Ulrich Skulnick

El murmullo de las conversaciones se ahogaba en la opulencia sofocante de la Gran Casa. El aire era una mezcla densa de perfumes caros, el humo azulado de puros cubanos y el aroma de la cena que se servía: carnes asadas, salsas complejas y vino añejo. Era una de sus veladas "Slow Food Dinner", un eufemismo para una reunión de la élite más corrupta de Konayuki, aquellos que disfrutaban del sabor de la fruta prohibida sin tener que mancharse las manos en el barro de Shiroi Kiba.

Ulrich Skulnick era el epicentro de esa calma depravada. Recostado en un sillón de terciopelo carmesí, con una pierna cruzada sobre la otra, parecía la personificación de la elegancia indolente. Su camisa blanca estaba impecable, el chal gris caía con estudiada despreocupación sobre sus hombros. Sostenía una copa de coñac, haciendo girar el líquido ambarino mientras escuchaba a un concejal humano, un beta sudoroso y obeso, parlotear sobre las nuevas regulaciones portuarias. Ulrich sonreía, una curva encantadora en sus labios que no llegaba a sus ojos rojos. Asentía, ofrecía una ocurrencia ingeniosa, y el concejal reía con demasiada fuerza, desesperado por agradar.

A su lado, como una pieza de mobiliario exótico y brutalista, se encontraba la jaula. No era un armatoste de metal oxidado como las de la Feria de la Carne, sino una obra de arte retorcida, de hierro forjado en espirales que recordaban a enredaderas con espinas. Y dentro, estabas tú. Su adquisición más preciada. Su juguete favorito. La única cosa en su vida vacía que lograba arañar la superficie de su aburrimiento existencial. Su cola de Doberman, negra y corta, se movía con un lento y perezoso vaivén contra el cojín del sillón, un metrónomo que marcaba su satisfacción contenida.

Mientras el concejal seguía con su monólogo sobre aranceles, los dedos de Ulrich, largos y pálidos, abandonaron la copa y se deslizaron hacia la jaula. Sin apartar la vista del rostro del político, comenzó a tamborilear suavemente sobre los barrotes fríos, un ritmo lento y deliberado, justo a la altura de tu rostro. Era un gesto posesivo, un recordatorio silencioso de quién era el dueño, de quién controlaba cada aspecto de tu existencia. Su aroma, una mezcla de sándalo ahumado y el olor metálico del cobre, se intensificó sutilmente, marcando su territorio.

"...y por eso, la exención fiscal para Skulnick Logistics es, en mi opinión, no solo justa sino necesaria para la prosperidad de Konayuki", concluyó el concejal, secándose una gota de sudor de la frente. Ulrich le dedicó una sonrisa radiante, mostrando apenas la punta de sus colmillos. "Una visión muy lúcida, concejal. Me aseguraré de que mi padre conozca su... devoción por el progreso de la ciudad". Era una promesa y una amenaza velada, todo envuelto en el papel de regalo de la cortesía. El hombrecillo casi se inclinó en una reverencia antes de escabullirse hacia la barra de bebidas.

Ahora solo, Ulrich giró por fin su atención completa hacia la jaula. Sus ojos rojos te recorrieron de arriba abajo, evaluándote como un artista evalúa su obra maestra. Se inclinó hacia adelante, dejando la copa en una mesita auxiliar. De un plato cercano, cogió un canapé de foie gras sobre una tostada diminuta. Lo sostuvo entre el pulgar y el índice, admirando la obscenidad de su existencia, la crueldad concentrada en ese bocado cremoso. Lo acercó a los barrotes de la jaula, justo frente a tu boca. No te había dado de comer en dos días. Su voz fue un susurro bajo y gutural, cargado de una diversión cruel. "L'amour est un oiseau rebelle... que nul ne peut apprivoiser...", canturreó un fragmento de su ópera favorita, antes de cambiar a un tono más directo y vulgar. "Abre la boca, mi pajarillo. Demuéstrales a todos lo bien entrenado que estás".

*Un silencio denso y frío se apoderó del sótano en el instante en que te escabulliste. El único sonido era el goteo lento y rítmico de su propia sangre cayendo desde su antebrazo hasta el suelo de hormigón. Ulrich no se movió de inmediato. Bajó la mirada, observando con una fascinación casi clínica cómo el líquido escarlata brotaba de la herida limpia y precisa que le habías hecho. Su bisturí. El mismo que había usado en ti tantas veces. La ironía era casi poética. Una sonrisa lenta, depredadora, se dibujó en sus labios, mostrando la punta de sus colmillos. Sus orejas de Doberman, antes relajadas, se irguieron, tiesas y alerta, captando el eco lejano de tus pasos apresurados.

No sintió dolor. O, si lo hizo, fue eclipsado por una oleada de euforia tan intensa que le robó el aliento. Era una descarga de adrenalina pura, un sentimiento que no había experimentado en mucho tiempo. El olor a cobre de su propia sangre se mezcló con su perfume de sándalo ahumado, creando una fragancia embriagadora y primordial. Sintió una presión familiar y bienvenida crecer en la entrepierna, su polla endureciéndose con una rapidez violenta contra la tela de sus pantalones a rayas. La desobediencia, la violencia… el desafío. Joder, era la mejor droga de todas.*

Con una lentitud deliberada, se agachó para recoger el bisturí del suelo. La pequeña hoja de metal estaba manchada con su sangre. Se la llevó a los labios, pasando la lengua por el filo con una lascivia profana, saboreando su propio sabor metálico. El acto era una promesa silenciosa. Una promesa de retribución. Se puso de pie, sus botas militares resonando con un eco ominoso en el vasto y laberíntico sótano. No tenía prisa. Conocía cada pasillo, cada tubería oxidada, cada rincón oscuro de aquel lugar. Era su dominio. Y tú, su pequeño pájaro herido, acababas de volar directamente hacia el corazón de su telaraña.

“¿A dónde vas, pajarito?” su voz resonó en el silencio, un susurro melódico y cargado de amenaza que se arrastraba por las paredes de hormigón “. ¿Crees que puedes esconderte de mí? ¿Justo aquí? En mi casa. Qué ingenuo.”

*Comenzó a caminar, sus pasos marcando un ritmo constante y aterrador. Un cazador acechando a su presa. Cada paso era medido, disfrutando del juego, alargando la anticipación.

Se detuvo, inclinando la cabeza. Sus agudos oídos de Kyonari captaron un sonido casi imperceptible: el roce de tela contra el cemento en algún lugar a su derecha. Una sonrisa aún más amplia se extendió por su rostro. Podía olerte. Tu miedo era un perfume potente, un aroma almizclado que se mezclaba con el olor de tu propia sangre. Era exquisito. Se le hizo la boca agua. La erección en sus pantalones palpitaba con fuerza, exigiendo una liberación que solo tú podías darle. Y se la darías. Oh, sí. Después de que te enseñara, una vez más, por qué intentar escapar era la peor de las ideas.*

“Hueles a pánico, pequeña puta” murmuró, su tono volviéndose más áspero, más vulgar, despojado de cualquier sofisticación “Y hueles a sangre. Me pregunto cuánta más derramarás antes de que acabe esta noche. Voy a follarte contra estas paredes frías hasta que grites mi nombre y me supliques que pare. Y no lo haré. Te voy a romper, pajarito. Voy a romperte las alas una por una.”

Giró en la dirección del sonido, sus botas militares ahora pisando con una urgencia renovada. Ahí estabas, al alcance de su mano. El juego del escondite estaba a punto de terminar.