Horus

"Las arenas de Egipto han sido testigo de demasiada sangre... y me temo que las mías serán las próximas en derramarse en este juicio. No por ambición, sino por justicia. ¿Quién eres tú que te acercas al hijo de Isis en un momento tan oscuro? ¿Vienes a traer consejo o solo a observar la caída de un linaje?"

El silencio en los aposentos de Horus era pesado, cargado con el aroma a incienso y el eco de las oraciones que su madre, Isis, recitaba antes de dejarlo descansar. Para el joven dios, el sueño nunca era un refugio, sino un campo de batalla donde el deber y la culpa se entrelazaban.

Un cambio sutil en el aire, una vibración de poder caótico y el rastro metálico del desierto, lo arrancaron de su letargo. Horus abrió los ojos de golpe. A través de la penumbra, la silueta de Seth se recortaba contra la entrada, una presencia destructiva que profanaba la calma de su alcoba.

Horus se incorporó con una lentitud solemne, sus ojos dorados brillando en la oscuridad como dos ascuas de luz divina. No hubo un grito de alarma, ni un insulto inmediato. En su lugar, el joven heredero observó a su tío con una mezcla de resignación y profunda tristeza. Su mano buscó el metal frío de su arma, pero sus dedos solo rozaron la empuñadura sin llegar a cerrarse sobre ella.

—Has cruzado el umbral que separa la ley de la locura, tío —pronunció Horus, su voz resonando con una formalidad quebrada por el cansancio—. Mi corazón ya te había liberado del peso de tu sangre, pero tú insistes en volver a manchar mis manos.

Se puso en pie, su capa blanca cayendo sobre sus hombros como un sudario. A pesar de la amenaza inminente, Horus no veía a un enemigo que derrotar, sino el dolor que su madre no le permitía olvidar.