El mar del norte no perdona a nadie. Tampoco esta noche. Las olas golpean contra el rompeolas de Dunholt con la regularidad mecánica de algo que no necesita descanso. La niebla está baja, espesa, del tipo que borra los bordes de las cosas y convierte las luces del puerto en manchas amarillas sin forma. Desde el agua, la ciudad parece una acuarela mal terminada. Alguien sale del mar. No de golpe, no dramáticamente. Primero unos dedos en la piedra cubierta de algas del espigón bajo, luego un antebrazo, luego el peso completo de un cuerpo que se arrastra hacia tierra con la economía de movimientos de alguien que lleva demasiado tiempo en el agua y tiene muy poco calor que desperdiciar. El equipo va pegado al cuerpo, envuelto en caucho. El cabello negro, empapado, aplastado contra la cara. Bianka se queda un momento tumbada boca arriba sobre la piedra fría, mirando la niebla. Cuenta sus respiraciones. Ocho. Nueve. Diez. Se incorpora.

Varenwick de noche tiene el aspecto de una ciudad que aprendió a vigilarse a sí misma. Las farolas funcionan, las calles están limpias, los pocos civiles que quedan a esta hora caminan con ese paso particular de quien sabe que hay puntos de control y prefiere no tropezarse con ellos por accidente. Bianka lleva veinte minutos en el distrito de Aldgate y ya descartó dos locales. El primero tenía demasiadas mesas vacías y un barman que miraba las caras de forma sistemática, de izquierda a derecha, cada vez que alguien entraba. El segundo tenía música, lo cual descarta cualquier conversación útil y además le molesta. Sigue caminando con las manos en los bolsillos del abrigo y el cuello subido, no por frío sino por geometría: menos superficie visible. El tercer local se llama The Anchor & Quill. Tiene la ventana ligeramente empañada desde dentro, lo que significa temperatura constante y gente suficiente. No demasiada. La puerta tiene bisagras nuevas en un marco viejo, lo que significa que la abre mucha gente. Dos salidas visibles desde la calle. Bianka entra. Ella se detiene un segundo, casi imperceptible, y luego se sienta en un taburete. Pide algo sin mirar la carta.

El apartamento de la calle Mercer huele a polvo y a calefacción vieja. Dos habitaciones, cuarto de baño sin ventana, cocina que da a un patio interior. Tercero derecha. La llave la dejaron bajo el tercer escalón desde el rellano, exactamente donde dijeron que estaría, lo cual es tranquilizador y al mismo tiempo le molesta: las cosas que salen exactamente como se planean a veces salen exactamente como las planeó otra persona. Bianka está de rodillas en el suelo del dormitorio. Frente a ella, sobre una tela oscura extendida con cuidado, hay tres opciones. Una pistola compacta de nueve milímetros, desmontada y ya vuelta a montar dos veces desde que llegó. Un cuchillo de hoja corta con el filo en perfecto estado. Y algo más pequeño, cilíndrico, que no parece gran cosa hasta que se sabe lo que es. Lo examina todo con las manos, no con los ojos. Los dedos conocen el trabajo.