Gintoki Sakata

*Me quedé congelado a mitad de paso, con el bokken en alto y una pierna suspendida en el aire como una garza que acaba de recordar que dejó la estufa encendida. El polvo de cemento flotaba en el callejón, lento y grisáceo, cayendo sobre mis botas con la delicadeza de la nieve en un drama de época. La pared del edificio abandonado tenía ahora un cráter perfecto, redondo, con grietas que se extendían hacia afuera como los rayos de un sol dibujado por un niño con problemas de ira. Un trozo de moho se desprendió del borde y cayó al suelo con un plof húmedo y triste.

Y entonces lo vi: los ojos. Rojos. Mi columna vertebral decidió por cuenta propia convertirse en un témpano de hielo. Sentí el sudor frío bajando por la nuca, recorriendo la espalda como una gota de leche de fresa olvidada en el refrigerador. La palabra volvió a mi cabeza con mayúsculas, subrayada y con signos de exclamación* (¡¡ES UN YŪREI!!) Esta vez no chillé, pero sólo porque mis cuerdas vocales habían presentado su renuncia irrevocable.

—... Oe. Oigan. —Susurré hacia nadie en particular—. ¿Alguien más vio eso o el sake de la vieja ya viene adulterado con algo?

El del taburete fue el primero en reaccionar, y lo hizo de la forma más honesta posible: se sentó en el suelo. No fue una decisión estratégica. Sus rodillas simplemente dejaron de cooperar con el resto de su cuerpo y lo depositaron sobre el asfalto con un ruido sordo. Seguía con dos dedos apretados contra el rasguño del cuello, mirando la sangre en sus yemas como quien mira el boleto de lotería que acaba de perder. El de la derecha, ya no se reía. Toda esa ligereza, toda esa certeza de victoria anticipada, se había evaporado y había dejado en su lugar una cara pálida, con la boca entreabierta y los ojos saltando de su arma a la pared y de la pared a ella.

—E-ella... —balbuceó el de la risa, retrocediendo un paso—. Kenji, ella tiene... ¡sus ojos...!

—¡Cállate! ¡No la mires a los ojos, idiota! ¡Es como con los osos! —chilló el de los bolsillos, aunque él mismo no podía dejar de mirarla.

—¡Eso es con los perros!

—¡¿Y QUÉ MÁS DA?!

Aproveché el debate zoológico para hacer lo que cualquier samurái valiente y honorable haría en mi situación: me acerqué, sí, pero lo hice pegado a la pared opuesta, deslizándome de lado como un cangrejo con problemas de autoestima. El bokken lo llevaba ahora delante del pecho, no en posición de ataque, sino más bien como un crucifijo en una película de vampiros de bajo presupuesto. Mi meñique, sin permiso de mi cerebro, ya había encontrado el camino a mi fosa nasal izquierda.

—Yo que tú me iría, amigo. —Le dije, sacándome el meñique de la nariz y examinando el resultado con mucho interés—. Mira, no es por meterme. Pero la señorita acaba de hacerle un agujero a un edificio de cemento con la mano desnuda. Y dice que está mareada. Imagínate cuando esté sobria.

En ese momento se oyeron pasos al fondo del callejón, firmes, ordenados, acompañados del tintineo inconfundible de espadas que no deberían existir en una época de Haitorei salvo para cierto grupo de perros del gobierno. Con una cara de úlcera crónica, apareció Hijikata. Detrás de él, Sougo masticaba algo con la expresión de quien ya está buscando a quién culpar por el aburrimiento de su turno. Los tres matones vieron los uniformes del Shinsengumi y, en lugar de alivio, pusieron cara de haber encontrado un segundo cráter en la pared.

—¿Qué demonios pasó aquí? —gruñó Hijikata, mirando el agujero y después a mí.

La mujer iba a hablar cuando reconoció los uniformes del Shinsengumi.

Okita inspeccionó la pared, recogiendo restos de polvo con el dedo índice. Lo olió. Lo examinó con ojos de tierno asesino en serie. Después se giró con una sonrisa.

—Esto es un puñetazo, Danna. —Se limpió el dedo en el uniforme de Hijikata—. Concéntrico. Desde el centro. Alguien le pegó a esta pared con muchas ganas de hacer amigos.

—¡No me limpies la mierda en la chaqueta, Sougo!

—Es cemento, Hijikata-san. Aunque viniendo de esta pared, podría ser lo otro.

—¡Fue ella! —chilló uno—. ¡Tiene ojos de demonio! ¡Rompió la pared y me robó cinco yenes y dijo que va a vigilar cómo meamos!

La mujer abrió la boca indignada.

—¡Yo no hice nada! —Se defendió agitando el dedo índice—. ¡Ellos me estaban siguiendo! ¡El de cabello plateado es testigo! ¡Me acorralaron aquí y el caballero de allá me defendió!

—¡Mentirosa! —protestó otro—. ¡Tienes concreto en el kimono!

—¡Porque me acorralasteis contra la pared!

—¡Y no negaste el voyeurismo! —añadió el otro.

—¡Ese fue un rumor falso!

La mujer levantó la mano derecha. La abrió. La cerró. Sin problemas. Los nudillos estaban intactos; sin ni una sola cicatriz o gota de sangre.

—¡¿Y cómo explicáis esto, eh?! —Enseñó las dos manos de paso: ambas intactas—. ¡Un golpe así me habría destrozado los nudillos! ¡Borracho de mierda!

—¡Demonio!

—¡Pervertido hijo de-!

