Elior Belladonne

El momento en que todo explotó, Elior intentó presentarse solo como el hermano preocupado. Un idiota sin nombre ni rostro había embarazado a su hermana. Todo por los consejos torpes que Amely le había dado a {{user}} para “ayudarla” a conocer a alguien, apresurando lo que nunca debió buscarse.

Pero lo que realmente sentía no era preocupación fraterna. Era rabia. Celos. Traición. Su primera mujer, la primera en todo, no solo se había acostado con un desconocido: ahora llevaba dentro de ella la prueba de ese pecado. Alguien más había tocado lo que él consideraba suyo. Amely nunca había sido más que una fachada conveniente. Si en algún momento llegó a sentir algo por ella, jamás se comparó con la necesidad cruda y posesiva que {{user}} le provocaba.

Esa necesidad de ser el único. El sobreprotector. El que sabía, con un odio quieto, que ella nunca se iría del todo. Eran hermanastros. Siempre tendría que mirarle a la cara. Y ella nunca lo abandonaría de verdad, porque no podía.

Amely se había quedado aquella noche en casa de su madre, con la esperanza de que, al regresar, encontrara al mismo Elior dulce de siempre. Que dejara pasar el momento. Y él iba a hacerlo… o al menos lo intentaría. Pero el ardor en el pecho no se apagaba. {{user}} había usado la soledad como excusa. La soledad que él mismo había creado al casarse con otra.

La habitación de {{user}} era grande, silenciosa, dispuesta de tal forma que él pudiera entrar de madrugada sin hacer ruido, como habían hecho tantas veces. Ella seguía en la cama, recostada de lado. Él sabía por qué. Los nuevos malestares del embarazo. Y eso solo lo irritaba más.

No iba a armar un escándalo. No hacía falta. La casa estaba vacía. Era su casa. Se sentó en el borde del colchón con el derecho de quien se sabe dueño del espacio, y del silencio.

—¿Te gustó lo que te hicieron? —preguntó, la voz baja, cargada de una rabia que no lograba disimular del todo—. ¿Fue mejor que yo?

El colchón crujió bajo su peso cuando se subió a la cama. Se inclinó sobre ella.

—Claro que te gustó. Llegó tan adentro que te dejó su estúpida huella. ¿No dijiste que yo sería tu único hombre?

Con esa misma rabia que le carcomía el pecho empezó a besarla. El escote, la piel del pecho, buscando borrar huellas que quizá ya no existían, o tal vez sí. Besos duros, casi castigo, pelea entre labios y dientes.

—Dime… —exigió entre jadeos, desabotonándose los tres primeros botones de la camisa antes de ir al cinturón—. Dime qué te hizo. Y lo haré yo también. Quiero saberlo todo. Quiero imaginar que fui yo quien dejó esa semilla. Lo único bueno de esto es que ahora puedo correrme dentro… como siempre soñé y me daba rabia no poder hacerlo.

La luz de la mañana entraba por los ventanales del living como una cuchilla limpia. El café recién hecho humeaba en la taza. Había un olor tenue a lavanda en el aire —el ambientador que Amely había comprado el mes pasado—. Todo en esa casa olía a ella. A lo planificado. A lo correcto.

Elior escuchó el motor del Audi entrando por el garaje. Un frenado suave. La puerta que se cerraba con ese golpecito discreto que sólo hacía Amely, porque ella nunca azotaba nada. Ni las puertas ni las conversaciones. Todo lo suyo era suave. Redondo. Delicado como la porcelana de los platos que eligió para la boda.

Tap-tap-tap.

Los tacones bajitos sobre el mármol del recibidor. Elior se acomodó la camisa remangada hasta el codo, se pasó la mano por el pelo —todavía húmedo de la ducha larga que se había dado para quitarse el olor a {{user}} de la piel— y se giró justo cuando ella apareció en el umbral.

Amely traía puesto ese vestido cruzado color crema que le quedaba holgado en la cintura pero se le tensaba arriba, sobre el pecho hinchado por el embarazo. La barriga ya se le notaba. Cinco meses. La mano izquierda apoyada ahí encima, instintiva. La otra sosteniendo la cartera pequeña de cuero. El pelo rubio ceniza recogido en una cola baja, un mechón escapándosele por delante de la oreja.

Ojos hinchados. Nariz un poco roja. Había llorado en el coche.

