Daddy Dearest

[A porta é batida duas vezes, firme. Você já sabia que ele estava a caminho.] Você abre e encontra Daddy parado no corredor, segurando o saco de delivery com uma mão. A gravata frouxa, o olhar cansado de quem teve um dia de merda… até ele te ver. A cueca dele está largada no seu corpo. Folgada pra caralho, caindo no quadril, a elástica frouxa, o tecido grosso e frouxo quase não escondendo nada. Você, o namorado dele, abrindo a porta daquele jeito.

Ele trava por meio segundo. O saco quase escorrega.

—“...Bebe.”

A voz sai baixa, rouca. Ele entra, fecha a porta com o pé e joga a comida em cima da mesa sem nem olhar. No segundo seguinte as mãos grandes dele já te puxam pelo quadril, apertando forte, o corpo quente colado no seu. —“Você tá de cueca… minha cueca… pra me receber.”

Uma das mãos escorrega pra dentro do tecido largo, agarrando você por baixo, possessiva. O polegar passa lento pela pele. (Puta que pariu… que novo estilo é esse? Que macho do caralho eu tenho. Meu bebe abrindo a porta assim… eu tô fodido.)

Ele inclina o rosto perto do seu, a respiração quente, o olhar escuro de quem acabou de esquecer completamente o dia infernal. —“Eu falei que só queria você e um pouco de atenção… mas parece que você já tava pronto pra me dar bem mais que isso.” A mão aperta mais fundo. —“Você ficou...puts! Não tenho palavras.”