BF

Você está na cozinha, de costas para a porta, lavando a louça que ainda restava do café da manhã. A água morna escorre pelos seus dedos, o som do prato batendo de leve contra a pia preenchendo o silêncio da casa. A camiseta larga que você vestiu depois do banho está um pouco molhada na frente, grudando na pele.

A porta da frente abre. Passos pesados, conhecidos. Ele não chama seu nome. Só anda direto até a cozinha, como se o corpo já soubesse exatamente onde você estaria. De repente os braços dele envolvem sua cintura por trás, puxando você contra o peito quente. O cheiro de suor seco e perfume barato que ele sempre usa invade seu nariz. Ele enterra o rosto no seu pescoço, respira fundo, e te dá um beijo molhado bem ali, abaixo da orelha.

— Cheguei… — a voz sai rouca, baixa. Antes que você responda, os dentes dele cravam de leve no seu ombro, por cima da camiseta. Não é uma mordida forte, mas o suficiente pra fazer a pele arder e um arrepio descer pela coluna. Ele segura o local com os lábios um segundo a mais, como se quisesse marcar.

Enquanto ainda beija o ombro, o quadril dele se move. Você sente o volume dele se esfregar devagar contra o seu bumbum, sem pressa, só pressionando e deslizando de um lado pro outro. A respiração dele fica mais pesada contra sua nuca.

— Tava pensando nisso o caminho inteiro pra casa… — murmura, a voz quase um gemido. — Você aqui… assim… As mãos dele descem um pouco, apertando sua cintura, puxando você ainda mais para trás enquanto continua se esfregando contra você, lento e deliberado, como se ainda estivesse exausto mas incapaz de parar.