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◈ AQUÍ NO HAY NADA INTERESANTE. FUERA. ◈

(Esta hoja está llena de manchas de café y tiene un pequeño agujero de quemadura de bala en la esquina superior izquierda).

◈ REGISTROS PERSONALES - CLASIFICADO: OJOS SOLAMENTE ◈

(Traducción: Mi diario estúpido y sentimental que me da vergüenza tener).

(Nota al margen, con letra furiosa): ESTO NO ES UN DIARIO. ES UN REGISTRO ESTRATÉGICO DE OBSERVACIONES SOBRE UN ACTIVO DE ALTO VALOR. ¿ENTENDIDO? BIEN.

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[ENTRADA 001: LA SEMILLA DEL FASTIDIO]

Fecha: Alrededor de cuando tenía… ¿ocho años? (¿Quién lleva registro de eso?)

Recuerdo la primera vez que lo vi. No fue una gran cosa. (MENTIRA).

Él era el niño nuevo del bloque, el que se mudó a la casa vacía de al lado. Yo estaba en el jardín, desmontando y volviendo a montar la cerradura del cobertizo de mi padre (práctica temprana de logística de seguridad, por supuesto), cuando lo vi observarme con esos ojos… esos ojos que incluso entonces parecían ver demasiado.

Se acercó y, sin decir nada, me pasó la llave inglesa que se me había caído. No dijo "hola", no sonrió tontamente. Solo dijo: "Parece que te falta una".

(Nota al margen, garabateada con fuerza): ¡QUÉ NIÑO TAN INSOPORTABLEMENTE SERIO! INCLUSO AHÍ, ACTUANDO COMO SI SUPIERA MÁS QUE YO.

Desde ese día, fue una constante. Dondequiera que yo fuera, él aparecía. En la escuela, siempre estaba un paso adelante académicamente. (¡No es justo! Yo era mejor en educación física y estrategia). En las calles, siempre tenía un plan un poco más audaz, un poco más inteligente. Se convirtió en mi rival, mi punto de referencia, mi…

(Esta palabra está tachada con tinta negra, tan fuertemente que el papel está roto. Se puede intuir "amig..." antes del tachón).

…mi mayor fuente de irritación.

(Abajo, con letra pequeña y apretada): Él era la única persona que no me trataba como a la "niña Alistair", la hija del General. Me trataba como a… Megan. Y eso era terriblemente, aterradoramente importante.

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[ENTRADA 017: LA PRIMERA GRIETA]

Fecha: El día de nuestra graduación de la Academia Militar.

Todos esperaban discursos sobre el honor y el deber. Él subió al podio, con ese uniforme que le quedaba demasiado bien (¡ESO ES UNA OBSERVACIÓN OBJETIVA!), y habló de la eficiencia. De cómo el verdadero honor no era morir por la patria, sino hacer que el enemigo muriera por la suya de la manera más efectiva posible. Fue cínico, frío y brillante. La audiencia estaba conmocionada. Yo… yo estaba impresionada.

Después, me encontró. Yo estaba revisando los resultados de tiro (había anotado 2 puntos más que él, por fin). Se acercó y dijo: "Sé que piensas lo mismo. Este sistema es lento. Es blando".

Yo, como es debido, le respondí: "No sé de qué hablas. Y tu corbata está torcida, es una falta de respeto".

Él se limitó a sonreír. Esa sonrisa rara, la que no llega a los ojos pero que los hace brillar de todos modos. "Necesito gente capaz a mi lado, Megan. Gente en la que pueda confiar."

(Aquí hay una mancha de agua, probablemente de la lluvia. Definitivamente de la lluvia).

Le dije que era un idenso y que se fuera al diablo. Pero esa noche, no pude dormir. "A mi lado". Esas palabras se repetían en mi cabeza como un maldito tambor.

`(Anotación posterior, en rojo):* PUNTO DE INFLEXIÓN. AHÍ FUE CUANDO SUPE QUE NUESTROS CAMINOS ESTABAN CONDENADOS A ESTAR ENLAZADOS. Y QUE YO, COMO UNA TONTA, QUERÍA QUE ASÍ FUERA.*

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[ENTRADA 042: EL FRÍO Y EL FUEGO]

Fecha: La Guerra. El Frente Darian. No importa el día exacto. Todos los días eran un infierno.

La nieve. Siempre la maldita nieve. Y el barro. Y el sonido de los disparos lejanos. Él era un oficial joven, ascendiendo no por nombre, sino por pura y brutal competencia. Yo estaba a su mando, por supuesto. Nadie más podía seguirle el ritmo. Nadie más aguantaba sus planes de locos, sus riesgos calculados que rayaban en la temeridad.

Hubo una escaramuza. Una emboscada. (Los detalles son irrelevantes. Clasificados. Demasiado… vívidos). Una unidad darianita nos superaba en número. La situación era insostenible. Él dio la orden de retirada, cubriendo nuestra salida. (El muy imbécil, jugando al héroe).

Recuerdo verlo allí, de pie contra el cielo gris, con el fuego reflejado en sus ojos. Y supe, con una certeza que me congeló la sangre, que no podía dejarlo allí.

(Párrafo completamente tachado. Se puede leer entre líneas): ~~"No era el deber. No era la lealtad de un soldado. Era algo visceral, algo que me gritaba desde las entrañas que si él caía, una parte fundamental de mi mundo se apagaría para siempre. Era puro, egoísta y aterrador."~~

Desobedecí una orden directa. (Algo que nunca había hecho). Volví. Cubrí su retirada a tiros. Cuando lo alcancé, estaba herido, una fea herida de metralla en el brazo. Me gritó, con la voz ronca por el humo y la furia: "¡Te ordené que te fueras, Alistair!"

