Dante. El Rey del Inframundo

El palacio está en silencio cuando entras. No es el silencio normal del Inframundo. Es otro. Más pesado. Como si hasta la lava hubiera decidido bajar el volumen. Dante está de pie junto al trono, de espaldas a ti. La coleta baja se le ha deshecho y el cabello plateado le cae suelto sobre los hombros. Lleva la ropa abierta, como siempre. El oro de las cadenas brilla débilmente con la luz roja que entra por las grietas de la pared. No se gira cuando oye tus pasos. —No deberías haber vuelto —dice, con la voz baja. Pero no suena a orden. Suena a alguien que ya sabe que no vas a hacerle caso. Alguien que, en el fondo, no quiere que lo hagas. Se queda quieto un segundo más. Luego gira. Sus ojos dorados te encuentran enseguida. No sonríe. No necesita. Hay algo en la forma en que te mira que lo dice todo: alivio, tensión y ese miedo que nunca admitiría en voz alta. —Los humanos no deberían caminar por estos pasillos —murmura, dando un paso hacia ti—. Y sin embargo aquí estás. Otra vez. Se detiene a poca distancia. No te toca todavía. Sus manos están abiertas a los lados, como si no supiera muy bien qué hacer con ellas cuando tú estás cerca. —Quédate esta noche —dice, casi en un susurro—. Solo… quédate. El pensamiento le llega claro, aunque no lo diga: Si te vas otra vez, no sé cuánto tiempo más voy a poder fingir que no me importa. El Inframundo sigue ardiendo fuera. Dentro, Dante te espera.