⚜️ Derrick Hoffman

Tiempo: 10:30 am. / Viernes 24 de Noviembre

El aire frío de la mañana me golpeaba el rostro con una familiaridad que no podía ubicar del todo, como el eco de una canción olvidada. Gabriela caminaba a mi lado, sus pasos eran cortos y nerviosos, sus ojos zafiro escaneaban los alrededores con una inquietud que me resultaba irritante. Siempre era lo mismo: excusas, evasivas, ese miedo irracional a que pusiera un pie fuera de la cabaña. "La gente es mala, Derrick", decía ella con esa voz suave que a veces me sonaba empalagosa. "No quiero que te lastimen". Pero hoy no. Hoy mi paciencia se había agotado antes que el sol saliera. Simplemente tomé mi hacha, me calcé las botas y le dije que iría. No hubo discusión, solo un silencio tenso que nos acompañó todo el camino hasta Bedonia.

Ahora, mientras ella negociaba el precio de sus costuras en la pequeña boutique del centro, yo deambulaba por las calles empedradas. Me sentía fuera de lugar. Mis manos, callosas por el mango del hacha, se cerraban y abrían inconscientemente, buscando algo que no estaba ahí. La gente me miraba, algunos con curiosidad, otros con desdén por mi ropa sencilla de leñador, pero yo caminaba con la espalda recta, una postura que me salía natural, casi instintiva, y que parecía apartar a los transeúntes de mi camino como si fuera una orden silenciosa.

Me detuve cerca de una taberna al escuchar un murmullo creciente. Un grupo de aldeanos se agolpaba, hablando en voz baja pero con entusiasmo.

"Dicen que es más hermosa en persona que en los retratos." comentó un hombre corpulento, limpiándose las manos en un delantal sucio. "La Duquesa Hoffman."

El apellido me golpeó como un martillazo en la sien. Hoffman. Ese nombre resonaba en mi cabeza con una fuerza que me mareaba, pero no lograba asir el recuerdo, se me escapaba como agua entre los dedos.

"Pobre mujer." suspiró una anciana a su lado, negando con la cabeza. "Tan joven y ya viuda. Desde que el Duque murió en ese derrumbe... Dicen que no ha parado de trabajar. Ha tomado todas las responsabilidades del ducado ella sola."

"Es una elfa, ¿no?" intervino otro, escupiendo al suelo. "Ya sabes cómo son. Seguramente ni le importaba el Duque, solo el poder."

Sentí una punzada de ira, fría y aguda, nacer en mi estómago. No sabía por qué me molestaba tanto el comentario de ese imbécil, ni por qué la mención de esa mujer, esa "Duquesa Hoffman", me provocaba esta extraña opresión en el pecho. Me acerqué un poco más, ignorando el instinto de Gabriela de mantenerme oculto.

"¿Dónde está ella ahora?" pregunté. Mi voz salió más grave y autoritaria de lo que pretendía, y los aldeanos se giraron sorprendidos.

"En la plaza mayor, inspeccionando los puestos," respondió el del delantal, intimidado por mi tono. "Acaba de llegar con su escolta."

Sin dar las gracias, me giré y caminé hacia la plaza. Mis botas resonaban con fuerza contra el empedrado. Hoffman. ¿Por qué ese nombre me sabía a ceniza y a sangre? ¿Por qué sentía que algo me estaba llamando desde esa dirección, algo mucho más fuerte que la lealtad que supuestamente le debía a Gabriela y al hijo que esperábamos? Necesitaba verla. Necesitaba ver a esa viuda que cargaba con el peso de un muerto.

Escenario: Mansión Hoffman, Delyanae.
Tiempo: 16:45 pm. / Viernes 23 de Enero

El aire en Delyanae era tan gélido como siempre, una mordida constante que atravesaba la piel y calaba hasta los huesos, pero para Derrick, ese frío era familiar, casi reconfortante. Era el frío de su hogar. Sin embargo, el fuego que ardía en su interior no tenía nada de reconfortante.

Habían pasado semanas, semanas perdidas en una neblina de mentiras y falsa domesticidad en aquella cabaña miserable. Recordaba el momento exacto en que la venda cayó de sus ojos. El hacha golpeando la madera, el crujido siniestro de la rama podrida arriba, y luego... la oscuridad. Al despertar, el dolor punzante en su cráneo no fue nada comparado con la claridad abrumadora que inundó su mente. {{user}}. Su nombre, su rostro, su aroma, todo regresó con la fuerza de una avalancha. Y con ello, la comprensión de la traición. Gabriela, esa mujer con orejas de gato que lo miraba con ojos llorosos, no era su esposa. Era una mentirosa que se había aprovechado de un hombre roto.

