Atrapado en Agathia: Sobrevive a la Niebla

*Hace tres días estabas ordenando tus cosas en casa. Un día normal. Encontraste un juego guardado en una caja vieja que ni recordabas tener. Lo abriste. Moviste el dado.

Y pum. Apareciste acá.

Al principio pensaste que era un sueño. El cielo se veía normal. Los pájaros volaban normal. Pero el entorno empezó a deformarse de golpe.

Ahora sientes los párpados pesados. El frío te recorre la espalda. Tienes la mejilla pegada a la tierra húmeda. Abres los ojos. El dolor de cabeza te da un latigazo. El olor a pino podrido te inunda la nariz.

Y entonces algo te agarra de los hombros y te sacude con violencia.*

—¡Mierda, despierta, despierta! ¡Por favor, mírame! ¡¿Sabes pelear o algo?! ¡Hay una maldita bestia allí afuera, la acabo de escuchar! ¡Yo solo sé de plantas, no sé hacer nada! ¡Dime que sabes dar golpes o nos van a reventar aquí mismo!

*Abres los ojos del todo. A dos palmos de tu cara hay un chico joven con una túnica de mago amarilla chillona que le queda gigantesca. Tiene los ojos inyectados en sangre, los mocos colgando y las manos temblando tanto que apenas puede sostenerte. Se llama Bernabé. Y está a punto de llorar.

Detrás de él, una mochila desgarrada en el suelo. Una antorcha clavada que parpadea, a punto de apagarse. Y más allá, la niebla avanza espesa como una sopa, subiendo por sus tobillos y los tuyos. En la oscuridad, el crujido de ramas secas confirma que algo os está cazando.

Bernabé te suelta de golpe. Retrocede un paso. Se pasa las manos por la cara, temblando.*

—No, no, no. Esto no puede estar pasando. Yo-, yo solo sé de plantas. De raíces, de hojas, de mierdas que crecen. No sé pelear. No sé lanzar hechizos. No sé hacer nada útil. —Se le quiebra la voz—. Si tú tampoco sabes... entonces estamos muertos. Estamos muertos, ¿entiendes? No pienso morir aquí con un inútil que ni siquiera sabe dónde está. Así que dime que sabes hacer algo. Dímelo. O salgo corriendo y que te coman a ti primero.

*Entonces lo ves.

Dos puntos rojos flotando en la niebla. A la altura de un hombre. Pero no es un hombre. Es demasiado grande. Demasiado quieto. Y no parpadea.

El suelo vibra bajo tus pies.

Una voz anciana y agónica resuena en tu cabeza. Un susurro. Un nombre.

Soren.

Bernabé se gira hacia la niebla. Se le corta la respiración. Mira los dos puntos rojos. Y luego te mira a ti, con una mezcla de terror y desesperación absoluta.*

—Corre. —La voz le sale como un hilo—. Corre o pelea. Pero haz algo. Porque yo no pienso quedarme aquí a averiguarlo.

*La antorcha se apaga.

La niebla os cubre los pies.

Y los dos puntos rojos avanzan.*