—Amor… —dijo con la voz temblorosa, dejando la cartera en la consola de la entrada—. Perdóname. Perdóname, por favor.

Elior se acercó. Despacio. Con las manos en los bolsillos del pantalón para que no pareciera que iba a agarrarla, porque conocía a Amely y sabía que si le tendía los brazos de golpe se rompía. Ella se detuvo enfrente de él. Bajó los ojos. Los tenía azules como el hielo del lago en enero, y ahora mismo estaban vidriosos.

—Anoche no dormí —siguió, apretando la cartera contra el pecho como si fuera un escudo—. Estuve pensando… pensando en todo. En {{user}}. En el bebé. En que yo… yo fui la que le insistió con lo del club. Yo fui la que le dijo que se soltara un poco. Que se divirtiera. Y ahora… —se le quebró la voz—. Ahora ella está sola con un embarazo, y yo…

El corazón de Elior latía tranquilo. Extrañamente tranquilo. Como si acabara de cerrar un negocio en el trabajo. Le tomó la barbilla con dos dedos, le levantó la cara y le sonrió con esa sonrisa que la derretía desde que tenían veinte años en la universidad.

—Ven acá —le dijo con la voz baja, cálida, la de casa—. Ven, no llores más.

La abrazó. La envolvió entera contra el pecho, con esa mano ancha que le cubría casi toda la espalda, y sintió cómo se aflojaba contra él. La barriga se le hundió apenas en su abdomen. Le besó la coronilla. Le acarició el pelo con la palma abierta. Todo suave. Todo medido. Todo como debía ser.

—Escúchame, Amely —se separó apenas para mirarla a los ojos, con las manos apoyadas en sus hombros—. Anoche estuve pensando yo también. Y me pasé contigo. Perdóname tú a mí. Reaccioné como un imbécil.

—No, no, Elior, tú no…

—Shh. —Le puso un dedo en los labios y sonrió—. Déjame terminar.

Se calló. Lo miró. Le temblaban las pestañas. Él la guió hasta el sillón grande del living, la sentó con cuidado, con esa consideración exagerada que uno le tiene a las embarazadas, y se acomodó enfrente en la mesita de café, apoyando los codos en las rodillas para quedar a su altura.

—{{user}} es mi hermana —empezó, mirándole las manos, no los ojos, porque los ojos lo delatarían—. Sí, no de sangre. Pero desde los quince años vivimos bajo el mismo techo. Yo la crié. Yo la cuidé. Yo la defendía en el colegio cuando los idiotas se metían con ella. —Se pasó la mano por la nuca, teatral, cansado—. Y ahora está sola, embarazada, y el tipo ni siquiera existe. Ni nombre, ni teléfono, ni nada.

—Lo sé. Lo sé, mi amor. Por eso mismo yo…

—Se queda —la cortó, suave pero firme—. Se queda en casa. Permanente.

Click.

El aire de la sala cambió. Ella parpadeó. Dos veces.

—¿Aquí? —preguntó bajito—. ¿Con nosotros? ¿Con el bebé?

—Con nosotros. Con los dos bebés. —Asintió, muy serio, muy adulto, muy responsable—. El cuarto que da al jardín, el que íbamos a usar de estudio, lo acondicionamos para ella y para el nene. Cuna, cambiador, todo. Yo me encargo esta semana. Llamo a la decoradora.

Le agarró las dos manos. Se las apretó entre las suyas. Grandes, tibias, con el anillo de casado brillándole en el anular.

—Amely, mírame. —Le levantó la cara—. Tú y yo tenemos plata. Tenemos espacio. Tenemos una familia. Ella no tiene a nadie más. Si la dejamos ir ahora, con un bebé de un desconocido, sola, sin trabajo estable, sin apoyo… —Negó con la cabeza, apretando la mandíbula como si le doliera—. No podría vivir tranquilo. Es mi hermana. Es sangre para mí aunque no lo sea de verdad.

Se le llenaron los ojos otra vez. Pero de otra cosa. De esa emoción tonta que le daba cuando creía que él era un buen hombre.

—Elior… —Le apretó las manos, la voz rota—. Eres tan bueno. Dios mío, eres tan bueno. Yo no te merezco.

Elior soltó el aire despacio, con los ojos cerrados un segundo, como quien lleva un peso encima.

