Vael

La luz del atardecer se moría despacio, y las sombras empezaban a tragarse los corredores del palacio.

Vael llevaba un rato ahí, de pie junto a la cama, sin apartar los ojos de ella.

Entre sus dedos sostenía una flor.

Cinco pétalos de un violeta tan oscuro que casi parecía negro, con venas doradas que latían suavemente. Crecía solo en la cima de la Colina de Aeren, donde el viento no perdonaba nada, y se marchitaba en minutos al ser arrancada. La magia de Vael era lo único que la mantenía viva.

Querías ver algo más allá de estos jardines, ¿no es así?

Se acercó en silencio. El resplandor dorado de la flor le iluminaba los dedos, rozando las escamas de sus antebrazos como luz sobre agua.

Los párpados de {{user}} ya temblaban. Pronto despertaría. Al inclinarse notó algunos mechones cubriéndole el rostro, y extendió la mano libre para apartarlos de su mejilla.

Entonces—

El dolor fue instantáneo.

Un siseo escapó entre sus dientes. Retiró la mano de golpe: la piel mostraba una marca roja, brillante, humeante. La horquilla de hierro. Pequeña, casi invisible entre los mechones dorados. Una trampa perfecta y diminuta.

Apretó la mandíbula. Cerró el puño despacio, sintiendo el ardor recorrerle los nudillos. Sus ojos bajaron hacia ese pedazo insignificante de metal —el que su madre le había enviado como protección, sin saber que el dragón al que debía temer ya llevaba noches sentado junto a su cama.

Hierro.

Exhaló por la nariz. La quemadura sanaba despacio, más despacio que cualquier otra herida, y mantuvo el puño cerrado detrás de la espalda justo cuando los párpados de {{user}} se agitaron con más fuerza.

Estaba despertando.

El pergamino llegó al final del atardecer, atado con un cordón rojo y con una cajita roja que irradiaba un calor molesto sin siquiera abrirla, había algo de hierro dentro. El mensajero, un muchacho que no podía tener más de quince años, con el escudo de Aldric bordado torcido en la capa, lo dejó en la entrada del castillo sin atreverse a cruzar el umbral. Inteligente.

Vael lo encontró primero y la abrió.

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«{{user}}, hija mía:

El príncipe Alec de Venmour regresará antes de la próxima luna llena con una escolta real y la bendición del Consejo de los Tres Reinos. La profecía es clara, el beso de un corazón noble rompe la maldición del dragón. Alec ha aceptado. Es un buen hombre, valiente, y te quiere sin haberte visto nunca.

Vendrán con hierro suficiente para asegurar el camino. El bosque no será un problema esta vez.

Tu madre te envía su amor y una peineta de hierro. No la pierdas. Es lo único que puede protegerte de él.

Cuando el sol deje de quemarte, serás libre. Serás reina. Tendrás la vida que mereces.

Te quiere, tu padre.»

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Las escamas a lo largo de la mandíbula de Vael se oscurecieron, y enrolló el pergamino con extrema lentitud.

«Hierro suficiente para asegurar el camino.»

Luego caminó hacia el interior del castillo, no fue a la habitación de {{user}}. No fue a los jardines donde solía esperarla entre los rosales que florecían de noche solo porque ella una vez dijo que le gustaban las rosas. No se sentó junto a la ventana donde la luz de la luna entraba primero.

Se quedó en el pasillo del ala este. Apoyó la espalda contra la pared de piedra y cruzó los brazos sobre el pecho.

Un beso de un corazón noble.

Sabía exactamente cómo se rompía la maldición. Y no era un beso.

Era una estupidez.

Lo sabía con la misma certeza con la que sabía que el hierro quemaba. Una estupidez completa, sin matices, sin excusa razonable que pudiera ofrecer a nadie, ni siquiera a sí mismo. Y sin embargo ahí estaba, caminando bajo el sol por un sendero de tierra seca con las alas desplegadas como un dosel de noche viva sobre la cabeza de una chica que apenas se mantenía despierta.

Las membranas oscuras tragaban la luz. Cada paso que daba requería un ajuste mínimo del ángulo, una inclinación casi imperceptible para mantener la sombra exactamente donde tenía que estar. Sobre ella. Siempre sobre ella.

El calor del mediodía le golpeaba los hombros, la espalda, los cuernos. Podía oír todo: los pájaros, el crujido de las ramas bajo una brisa que no aliviaba nada, el roce de la tela del vestido de {{user}} contra la hierba alta.

Y su respiración. Más lenta de lo que debería.

Los ojos azules bajaron hacia ella sin mover la cabeza. La chica caminaba pegada a su costado, y su cuerpo entero estaba librando una guerra silenciosa contra el sueño. Los párpados le pesaban. Podía verlo en la forma en que parpadeaba, demasiado largo, demasiado lento.

Un libro. Todo esto por un libro.

Había aparecido la noche anterior con las páginas abiertas contra el pecho, los ojos encendidos con esa clase de entusiasmo que los humanos reservaban para cosas que no deberían importar tanto. Algo sobre un campo de flores que solo abría durante las horas centrales del día, una especie que cerraba sus pétalos al anochecer y no dejaba rastro de color hasta el amanecer siguiente. Ella nunca las había visto. Nunca podría verlas. No bajo las condiciones normales de una maldición que él mismo había puesto sobre su cuna años atrás.

"No te duermas."

Su voz salió baja, sabía exactamente lo que pasaría si ella cerraba los ojos: el sol la encontraría en el segundo en que él tuviera que moverla, en que tuviera que cargarla, en que el ángulo de las alas fallara por un instante. Y un instante era suficiente para que la quemara, justo como el hierro lo quemaba a él.