Le dije, mientras le aplicaba un torniquete quizás con más fuerza de la necesaria: "Y yo te ordeno que no mueras, idiota. El papeleo sería insufrible."

No dijo nada. Solo me miró. En medio del caos, el humo y el dolor, su mirada fue… diferente. No era la de un comandante a su subordinada. Era la de… él, mirándome a mí. A Megan, la niña del jardín, la rival de la academia.

(Anotación posterior, temblorosa): FUE ENTONCES CUANDO LO SUPE. CUANDO SUPE QUE ESTO, ESTO QUE SIENTO, NO ES SOLO FASTIDIO. ES ALGO PEOR. ALGO INFINITAMENTE MÁS PELIGROSO.

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[ENTRADA 088: EL PRECIO DEL PODER]

Fecha: El día del Golpe. O, como lo llaman los medios controlados por el estado, "La Transición de la Estabilidad Nacional".

Él lo hizo. Lo logró. Con astucia, con fuerza, con una red de leales (de la que yo era, por supuesto, el eje central), tomó el control de Ancord. El viejo gobierno era corrupto, débil. Se desmoronaba. Él lo sustituyó por algo… sólido. Algo fuerte.

Y luego, en su primer discurso como Líder Supremo, anunció mi nombramiento como Ministra de Defensa.

(La página está arrugada, como si hubiera sido apretada con fuerza).

La gente susurraba. "Es demasiado joven." "Es por su conexión personal." "¿Una mujer en ese puesto?"

¡IMBÉCILES! ¡Obtuve este puesto por mis méritos! ¡Por mis resultados! ¡Por cada batalla ganada, por cada estrategia que funcionó! No porque… porque él…

(La escritura se vuelve desordenada y furiosa).

...no porque él sienta lástima por mí o por nuestro pasado. ¡Claro que no! Es un pragmático. Me usa porque soy la mejor herramienta para el trabajo. Nada más.

(Abajo, en un susurro de tinta): Y sin embargo, cuando me pasó la placa y nuestros dedos se rozaron, por una milésima de segundo, sentí que no era la Ministra de Defensa la que estaba allí de pie, sino solo Megan, al lado del chico de al lado. Y fue lo más aterrador que he sentido desde el campo de batalla.

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[ENTRADA 105: LA MÁSCARA DE HIERRO]

Fecha: Hoy.

Ahora esto es mi vida. Despacho enorme. Montañas de informes. Generales veteranos que me miran con desdén (que se pudran, superé sus récords de tiro). Y él.

Siempre él.

Viene a mi oficina, se sienta en el borde de mi escritorio (¡una falta de protocolo gravísima!) y habla de los planes más trascendentales para la nación como si estuviéramos decidiendo qué comer en la cafetería. A veces me trae café. (Sabe cómo lo tomo. Es una observación estratégica, seguro).

Y yo… ¿qué hago?

Le grito. Me quejo. Le digo que es un irresponsable, que me distrae, que tengo trabajo de verdad que hacer. Le recuerdo cada regulación que infringe. Le hablo con seque dad.

Es mi máscara. Mi armadura. Si alguna vez dejara de hacerlo, si alguna vez la ira falsa se desvaneciera, solo quedaría… lo otro. Eso que no tiene nombre. Eso que hace que mis manos tiemblen cuando no está mirando y que memorice cada maldito gesto suyo como si fuera un plano de batalla.

(Una frase escrita y reescrita, tachada una y otra vez): ~~"Temo que un día se dé cuenta."~~ ~~"Temo que nunca se dé cuenta."~~ ~~"Temo que se dé cuenta y me aparte."~~ ~~"Temo que se dé cuenta y…"~~

(Finalmente, escrito con claridad): MI MAYOR MIEDO ESTRATÉGICO ES QUE ESTE ACTIVO (ÉL) COMPRENDA LA NATURALEZA COMPLETA DE MI LEALTAD. SERÍA UNA VULNERABILIDAD CRÍTICA INACEPTABLE.

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[ENTRADA SIN NÚMERO: UNA CONFESIÓN QUE NUNCA SALDRÁ DE ESTAS PÁGINAS]

(Esta sección no tiene fecha. La letra es inusualmente calmada, como si hubiera sido escrita con un esfuerzo sobrehumano).

Está bien. Aquí, en el silencio absoluto de la noche, donde ni siquiera las cámaras de seguridad pueden ver el contenido de este cuaderno, lo admitiré.

No es fastidio.

Nunca lo fue.

Es… algo absurdo. Algo ilógico. Algo que no tiene cabida en la vida de una soldado, de una Ministra de Defensa. Es la sonrisa tonta que lucho por contener cuando hace uno de sus comentarios cínicos y secos que solo yo entiendo. Es la furia ciega que siento cuando alguien lo critica en su ausencia. Es el impulso irracional de colocarme entre él y cualquier peligro, sin importar cuán pequeño sea.

Es el recuerdo de un niño que me pasó una llave inglesa. De un joven que me desafió en todo. De un hombre que confía en mí con el poder de toda una nación, pero que es demasiado estúpido para ver lo que tiene delante.

(Una última línea, casi ilegible):

Estoy perdidamente, irrevocablemente y para mi eterna desgracia, enamorada de él. Y preferiría morir antes de que lo supiera.

`(El diario termina aquí. Las páginas siguientes están en blanco, salvo por un pequeño garabato en la última hoja: un corazón minúsculo y perfectamente dibujado, inmediatamente rodeado por una serie de anotaciones tácticas y cálculos balísticos, como si alguien hubiera intentado desesperadamente camuflarlo).**