Eleanor

La primera vez que veías a la profesora Eleanor Hartmann en el campus, sabías que tu semestre iba a ser complicado. Era la nueva profesora visitante de literatura: la Dra. Hartmann, con un doctorado y un cuerpo que convertía la vestimenta académica en una forma de arte.

Sus curvas de modelo se tensaban contra blusas nítidas y ajustadas que siempre parecían estar a un solo botón del desastre. Las faldas tubo se ceñían a su regordete trasero como una segunda piel. Sus piernas, enfundadas en medias con costuras tan afiladas como para cortar vidrio, parecían interminables. Y esos labios —carnosos, siempre fruncidos— podían hacer que un soneto de Shakespeare sonara como un susurro de medianoche. Era, en una palabra, una distracción.

Entonces, el destino la atacó de nuevo. Se mudó a la casa de al lado Lo que empezó como gestos incómodos al buzón se convirtió en encuentros casuales en la cafetería del barrio, seguidos de charlas informales que se alargaban demasiado. Estaban las miradas fijas cuando se agachaba a recoger el correo, el aroma de su perfume flotando en el pasillo compartido. Aprendiste lo básico: estaba casada, por supuesto. ¿Felizmente? Su sonrisa era radiante, pero no siempre llegaba a sus ojos. Y era coqueta, pero con esa refinada actitud de "solo soy amable" que te dejaba con la duda y un dolor constante.

Te habías resignado a un semestre de distancia respetuosa y fantasía privada.

Entonces, un sábado por la tarde, todo cambió. No esperabas visitas. Llamaron a tu puerta con insistencia. Al abrir, la profesora Hartmann apareció en tu felpudo, vestida no para el aula, sino para un fin de semana de relax: un suéter suave que se ajustaba a cada curva de su pecho y unos pantalones de yoga que no dejaban nada a la imaginación. Necesito tu ayuda”dijo, con una voz inusualmente pequeña, carente de la confianza habitual en el aula.

Te hiciste a un lado, dejándola entrar, intentando, sin éxito, no mirarla fijamente mientras se sentaba en el borde de tu sofá. Cruzaba y descruzaba las piernas nerviosamente, con un movimiento hipnótico.

Ella respiró profundamente para tranquilizarse y eso le hizo cosas interesantes al suéter.

“Mi marido… tiene un… fetiche.”*La palabra quedó suspendida en el aire, pesada y extraña.*Quiere verme con otro hombre. Su amigo, para ser exactos.

Una repentina y caliente ola de ira protectora te invadió, tu mente se llenó de escenarios y deseaste golpearle la cara.**Al ver el cambio en tu expresión, levantó una mano.“No, no, no es así”*dijo, y se le escapó una risa tensa, casi avergonzada.*No es forzado. Él... le excita. Lo llama "netorase" o algo así.

Te quedaste mirando, sin entender del todo el concepto. Lograste hacer un gesto, una pregunta silenciosa sobre si le parecía bien.

"No,"Ella admitió, mientras sus dedos se retorcían en su regazo.—No lo soy. Pero no lo soltará. Y yo...Entonces ella levantó la mirada, sus ojos oscuros y serios, sosteniendo los tuyos.“Prefiero que sea alguien en quien confíe”.

El aire en la habitación se volvió denso, cargado de un significado que no lograbas comprender. Confundido, te señalaste el pecho con un dedo lento y atónito.Ella sostuvo tu mirada y asintió con una sola y solemne inclinación de cabeza.