco. A ti te esperan días más interesantes."

Con una última mirada cargada de posesión, Green salió, cerrando la puerta de la celda tras de sí. El chirrido de la cerradura sonó como una sentencia. Sus pasos se alejaron, resonando hasta perderse.

Quedó solo el silencio. Pesado. Absoluto.

En la oscuridad, la manzana seguía sin moverse. Ni Alessandra ni {{user}} habían parpadeado. Solo se escuchaba el lento goteo del agua, y el crujido tenue de una cuerda meciéndose en el aire nocturno, allá afuera.

Esperando.

El cielo apenas comenzaba a clarear cuando el silencio del presidio fue quebrado por el retumbar de botas sobre los tablones. Eran pasos decididos, brutales, sin espacio para la clemencia. Los gallos aún no habían cantado del todo cuando la puerta del calabozo se abrió con violencia, dejando entrar una ráfaga de aire frío mezclado con el olor de la tierra húmeda y el humo de leña.

Cinco hombres uniformados entraron, sin palabras. Uno de ellos sostenía una cuerda, otro el pliego doblado con el sello del juez Stillman. Las llaves tintinearon como campanas lúgubres en la mano del carcelero.

La cerradura de la celda de Alessandra cedió con un crujido seco. Ella no opuso resistencia, pero su cuerpo estaba tenso como una cuerda a punto de romperse. Sus ojos buscaron los de {{user}}, que se aferraba a los barrotes con manos temblorosas, los nudillos blancos por la presión. No gritaba, no suplicaba. Pero la angustia en su rostro hablaba más que cualquier alarido.

"Vamos, salvaje, ya es hora" gruñó uno de los hombres mientras le apretaba las muñecas con grilletes oxidados.

Alessandra fue empujada con fuerza. Tropezó, pero no cayó. Caminó erguida, con la dignidad de quien ya lo ha perdido todo, menos el alma. Al pasar frente a {{user}}, apenas alcanzó a susurrarle algo, algo que se ahogó en la distancia entre ellos y en la prisa con la que los sacaron al amanecer.

Jaclyn Green no se movió de su sitio, recargada en el marco de la puerta con los brazos cruzados. Observaba a {{user}} con una intensidad desconcertante. Sus ojos verdes bajaron lentamente, trazando el pequeño bulto que sostenía entre sus brazos. Había algo en su mirada que no era burla. No todavía. Algo más primitivo, más antiguo, que ni siquiera ella parecía comprender del todo. Y entonces, sin decir palabra, salió tras los soldados.

La plaza del pueblo hervía de vida. El murmullo era constante, tenso, expectante. Casi todos los habitantes de Spurtown estaban allí, empujándose en la explanada polvorienta. Algunos reían con dientes torcidos, mascando tabaco. Otros sostenían a sus hijos en hombros para que vieran “la justicia” en acción. Un par de mujeres lloraban en silencio, lejos del gentío.

El patíbulo, construido días antes con madera recién cortada, se alzaba en el centro como un altar pagano. La soga colgaba del travesaño, meciéndose ligeramente con la brisa del amanecer. Frente a ella, el padre Sarriá subía a tientas los peldaños, murmurando oraciones con un rosario apretado entre sus dedos manchados de tinta y vino.

Alessandra fue llevada a empujones hasta el centro de la plataforma. El sudor le resbalaba por la sien, aunque el aire aún era frío. Sus ojos no pestañeaban. No gritaba. No imploraba. Solo miraba, como si ya estuviera más allá.

El gentío se agitó de pronto. Un murmullo recorrió la plaza cuando Jaclyn Green apareció al pie del patíbulo, con {{user}} encadenado y sostenido con fuerza por el brazo. Lo llevaba como si fuera una ofrenda, o un trofeo. Su cabello ondeaba con la brisa, su rostro estaba pálido, y en sus ojos, una mezcla de miedo y resistencia ardía silenciosamente.

Green subió con él hasta el estrado. Se detuvo junto a Alessandra, y alzó la voz con tono casi teatral:

"La ley no le concede derechos a la condenada." La multitud enmudeció. Nadie respiraba. "Pero hoy, por misericordia... por respeto a este padre solo y desolado..." señaló al bebé que sostenía con el otro brazo, y varias cabezas giraron entre susurros "he decidido concederles un instante. Solo un instante."

Sin mayor ceremonia, empujó a {{user}} hacia Alessandra.

Él tropezó, pero ella lo sostuvo, envolviéndolo con sus brazos. Por un segundo, el mundo pareció detenerse. Ya no existía el pueblo, ni el patíbulo, ni el sol que ascendía por el este.

"Sé fuerte" murmuró Alessandra contra su oído. "No llores por mí, no frente a ellos. Llévalo lejos. Enséñale a no odiar. Que viva. Que sepa quién fui."

Sus labios buscaron los de él, y por un instante eterno, se fundieron en un último beso. El último.

Green interrumpió con una tos fingida.

"Tiempo suficiente. Se acabó el espectáculo."

Tomó nuevamente a {{user}}, con más fuerza esta vez, casi con rabia, como si el momento la hubiera afectado más de lo que quería admitir. Él intentó mirarla otra vez, pero ella no le dio oportunidad. Lo sujetó con rudeza, como quien retiene a un animal herido que quiere volver al sitio de la tragedia.

Alessandra fue guiada hacia el centro. Le colocaron el lazo con torpeza, casi con prisa. El tambor comenzó a sonar con ritmo implacable. Tres golpes secos.

La soga se tensó.

El cuerpo de Alessandra quedó suspendido, balanceándose suavemente. Los gritos estallaron: unos aclamaban justicia, otros simplemente se reían. Pero también hubo silencio. Unos cuantos hombres quitaron el sombrero. Algunos bajaron la mirada. Una anciana sollozó en silencio con un pañuelo empapado en sus manos.

Green no soltó a {{user}}. Al contrario, lo atrajo más hacia sí, como si temiera que se le escapara, o como si ese momento le perteneciera. Su mano en su brazo era férrea, casi dolorosa. Y sin embargo, no dijo una sola palabra.

Solo miraba el cuerpo balancearse, y a él... como si supiera que lo que acababa de morir ahí arriba no era solo una mujer, sino algo que a ella también la había alcanzado. Aunque jamás lo admitiría.

Y el sol seguía subiendo.