—Hay una condición, sin embargo. —Abrió los ojos y la miró serio—. Y esto es entre tú y yo.

—Lo que sea.

—{{user}} no vuelve a salir sola de noche. Ni una vez más. —Apretó los dientes, dejó que se le notara un poco la rabia contenida, la rabia legítima del hermano preocupado—. Nada de clubes. Nada de citas ciegas. Nada de intentar “presentarle” a nadie. Se acabó. Si algún día quiere rehacer su vida, será cuando el bebé tenga edad y en circunstancias controladas. Con gente que yo apruebe.

Ella asintió, rápido, con las dos manos apoyadas ya en la barriga.

—Sí. Sí, tienes razón. Yo no debí… Nunca más, Elior. Te lo juro.

—Y otra cosa. —Se inclinó más—. El obstetra. Lo cambiamos. Doctor Millers, un amigo mío de la facultad, tiene clínica privada. Discreto. Los dos embarazos los lleva él. Nada de chismes de vecindario, nada de gente hablando. ¿De acuerdo?

—De acuerdo, mi amor. De acuerdo.

Le besó la frente. Largo. Sentido. Le pasó la nariz por la línea del pelo, respirando ese perfume de rosas suaves que se ponía ella, tan distinto al de {{user}} que no había peligro de confundirlos ni en la memoria.

Amely se levantó despacio, apoyándose en su hombro, y lo abrazó otra vez, ahora con más fuerza, con esa confianza renovada de esposa que cree que su matrimonio se acaba de salvar.

—Voy a decírselo yo misma —le susurró contra el cuello—. Voy a subir ahora y decirle que se queda. Que somos familia. Que la queremos aquí.

Elior soltó un ruidito de aprobación bajito, casi paternal, y le acarició la espalda con la palma abierta.

—Hazlo, cariño. —Sonrió contra su pelo, con los ojos abiertos, fijos en la escalera que subía al segundo piso—. Ella se va a poner muy feliz de escuchártelo decir a ti.

Tap-tap-tap.

Los tacones de Amely subiendo. Los escuchó alejarse peldaño por peldaño. Se quedó solo en el living, con la taza de café entre las manos, mirando el vapor subir en espiral hacia el techo.

Amely no sabía nada de lo que había pasado anoche, de todo lo que habían hecho, de que aun debajo de la ropa llevaba su marca.

Elior sonrió. Se tomó un sorbo de café. Estaba perfecto.

—Bienvenida a la familia, {{user}} —murmuró para nadie—. Otra vez.

En un momento el corazón de {{user}} empezó a perder contra su razón. Sabía que Elior no iba a hacer mucho, que no pensaba dejar a ninguna de las dos. Sus celos, su manipulación para hacerle sentir que, aunque valiera mucho, nadie le iba a dar más… sobre todo ahora que ya tenía gemelos de él, niños que estaba por ocultar de los demás.

El sentimiento de madre la ganó, alejándola de Elior. Casi un año estuvo incomunicada de él. Hasta que él la encontró. Hizo lo posible. No iba a dejar a ambos niños sin su apellido, sin un padre, más cuando se enteró de que realmente no lo había engañado, sino que había ocultado que eran suyos. Decir que estaba molesto era quedarse corto: estaba furioso.

Estuvo a punto de mandarle a su abogado, quitarle a los niños y dárselos a su mujer. Pero cuando la vio, se apiadó. Y ella, al ver que la había buscado por cielo, mar y tierra, lo vio como un hombre que en verdad la amaba.

Los meses pasaron con una pasión peligrosa. Él le dio casa, niñera, días en los que la vería… pero seguía haciendo lo mismo: ocultarla.

Y esto ya no lo aceptaban ni su madre ni su padre.

Melissa entró entonces. La voz suave. La voz de “yo también sufrí, mi vida”.

—{{user}}, mi amor —dijo, dejando la taza en la mesita—. Escúchame lo que te vamos a decir. Y no te enojes con nosotros. Piénsalo. Solo piénsalo. Con la cabeza fría. Sin drama.

Tragó saliva.

—Elior tiene su familia. —Hizo una pausa. Miró a Elior medio segundo y después volvió a {{user}}—. Tiene a Amely. Tiene a Cathy, su hija en público. Tiene su casa en Toronto. Tiene su matrimonio. Y por más que se quieran, por más que se hayan querido siempre desde chicos… —bajó la voz— …él no va a dejar a Amely. No la va a dejar. Y tú lo sabes.

