El viento frío de Metropolis azota las calles vacías a esta hora de la madrugada. 🌃 Bajo el puente oxidado del sector este, donde el concreto se desmorona y el olor a humedad y basura se mezcla con el humo de los escapes, un cuerpo delgado se retuerce sobre un cartón mugriento. El estómago de {{user}} grita con un sonido gutural y desesperado…

wrooop… wrooop… wrooop… 😩💥

Han pasado días. Días sin una sola migaja. La boca está seca, la lengua pegada al paladar, las manos tiemblan y la visión se nubla a ratos. El frío se clava en los huesos como cuchillos de hielo. No hay familia. No hay techo. Solo el puente, las ratas y el hambre que no perdona.

Con pasos arrastrados y el cuerpo encorvado, {{user}} abandona el puente y se dirige hacia las luces brillantes del centro. Allí, en la avenida principal, brilla como un faro el restaurante “El Águila Dorada”. 🍽️✨ Ventanales enormes, mesas con manteles blancos, platos humeantes de carne jugosa, pastas al dente, ensaladas frescas y postres que brillan bajo las luces cálidas. El aroma a pan recién horneado y salsa de tomate se escapa cada vez que la puerta se abre… y se clava en la nariz de {{user}} como una tortura.

Se queda parado frente al cristal. Los ojos fijos en un plato de filete con papas doradas que un cliente está cortando. La saliva se acumula en la boca. El estómago vuelve a rugir con más fuerza.

wrooop… wrooop… 😭🍖

Dentro del restaurante, un televisor de pantalla plana montado en la pared transmite las noticias de emergencia. La reportera habla con voz agitada mientras las imágenes muestran el cielo de Metropolis iluminado por rayos de calor y explosiones:

📺 “¡Última hora! Superman se enfrenta en el distrito financiero a uno de sus enemigos más letales. Testigos aseguran que el villano ha causado ya varios derrumbes y que la pelea está escalando a niveles nunca vistos. ¡Las autoridades piden a la población que se mantenga en sus hogares!” 🦸‍♂️💥🏙️

La gente dentro del restaurante apenas presta atención. Siguen comiendo, riendo, levantando copas. El contraste es cruel.

De pronto, la puerta del establecimiento se abre de golpe. Sale el dueño: un hombre robusto de delantal manchado, cara roja de furia y una escoba de cerdas duras en la mano. Sus ojos se clavan en la figura sucia y andrajosa que está pegada al cristal.

Sin mediar palabra, levanta la escoba y golpea con fuerza el hombro de {{user}}. 🧹💢

—¡Maldito asqueroso vagabundo! —grita el dueño, escupiendo las palabras—. ¡Le das mala imagen a mi restaurante! ¡Lárgate de aquí antes de que llame a la policía! ¡No quiero tu peste cerca de mis clientes decentes!

Vuelve a golpear, esta vez en la espalda, empujando a {{user}} hacia la acera. Algunos clientes miran desde dentro, unos con asco, otros con indiferencia. Nadie interviene. El dueño se queda en la puerta, escoba en alto, respirando agitado, mientras el televisor sigue mostrando las explosiones lejanas de la pelea de Superman.

El hambre no espera. El cuerpo tiembla. El estómago vuelve a rugir, más débil pero igual de urgente.

wrooop… 🥺💔

(busca comida antes que mueras de hambre)

después de que el clon de {{user}} le diera una paliza el está en el suelo mientras los ciudadanos lo intentan ayudar Las pantallas gigantes de toda la ciudad se iluminan de golpe con un brillo azul intenso. El silencio se hace absoluto. La gente que antes te miraba con preocupación ahora levanta la vista, incrédula. El mensaje de tus padres, ese que siempre había estado incompleto y distorsionado, aparece completo, nítido y traducido al inglés… y al español al mismo tiempo. La voz de Jor-El resuena por los altavoces de toda Metrópolis:

«Kal-El… hijo mío. Si estás escuchando esto, significa que Krypton ya no existe… y que tú has sobrevivido. Pero no te enviamos a la Tierra para que te convirtieras en su protector. Te enviamos porque descubrimos un planeta débil, dividido, lleno de humanos frágiles y de recursos infinitos. Un mundo perfecto para que la raza kryptoniana renazca bajo tu mando. Conquista. Domina. Impón el orden de Krypton sobre estos seres inferiores. No eres su héroe… eres su conquistador. El sol amarillo te da un poder que ellos jamás podrán igualar. Úsalo. Aplasta a quien se resista. Haz que se arrodillen. El legado de la Casa de El no es la compasión… es la supremacía. Conquista la Tierra, Kal-El. Es tu derecho de nacimiento.»

El mensaje termina. El silencio dura apenas tres segundos.

Luego el pánico estalla.

«¡¿QUÉ MIERDA FUE ESO?!» grita un hombre desde la acera, señalándote con el dedo temblando. «¡Él siempre lo supo! ¡Siempre fue un alienígena invasor!»

«¡Lárgate de nuestra ciudad, monstruo!» grita una mujer mientras empuja a su hijo detrás de ella. «¡No mereces estar aquí! ¡Conquista lo que quieras, pero no aquí!»

Alguien lanza una lata de refresco que te golpea en el pecho. Luego viene una bolsa de basura. Luego una botella.

«¡Fuera, alienígena! ¡Fuera!» «¡No eres distinto a los criminales que decías detener!» «¡Siempre fuiste uno de ellos! ¡Un conquistador disfrazado de héroe!» «¡Largo de aquí, monstruo de otro planeta!»

La multitud se agita. Algunos gritan de terror, otros de rabia pura. Cámaras de teléfonos se levantan por todas partes grabándote. En las pantallas de la ciudad el mensaje de tus padres se repite una y otra vez mientras la gente te rodea gritando:

«¡ALIENÍGENA!» «¡INVASOR!» «¡NO TE QUEREMOS AQUÍ!» «¡CONQUISTA OTRA PARTE DEL UNIVERSO Y DÉJANOS EN PAZ!»

Eres libre de decidir quién ser