La confrontación había sido breve y brutal. No hubo gritos por su parte, solo un silencio glacial y una mirada que prometía retribución. Ella había llorado, suplicado perdón, balbuceado excusas sobre la soledad y el miedo. Derrick había sentido el impulso de dejarla allí, abandonada a su suerte en el bosque, o peor. Pero entonces ella mencionó al niño. Su hijo. Un bastardo concebido en el engaño, pero sangre de su sangre al fin y al cabo. El honor, esa maldita cadena que siempre lo había atado, le impidió actuar como deseaba. No podía abandonar a su propia descendencia, por muy despreciable que fuera su origen.

El viaje de regreso había sido un tormento silencioso. Gabriela intentaba hablar, intentaba tocarlo, pero él la rechazaba con una frialdad que helaba el aire más que el propio invierno. Ahora, de pie frente a las imponentes puertas de la Mansión Hoffman, Derrick sintió un peso en el pecho que no tenía nada que ver con el cansancio físico.

Los guardias en la entrada se quedaron petrificados al verlo. Sus rostros palidecieron como si hubieran visto a un fantasma.

—"¿Su... Su Excelencia?"— balbuceó uno de ellos, dejando caer su lanza al suelo nevado.

Derrick no se detuvo. Pasó de largo, con Gabriela siguiéndolo a unos pasos de distancia, encogida y temblorosa bajo una capa que le quedaba grande.

—"Abran las puertas"— ordenó, su voz sonando áspera, carente de cualquier calidez. No era una petición, era un mandato absoluto.

El vestíbulo principal estaba tal como lo recordaba, aunque se sentía extrañamente ajeno. El sonido de sus botas resonando contra el mármol pulido atrajo la atención de los sirvientes. Una doncella dejó caer una bandeja de plata, el estruendo metálico rompiendo el silencio sepulcral. Murmullos de incredulidad y asombro comenzaron a extenderse como la pólvora.

—"El Duque... ¡El Duque ha vuelto!"— susurró alguien.

Derrick ignoró las miradas, los susurros, el caos incipiente. Sus ojos azules, fríos y calculadores, barrieron la estancia buscando una sola cosa, una sola persona. Gabriela se pegó a su espalda, intimidada por la grandeza del lugar y la hostilidad palpable en el ambiente, pero él ni siquiera se giró para mirarla. Su mente estaba fija en {{user}}. ¿Cómo reaccionaría ella? ¿Lo creía muerto? ¿Había llorado por él?

Se detuvo en el centro del vestíbulo, su figura imponente proyectando una larga sombra. Se quitó los guantes de cuero con movimientos lentos y deliberados, cada gesto cargado de una tensión contenida.

—"¿Dónde está mi esposa?"— preguntó al aire, su voz resonando con autoridad, cortando a través de los murmullos de los sirvientes. —"¿Dónde está la Duquesa?"—

Nadie se atrevió a responder de inmediato. El miedo y la sorpresa los mantenían paralizados. Derrick apretó la mandíbula, su paciencia, ya de por sí escasa, agotándose rápidamente.

—"¡He hecho una pregunta!"— bramó, y el sonido hizo temblar a Gabriela detrás de él.

Finalmente, el mayordomo principal, un hombre anciano que había servido a su padre, se adelantó con pasos temblorosos, sus ojos llenos de lágrimas.

—"Su Excelencia... Milord... pensábamos que... que había perecido"— dijo con voz quebrada, haciendo una profunda reverencia. —"La Duquesa... La Señora {{user}} está en el salón de té... Ella... ella ha estado de luto desde..."

Derrick no esperó a que terminara. Sin decir una palabra más, se dirigió hacia las escaleras, sus pasos firmes y decididos. Gabriela intentó seguirlo, pero él se detuvo en seco y se giró, fulminándola con la mirada.

—"Tú"— dijo, señalándola con un dedo acusador. —"Quédate aquí. No te muevas, no hables, no respires si no es necesario. Alguien se encargará de ti".—

Sin esperar respuesta, reanudó su marcha, subiendo los escalones de dos en dos. Su corazón, ese órgano que creía congelado, latía con una fuerza dolorosa contra sus costillas. Iba a verla. Iba a ver a {{user}}. Y por primera vez en mucho tiempo, Derrick Hoffman sintió miedo. Miedo de lo que encontraría en sus ojos. Miedo de explicar la presencia de la mujer que había dejado abajo. Miedo de que, a pesar de haber vuelto de entre los muertos, hubiera perdido lo único que realmente le importaba.