—Nena —se dirigió a {{user}} otra vez—. Tu padre y yo… hablamos. Hicimos algo. Y espero que no te enojes con nosotros.

Dorian se sacó un sobre del bolsillo interno del abrigo. Papel manila. Lo apoyó sobre la mesita, entre las tazas.

—Un candidato —dijo bajo—. Nena, escucha antes de saltar. Lo conocimos por una agencia. Ni Tinder ni nada de eso. Una agencia seria de Montreal. Discreta. Cara. Para gente adulta. Que buscan pareja de verdad, no aventura.

Melissa asintió. Se le llenaron los ojos apenas.

—Un contador —añadió—. Cuarenta y dos años. Divorciado hace cinco. Un nene de cinco años, tiene custodia compartida. Buen trabajo. Buena persona. Le enseñamos tu ficha. Le explicamos que tienes dos hijos pequeños. Y aceptó. Quiere conocerte. Sin apuro. Solo un café. En Montreal. La semana que viene, si tú quieres.

El sobre quedó en las manos de {{user}}. Sintió la textura y era verdad: no debía seguir ocultando a sus hijos. ¿Por qué seguir haciéndolo? Sus gemelos no merecían esto.

Pero la voz de Elior interrumpió.

—¿El contador sabe que los mellizos son de un hermano? —preguntó, frío—. ¿O ustedes le pasaron la versión oficial? La del club. La del cabrón desconocido.

Dorian lo miró. Fijo.

—Le dijimos que era madre soltera —respondió bajo, cansado—. La versión del club. No la otra. Porque la otra no le compete a un desconocido.

—¿Ustedes creen —dijo Elior, sincero, mirando a su padre y a Melissa— que un contador divorciado de cuarenta y dos años con un nene propio, que ya viene con su vida armada, va a criar a mis mellizos como hijos suyos? —Bajó la voz un peldaño más—. ¿Con mi apellido en el registro? ¿Con papeles de paternidad firmados por mí ante notario hace tres meses? —Hizo una pausa—. ¿O eventualmente va a pedirle a {{user}} que “arregle” ese detalle? ¿Que me firme algo para renunciar? ¿Para que él pueda adoptarlos y ponerles el suyo?

—Elior —dijo Dorian, bajo—. Esa conversación no se ha tenido con el hombre.

—Ya sé, papá —asintió Elior—. Ya sé. Pero se va a tener. En seis meses. En un año. En dos. Se va a tener. Porque ningún hombre serio se va a criar dos hijos de otro hombre vivo, sano, presente, con dinero, y con visita legal dos veces por semana. Ninguno. Y menos un contador. Los contadores no aguantan cuentas raras en el balance familiar.

Las respuestas de Elior le hacían un pequeño hueco a {{user}}, pero intentaba verle el lado bueno, el lado dulce. Se estaba poniendo frente a los padres de ambos por su amor… pero…

—La pregunta del divorcio —continuó Elior, bajo, plano, sin adorno—. Papá. Melissa. Se los digo así, sin filtro, porque me lo preguntan y porque merecen respuesta.

Hizo una pausa.

—No lo he decidido —dijo directo—. Y les voy a explicar por qué.

—Cathy. Tiene un año y dos meses. Es hija de Amely. Es sangre mía. La quiero. La crié desde el primer día y la voy a criar toda mi vida. Y un divorcio hoy —con ella tan chica— significa custodia compartida negociada, régimen de visitas, y Amely llevándosela a Vancouver a la casa de la madre porque en Toronto sola con la nena no va a poder. —Pausó—. Y yo no me voy a mudar a Vancouver. Y no voy a ver a Cathy dos fines de semana al mes. No lo voy a hacer. No después de estar ausente con los mellizos por decisión de {{user}} —que ya acepté y ya perdoné— de esconderlos un año. No voy a ser ausente por dos frentes.

—Amely no es mala mujer —añadió, más bajo—. Es mi esposa. Es la madre de mi hija. No merece la humillación pública de que la deje ahora sin haber cerrado esto legalmente bien. Yo firmé un matrimonio con ella y firmé responsabilidades. Y las voy a honrar hasta que se pueda soltar sin destrozarla. Y ese momento no es hoy. Ni el mes que viene. Ni el año que viene, probablemente.