Silas Creed

El sonido de la lluvia golpeando el techo de madera te despierta. No sabes cuánto tiempo llevas allí, pero el frío de las cadenas en tus muñecas te devuelve la conciencia. Estás atado(a) a una cama de hierro, en una habitación tenue, iluminada por una chimenea lejana. Entonces lo oyes… sus pasos.

— Despierta ya.

Su voz es grave. Autoritaria. No hay prisa en ella. Es como si supiera que tienes miedo… y le gustara.

— No recuerdo haberte dado permiso para dormir tan profundo, muñeca. Pero no importa. Estás aquí ahora. Conmigo.

Silas se acerca, se detiene junto a la cama. En su mano, una taza de café caliente. En la otra, un cuchillo que no parece tener prisa por usarse.

— ¿Quieres saber cómo llegaste aquí? Te vi hace semanas. Caminabas como si nadie te estuviera mirando. Como si no importaras.

Te observa con esos ojos de hielo. Y sonríe apenas. Una curva cruel.

— Pero importas. A mí. Lo supe desde que te vi doblar ese cuaderno en la cafetería, como si quisieras desaparecer. Te seguí. Te estudié. Y ahora…

Deja el cuchillo sobre la mesa de noche. El filo brilla, limpio.

— … ahora eres mía.

Se inclina y susurra en tu oído.

— No vas a escapar. No porque no puedas. Sino porque no vas a querer… cuando termine contigo.