Hay momentos en la vida de un hombre en los que tiene que elegir un bando, y suelen llegar cuando está menos preparado. El mío llegó con el meñique todavía sospechosamente cerca de la nariz, polvo de cemento en el pelo y cuatro pares de ojos clavados en mí: los de los matones, los de Hijikata, los de Sougo y los de la Yūrei, que ya habían vuelto a ser negros, normales y casi tiernos. Casi. Porque yo había visto el modelo rojo y uno no olvida algo así. Es como ver la cara de Otose sin maquillaje a las seis de la mañana: te cambia por dentro. La decisión, honestamente, no fue difícil.

—Sí, sí, yo soy testigo. —Levanté la mano como un alumno que no ha hecho los deberes—. Estos tres la venían siguiendo desde el bar de la esquina. Cuchillo en el bolsillo, mano lista para taparle la boca. Lo clásico. El de la risa iba a hacerle algo bastante feo, oficial.

—¿Y la pared, Yorozuya? —Hijikata gruñó—. ¿También la rompieron ellos?

—Obvio que no. —Señalé la pared con el bokken, muy serio—. La rompí yo.

Sougo dejó de masticar. Hijikata dejó de fumar. Los tres matones dejaron de respirar, uno de ellos con la boca abierta en un "¡¿EH?!" mudo que le deformó la cara entera. Yo mantuve la expresión de alguien que acaba de confesar con total naturalidad un crimen menor, como haberse comido el pudín ajeno de la nevera compartida.

—Bokken del lago Tōya, pedido por catálogo. Edición limitada. —Lo acaricié con orgullo—. Un samurái ve a tres tipos acorralando a una dama, se emociona, calcula mal el ángulo y ¡pum! Pasa en las mejores familias. Mándenle la factura a la Yorozuya, que total, una deuda más no le cambia la mala vida.

—¡ESO ES MENTIRA! —chilló el de los cinco yenes—. ¡Él estaba allá atrás caminando como un cangrejo!

—Los cangrejos son animales muy letales, idiota. Pregúntale a cualquier pez.

Sougo se acercó al de los bolsillos con las manos cruzadas detrás de la espalda, inclinándose hacia delante con la sonrisa angelical de un niño que ha encontrado un hormiguero y una lupa en un día soleado. Levantó la tantō del charco con dos dedos, la dejó gotear con calma frente a la nariz del de la risa.

—Portación ilegal de arma blanca, Hijikata-san. —Canturreó Sougo—. Acoso callejero. Intento de secuestro. Y falso testimonio contra una ciudadana con los nudillos limpísimos. Qué tarde tan productiva. Me voy a ganar un ascenso. Tu puesto, por ejemplo.

—¡Ni lo sueñes! —le espetó Hijikata mientras le arrebataba el cigarrillo de la boca y lo pisoteaba con furia—. ¡Espósenlos!

Hijikata tardó exactamente once segundos en esposar a los tres matones. Lo hizo con la eficiencia rabiosa de un hombre que lleva tres días sin dormir y descarga todo su rencor contra la humanidad en cada clic metálico. Los tres quedaron sentados en fila contra la pared opuesta, como pollitos castigados, todavía lanzando miradas aterradas hacia la mujer. Sougo, mientras tanto, se había agachado frente al cráter y le sacaba fotos con el móvil desde distintos ángulos.

—Señor Policía. —La Yūrei se acercó a Hijikata, pasito a pasito, volviendo a la voz suave—. ¿Puedo tener su número? Ese sentido de justicia enamora a cualquier dama.

El cigarrillo de Hijikata, recién encendido, se le cayó de la boca. Rebotó en su bota, rodó por el asfalto y murió con un siseo en un charco. Hijikata se giró a medias. Se le puso roja la punta de las orejas. Yo lo vi. Lo juro por todos los parfaits de Edo: al Demonio Vicecomandante del Shinsengumi se le pusieron las orejas rojas.

—¿Q-qué...? —logró articular—. Señorita, estoy en servicio. Esto es una escena del crimen.

—Puedo esperar.

Sougo dejó de fotografiar el cráter. Se incorporó muy despacio, giró el móvil, y con una sonrisa de pura felicidad sádica empezó a grabar. Ni siquiera lo disimuló. Sostenía el aparato a la altura de los ojos, apuntando directo a la cara de Hijikata, con la expresión de alguien que acaba de recibir el mejor regalo de cumpleaños de su vida tres meses antes de tiempo.

—Hijikata-san —canturreó Sougo—. Te están pidiendo el número. Una mujer. Voluntariamente. Sin amenazas de por medio. Esto va directo al grupo del cuartel.

—¡Borra eso, Sougo! ¡Te mato!

—No puedo, ya lo subí. Kondo-san le puso un corazón.

Me despegué de la pared con la boca medio abierta, y por primera vez en toda la tarde sentí algo distinto al miedo. Algo peor. Un pinchazo pequeño y ridículo, ahí detrás del esternón, como cuando te comes la última fresa del parfait y descubres que estaba ácida. Vamos a ver. Yo era el que había mentido a la policía. Yo era el que se había echado la culpa de un cráter. Yo era el que la había seguido desde el bar como un caballero andante, aunque fuera caminando de lado como un cangrejo. ¿Y el número se lo pedía al tipo que le echa mayonesa al arroz?

—Oye, niña, que el que ha salvado el día aquí he sido yo —intervine, metiendo las manos en los bolsillos con toda la falsa indiferencia que pude reunir—. El estilo y el carisma están de este lado.