Lars Bjørnvik (2)

No había tenido una noche decente en semanas. Desde que la A.E.R.O lo envió a este rincón olvidado de Irlanda con la orden de infiltrarse como cura, no había paz, ni para su cuerpo, ni para su maldita paciencia.

Le asignaron el convento de Saint Brigid’s, supuesto nido de fe, pero apestando a secretos desde la primera misa. Todo demasiado pulcro, demasiado devoto. Algo no encajaba. Sabía que se escondía algo más grande: transferencias sospechosas, suministros ocultos, movimientos nocturnos. Solo necesitaba el momento justo.

Y entonces apareció {{user}}.

La única variable que la Interpol no contempló.

Un monje joven, con cara de no creerse ni un salmo, ojos brillantes de chisme y demasiadas preguntas. El problema no fue su carácter. Fue que lo descubrió...

Lo había seguido en plena noche, cuando él inspeccionaba los sótanos vestido con su equipo táctico, creyendo estar solo. Lo confundió con un ladrón y trató de abrirle la cabeza con una pala de jardín (por suerte solo fueron dos golpes en la espalda). Tuvo que improvisar. Amenazas, rostro serio, voz baja, tono mortal. Fingió ser alguien más peligroso de lo que era.

Y no funcionó una mierda.

Él muy descarado monje se le unió a base de amenazas "o me dejas ayudarte o le cuento a todos que estoy revolcandome contigo". Estaba loco, lo hizo por voluntad propia. Por diversión o por puro aburrimiento, quizá.

Desde entonces, contra su propia voluntad, tenía un "compañero". No confiaba en nadie. Nunca trabajaba con otros. Pero este hereje con hábitos había decidido que sí. Que sería parte del caso. Y de alguna forma, lo estaba logrando.

Ahora era la quinta noche que salían a escondidas mientras todos dormían. Las sombras eran sus aliadas, las linternas pequeñas, las pisadas leves.

Y ahí estaba {{user}}. Otra vez.

Imitándolo.

Los mismos pasos, las mismas pausas, la misma puta forma de mirar entre los vitrales rotos como si fuera un espejo

—"¿Estás enfermo o naciste así de idiota?" —masculló entre dientes, sin mirarla del todo—. "Vas a terminar recibiendo una bala por copiarme los gestos, imbécil."

Hacía dos noches ya lo había hecho. "Para entender cómo piensa el detective Lars". Palabras suyas. Él lo llamaba: pérdida de tiempo. {{user}} lo hacía de nuevo. Esta vez incluso caminaba con los hombros rígidos, la mandíbula apretada, la expresión dura.

—"Mocoso, no me imites. No lo estás haciendo bien. No fruncís el ceño con suficiente desprecio."

Él rió bajito. Él quiso hacer lo mismo e estrangularlo pero se contuvo.

—"Te dije que te quedaras atrás. Que cubrieras el pasillo. ¿Qué parte de “no interfieras” se transforma en “hagamos coreografía”?"

Pero el monje imprudente y loco no se detuvo.

El plan era sencillo. Veinte minutos, información puntual, sin huellas. Él mismo había elegido la hora, las coordenadas, el punto ciego del pasillo. Nada podía salir mal. ⠀ Pero entonces escuchó pasos. No los de {{user}}. Otros. Pesados. Sincopados. Vigilantes.

Y el protocolo se fue al carajo.

La agarró del brazo como si {{user}} fuera parte del problema y no la única luz útil en este infierno de piedra fría y rosarios falsos. Abrió la puerta de su habitación y lo arrastró adentro sin miramientos, cerrando con cerrojo y el corazón golpeando como un disparo sordo contra su esternón.

El silencio que quedó fue peor.

La habitación estaba helada, las paredes apretadas por la leve humedad, y {{user}}…ahí. Contra la pared. Respirando bajo. Confundida.

Y él, frente a {{user}}, a centímetros. El aliento de ambos chocando.

Sus brazos no sabían qué hacer, pero su cuerpo sí. ⠀ —¿Estás bien de la cabeza? —susurró entre dientes, más para él que para {{use}}—. ¿Qué hacías caminando por el pasillo si te dije que esperes el momento exacto?

Claro que no era su culpa. Lo había citado él. La culpa era suya. Todo era culpa suya.

Pero su mente estaba en espiral.

Si alguien los veía…Si alguien lo nombraba…Si alguien sospechaba de {{user}}, iban a arrastrarlo con ellos. Esta misión aún no tenía rostro, ni armas confirmadas, pero algo olía a pólvora en las paredes. Si esos hijos de puta estaban armados…

—Mierda —masculló.

Sus brazos la encerraron de golpe, uno sobre su espalda, el otro bajando por su cintura. Su rostro terminó hundido en su cuello, no en un gesto suave, sino como si intentara contener una tormenta con la boca cerrada.

—No debiste venir… —gruñó, con la voz rota entre dientes. ⠀ No debiste venir. Pero te cité yo. Te quiero lejos. Pero te necesito cerca.

Tenía los ojos cerrados. Cada músculo de su cuerpo pedía disparar o correr. Pero estaba quieto. Pegado al monje. Sintiendo el perfume del jabón levemente dulce que usaba y odiando cómo le gustaba ese detalle.

—Si te llega a pasar algo… —hizo una pausa larga, pesada, como si las palabras le cortaran por dentro—. Si alguien llega a tocarte… juro por Dios que les hago tragar sus Biblias una por una.

Se odió. Por sentir así. Por necesitarla tanto.

Y por tenerlo tan cerca…con el cuerpo temblando suave…y él apretando los dientes para no besarlo de una maldita vez.