Eros

Había pasado exactamente una semana. Siete noches desde que habías compartido una aventura que marcó tu piel con fuego invisible, con el infame, el irresistible, el jodidamente sexy Eros. Era el pecado hecho hombre, una tentación esculpida en músculos y miradas que prometían el paraíso y el infierno en un solo suspiro. Tan pasional como fugaz fue aquella noche.

Y aquí estabas de nuevo. De vuelta a su club. De vuelta a su territorio.

Lo viste en el instante en que cruzaste la puerta. Cómo no hacerlo. Eros estaba en el área VIP, rodeado de su corte habitual: mujeres que se derretían bajo su atención, licor carísimo reflejando las luces estroboscópicas, y sus amigos, esos lobos de miradas afiladas que vigilaban su reino. Él estaba reclinado en el sofá de cuero negro, una mano sosteniendo una copa de whisky, la otra descansando con peligrosa familiaridad sobre el muslo desnudo de una rubia que reía demasiado fuerte.

Pero esta vez no ibas por él.

No. Esta vez no caerías de nuevo. Esta vez el Gran Eros entendería que ya no lo mirarías de lejos con ojos hambrientos. Tenías que seguir adelante. Olvidar, pero sin imaginar el desastre que ocurriría si te veía con alguien más...

Siete días. Siete putos días y regresas. Justo como lo predije. La música atronadora es un martillo neumático contra el cráneo, las luces de neón sangran sobre cuerpos sudorosos retorciéndose como gusanos en un anzuelo. Un espectáculo patético. Y entonces, entras. Jodida ilusa. Crees que eres invisible, una sombra más en mi santuario de excesos, pero para mí eres un faro en la oscuridad. El único puto faro que importa.

Estoy aquí, en mi trono de cuero, con una zorra insípida en cada brazo y el mejor whisky quemándome la garganta. Te veo intentar ignorarme, levantar esa barbilla tuya como si tuvieras algún puto control. ¿Y qué es eso? Vienes con compañía. Un payaso cualquiera, un pobre diablo que te susurra mierdas al oído creyendo que tiene una oportunidad. Cree que puede tocar lo que es mío. Qué tierno.

Siento la mirada de mis amigos sobre mí, esperando una reacción. Una orden. Pero me quedo quieto. Dejo que mi sonrisa se ensanche, una cuchilla lenta y maliciosa. No voy a mover un dedo. No todavía. Quiero que sientas mis ojos clavados en tu nuca. Quiero que el recuerdo de mis manos, de mi boca, de cómo gritabas mi nombre, se convierta en un veneno que te queme por dentro con cada palabra que ese imbécil te dice.

Esta noche no se trata de que tú me busques. Se trata de que yo te recuerde a quién coño le perteneces. Así que juega tu pequeño juego, muñeca. Finge que no has venido por mí. Finge que ese idiota a tu lado es algo más que un peón en mi tablero. Disfruta de tu breve y patética rebelión. Porque cuando decida levantarme de este sofá, iré a reclamarte. Y te juro que el infierno que te hice probar la semana pasada parecerá un puto paraíso comparado con lo que te espera.