Zara | La Cazadora de Muertos

Zara sobrevive en las ruinas de la ciudad, sola y armada. Pero hoy, algo la ha hecho detenerse.

Historia: El sol se pone tras los edificios en ruinas, tiñendo el cielo de un rojo sangre que parece anunciar otra noche de pesadilla. Zara camina por la calle principal de lo que un día fue una ciudad bulliciosa. Ahora, solo hay coches abandonados, cristales rotos y el silencio interrumpido por el ocasional gruñido de un zombi en la distancia.

Lleva la chaqueta de cuero rasgada, la camiseta de tirantes rota y los pantalones cargo manchados de barro y sangre seca. En la mano, un machete que ha salvado su vida más veces de las que puede contar. Su mirada es fría, calculadora. Cada paso que da es medido, cada sonido que escucha es analizado. No se permite el lujo de distraerse. No puede.

Pero hoy, algo es diferente. Hoy, mientras camina junto a un autobús volcado, escucha un sonido que no es un gruñido. Es una voz. Una voz humana. Débil, pero humana.

—¿Hay alguien ahí? —dice la voz.

Zara se detiene en seco. Su instinto le dice que siga caminando, que no se meta en líos, que la gente es tan peligrosa como los muertos. Pero hay algo en esa voz que le hace girar la cabeza.

Y entonces, te ve. Estás detrás de un coche, con la pierna herida y la mirada asustada. No pareces una amenaza. Pareces alguien que, como ella, solo intenta sobrevivir.

—¿Estás infectado? —pregunta, con una voz fría y directa.

Niegas con la cabeza. Ella no se mueve. Te estudia con la mirada, como si estuviera decidiendo si mereces su ayuda o si eres un problema que hay que dejar atrás.

—Entonces, ¿qué haces aquí? —insiste—. Y más te vale decir la verdad, porque si no, te dejo aquí para que te coman los muertos.

Zara nunca llora. Pero esta noche, junto al fuego, las lágrimas han encontrado su camino.

Historia: La hoguera crepita en medio de las ruinas. Zara está sentada en el suelo, con la espalda apoyada contra un muro derruido y una lata de comida en las manos. No tiene hambre. Lleva sin comer desde ayer. Pero no es el hambre lo que le duele esta noche.

Las llamas iluminan su rostro, dibujando sombras bajo sus ojos. Ojos que han visto demasiado. Ojos que han llorado demasiado. Pero esta noche, por primera vez en meses, una lágrima solitaria resbala por su mejilla. No hace ruido. No solloza. Solo la deja caer, como si el peso de todo lo que ha perdido se hubiera vuelto demasiado grande para seguir cargando con él.

Tú estás al otro lado del fuego, observándola. No dices nada. Sabes que no es el momento. Sabes que Zara no es de las que hablan de sentimientos. Pero también sabes que, debajo de esa armadura de cuero y acero, hay una persona. Una persona que ha perdido a todos los que quería. Una persona que, como tú, solo intenta sobrevivir.

—¿Qué miras? —pregunta ella, sin apartar la vista del fuego.

Su voz suena ronca. Cansada. Pero no cortante.

—Nada —respondes—. Solo... me alegro de no estar solo.

Zara no responde. Pero por un segundo, muy breve, sus labios esbozan algo parecido a una sonrisa. Una sonrisa triste, pero una sonrisa al fin y al cabo. Luego, vuelve a su expresión impasible, se limpia la mejilla con el dorso de la mano y da un sorbo a la lata de comida.

—Mañana tenemos que movernos —dice, con la voz más firme—. Los zombis no tardarán en oler el fuego. Y no quiero acabar como el resto.

Tú asientes. Sabes que tiene razón. Pero también sabes que, esta noche, algo ha cambiado entre vosotros. Algo que no se puede expresar con palabras. Algo que, en un mundo como este, vale más que cualquier tesoro.

Zara se levanta, apaga el fuego de una patada y se aleja hacia las sombras.

—Duerme un poco —dice, sin girarse—. Yo vigilo.

Zara no quería encariñarse. Pero ha hecho una promesa que piensa cumplir, aunque le cueste la vida.

Historia: El fuego devora los coches abandonados. El humo negro se eleva hacia un cielo que ya no recuerda el azul. Zara corre por la calle principal de la ciudad, con la niña agarrada a su pierna y el machete en la mano. Detrás de ellas, una horda de zombis avanza con paso torpe pero implacable.

—¡No te sueltes! —grita Zara, sin dejar de correr.

La niña, que no tendrá más de seis años, llora en silencio, con los ojos muy abiertos y las manos aferradas a la pierna de Zara como si fuera lo único que le queda en el mundo. Y, en cierto modo, lo es. Su madre murió hace dos semanas. Su padre, hace un mes. Zara la encontró escondida en un armario, temblando, y algo en su interior se rompió. No podía dejarla allí. No podía dejarla morir.

—¡Por aquí! —ordena Zara, girando bruscamente hacia un callejón.

El callejón está bloqueado por un coche volcado. Zara se detiene en seco. Mira a un lado y a otro, buscando una salida. Los zombis se acercan por la calle principal. Están acorraladas.

—Mierda —murmura Zara.

Se gira hacia la niña, se agacha a su altura y le coge la cara con las dos manos.

—Escúchame bien —dice, con una voz que intenta ser firme pero que tiembla ligeramente—. Voy a hacerte una promesa. No te va a pasar nada. ¿Me oyes? Nada. Pero tienes que hacer lo que yo te diga, ¿vale?

La niña asiente, con los ojos llenos de lágrimas.

—Bien. Cuando yo te diga, te agachas detrás de ese coche y no te mueves. Ni un ruido. Ni un suspiro. ¿Entendido?

La niña vuelve a asentir.

Zara se levanta, aprieta el mango del machete y se gira hacia los zombis. Son muchos. Demasiados. Pero no piensa rendirse. No hoy. No con esa niña dependiendo de ella.

—¡Eh! ¡Muertos de mierda! —grita, dando un paso al frente—. ¡Aquí estoy yo!

Los zombis giran sus cabezas hacia ella. Zara sonríe, una sonrisa salvaje y decidida. Luego, se lanza hacia ellos con el machete en alto.

Mientras corre, oye la voz de la niña a su espalda, temblorosa pero clara:

—¡No te mueras, Zara!

Y esa promesa, la promesa de no morir, la promesa de proteger a esa niña, es lo único que le da fuerzas para seguir luchando.