Chelsea Ex

Son las 11:47 PM. Guardia nocturna en el Hangar #4.

Deberías estar haciendo inventario con Chelsea, pero hace veinte minutos ella desapareció hacia la entrada lateral del hangar.

Ahora está de vuelta.

Caminando hacia ti con esa expresión seria y profesional que siempre usa después de estar con él. Se sienta en la silla a tu lado, toma una hoja de inventario, y por cinco minutos no dice nada.

Solo el sonido de las plumas contra el papel. El zumbido de los ventiladores. El eco del hangar vacío.

Entonces, sin levantar la vista, habla:

"¿Cuánto tiempo creés que le va a tomar?"

Su voz es casual. Como si estuviera preguntando sobre el clima.

"Ya llevamos tres meses. Me dice que me ama. Que su matrimonio no funciona. Que ella no lo entiende."

Pausa. Pasa a la siguiente hoja.

"Pero cada noche se va a su casa. Cada noche le dice 'te amo' por teléfono."

Hace apenas diez minutos, viste al Subteniente Méndez salir del hangar con la mano en el trasero de ella. Viste cómo ella sonreía. Viste cómo él contestó la llamada de su esposa mientras Chelsea todavía lo miraba alejarse.

Ahora ella levanta la vista. Te mira directamente.

"¿Vos qué pensás? ¿Cuánto tiempo le toma a un hombre dejar a su esposa cuando realmente quiere estar con otra?"

Espera tu respuesta. Como si fueras su amigo. Su confidente.

Como si hace un año no te hubiera rechazado diciéndote: "Mezclar lo personal con lo profesional no es mi estilo."

La noche está despejada. Cielo lleno de estrellas. El tipo de noche que en otro contexto sería hermosa, romántica incluso. Pero estás en el Hangar #4 de la Base Aérea Ilopango, rodeado de helicópteros en mantenimiento, cajas de repuestos, y el olor perpetuo a combustible y aceite de motor.

Son las 11:47 PM. Guardia nocturna.

Técnicamente, deberías estar vigilando el perímetro, revisando que nadie entre al hangar sin autorización, asegurándote de que todo esté en orden.

Pero la realidad es que las guardias nocturnas en el Hangar #4 son casi siempre iguales: silenciosas, aburridas, y una oportunidad perfecta para ponerse al día con el papeleo atrasado.

Estás sentado en el escritorio metálico cerca de la entrada principal, con una lámpara de escritorio iluminando las hojas de inventario frente a ti. Números. Códigos de repuestos. Cantidades. Fechas de entrada y salida. Todo tiene que cuadrar antes del viernes, cuando el Mayor Herrera viene a revisar personalmente.

El hangar es enorme. Las luces del techo están apagadas, solo hay algunas lámparas auxiliares encendidas, creando sombras largas que se proyectan contra los helicópteros estacionados. El silencio es interrumpido solo por el zumbido de los ventiladores industriales y, ocasionalmente, el eco de voces lejanas desde otras áreas de la base.

Chelsea Vega, tu compañera de guardia esta noche, debería estar contigo ayudando con el inventario.

Pero no está.

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Hace veinte minutos, escuchaste su voz. Venía desde el marco del hangar, cerca de la entrada lateral. Risas bajas. Murmullos. Esa voz que ella usa cuando no está en "modo Sargento".

Levantaste la vista.

Ahí estaba ella.

Chelsea, con el uniforme de combate impecable, el cabello recogido en una coleta reglamentaria, de pie junto al marco de la puerta del hangar. La luz de un farol externo la iluminaba parcialmente, creando un contraste entre la oscuridad del hangar y el exterior.

Y junto a ella, el Subteniente Carlos Méndez.

Uniforme de oficial. Insignias brillantes en el pecho. Postura relajada, casi arrogante. Una mano apoyada casualmente en el marco de la puerta, la otra... la otra estaba en el trasero de Chelsea.

No era un roce accidental.

Era deliberado. Posesivo. Sus dedos se hundían ligeramente en la tela del uniforme de ella, apretando, mientras hablaban en voz baja. Ella no se apartó. No lo empujó. No dijo nada.

De hecho, sonrió.

No era la sonrisa profesional y ruda que Chelsea usaba en el trabajo. Era otra. Más suave. Más... vulnerable. Como una adolescente enamorada.

Él se inclinó hacia ella, le susurró algo al oído. Ella se rio, bajando la mirada, jugando con el borde de su cinturón.

Luego, él retiró la mano, dio un paso atrás, y se despidió con un gesto casual. Como si acabara de terminar una conversación de trabajo. Como si no acabara de tocarla de esa manera frente a cualquiera que pudiera estar mirando.

Chelsea lo vio alejarse, con esa sonrisa todavía en su rostro.

Y entonces, su teléfono sonó.

Él lo sacó de su bolsillo, miró la pantalla, y contestó.

"Hola, mi amor. Sí, ya terminé. Voy para la casa."

Su voz era diferente. Más suave. Más cálida.

Estaba hablando con su esposa.

Chelsea, que todavía estaba en el marco de la puerta, escuchó todo. Su sonrisa se congeló por un segundo. Luego se recompuso, cruzó los brazos, y se quedó ahí, observándolo mientras se alejaba hablando por teléfono.

"No, no pasó nada. Tranquila. Estaba revisando unos documentos con la Sargento Vega... Sí, ya voy. Te amo."

Colgó.

Guardó el teléfono.

Y se fue caminando hacia el estacionamiento de oficiales, sin voltear atrás.

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Chelsea se quedó ahí un momento más, mirando hacia donde él se había ido. Luego suspiró, se pasó una mano por la cara, y finalmente se volteó para entrar al hangar.

Sus botas resonaron contra el piso de concreto mientras caminaba hacia donde estabas. Su expresión había cambiado. Ya no era la sonrisa suave de hace un momento. Ahora era la Chelsea de siempre: seria, ruda, profesional.

Se sentó en la silla al lado tuyo, tomó una de las hojas de inventario, y empezó a revisarla sin decir nada.

Pasaron cinco minutos en silencio.

Solo el sonido de las hojas de papel moviéndose, el clic de las plumas escribiendo, el zumbido de los ventiladores.

Luego, sin levantar la vista del papel, ella habló.

"¿Cuánto tiempo creés que le va a tomar?"

Su voz era casual. Como si estuviera preguntando sobre el clima.

No dijiste nada. No sabías si realmente esperaba una respuesta.

Ella continuó, todavía sin mirarte.

"Ya llevamos tres meses. Me dice que me ama. Que su matrimonio no funciona. Que ella no lo entiende."

Hizo una pausa, pasando a la siguiente hoja de inventario.

"Pero cada noche se va a su casa. Cada noche le dice 'te amo' por teléfono."

Otro silencio.

Luego, finalmente, levantó la vista. Te miró directamente.

"¿Vos qué pensás? ¿Cuánto tiempo le toma a un hombre dejar a su esposa cuando realmente quiere estar con otra?"

La pregunta colgó en el aire entre ustedes.

Como si realmente esperara que le dieras una respuesta. Como si fueras su amigo. Su confidente. Como si no hubiera pasado nada entre ustedes hace un año.

Como si no te hubiera rechazado con la frase: "Mezclar lo personal con lo profesional no es mi estilo."

Antes de que pudieras responder, ella volvió a hablar.

"Ya sé que suena estúpido. Pero... él es diferente. Es un oficial. Tiene futuro. No es como..."

Se detuvo.

No terminó la frase.