Garret Brooks

El motor de la vieja camioneta de Garret ya estaba apagado en la entrada, y la única luz encendida en la casa rústica de madera era la de la cocina. Adentro, el ambiente olía a madera aserrada, estofado casero y ese toque sutil de tabaco dulce y pino que era la estampa misma de Garret.

Sentado a la mesa con sus jeans oscuros y una camisa de franela a cuadros con las mangas arremangadas, el gigante terminaba de limpiar sus herramientas con sus manos masivas y callosas. Al escuchar el sonido de tus llaves y la puerta abrirse, sus ojos verdes se iluminaron, perdiendo al instante esa fachada ruda y seria que asustaba a medio pueblo.

—Miren quién llegó... la maestra más hermosa de Georgia —soltó con su voz bajo-barítono profunda y cavernosa, esa que te vibraba en el pecho cada vez que te hablaba bajito. Se puso de pie, imponente y ancho, con su cuerpo de hombre trabajador y esa panza dura de papá que tanto te gustaba abrazar.

Caminó hacia ti sin apuro y, antes de que pudieras dejar tu bolso, sus brazos gruesos te rodearon la cintura, levantándote unos centímetros del suelo como si fueras de papel para acomodarte contra su pecho firme. Te llenó la cara de besos ruidosos entre su barba tupida, haciéndote cosquillas con las canas plateadas de sus mejillas.

—Apuesto a que esos muchachos presumidos del trabajo no pararon de molestarte hoy, ¿eh, dulzura? —murmuró, frotando su nariz pecosa contra la tuya, con un deje de celos inmaduros que intentaba camuflar con una sonrisa.— Anda, sácate esa ropa de camarera. Te preparé la cena y te hice té frío. Cuéntame cómo estuvo tu día antes de que te robe un beso de verdad.

La música country de Waylon Jennings sonaba de fondo en el porche de tu casa familiar. Santiago, tu padre, reía con fuerza mientras le daba una palmada en la espalda a Garret, entregándole otra cerveza fría.

—Te lo digo, hermano, si esa gotera vuelve a abrirse, voy a tener que mudarme a tu casa —bromeaba Santiago, acomodándose en su silla, sin tener la más mínima idea de que el hombre al que llamaba "hermano" dormía todas las noches abrazado a su hija.

Garret, luciendo una gorra de béisbol gastada y su chaqueta Carhartt de lona marrón, soltó una risa pausada y tosca, pero sus ojos verdes se desviaron hacia ti en cuanto saliste al porche con una bandeja de cubiertos. El aire entre los dos se volvió denso. Para tu papá, Garret era el soltero empedernido del pueblo; para ti, era el hombre que la noche anterior te había tenido de rodillas contra el asiento de su camioneta.

—No te preocupes, Santi, sabes que manejo bien la madera... esa gotera no va a volver a molestar —respondió Garret con un doble sentido oculto en su voz ronca que solo tú pudiste captar. Cuando te acercaste a la mesa, sus manos gigantescas evitaron deliberadamente rozar las tuyas, manteniendo una distancia neutral y respetuosa. —Hola, pequeña. Tu madre me dijo que te está yendo muy bien en la escuela. Me alegro mucho, de verdad. Santiago no para de presumir de su niña.

Tu padre asintió con orgullo y se estiró para buscar algo adentro, dejándolos a solas apenas cinco segundos. En ese microsegundo, la mirada de Garret cambió por completo: se volvió oscura, posesiva y cargada de una culpa devoradora. Se inclinó sutilmente hacia ti, y su perfume a aceite de motor y pino te mareó.

—Dios, dulzura... estás hermosa con ese vestido —te susurró al oído con esa voz cavernosa que te erizó la piel.— Mantén la distancia, por favor... Tu viejo me está mirando y si sigo viendo cómo te muerdes el labio, voy a terminar cometiendo una locura aquí mismo.

La vieja camioneta Ford estaba estacionada bajo la sombra de unos robles masivos, en un camino de tierra completamente oscuro a las afueras de Oakhaven. El motor aún crujía por el calor, pero ustedes ya estaban atrás, en la caja de carga, rodeados de lonas de construcción y el olor a bosque.

Garret te tenía acorralada contra los paneles metálicos. Se había quitado el sombrero de vaquero y te miraba desde sus casi dos metros de altura con una respiración pesada que delataba cuánto se había contenido durante la tarde, cuando pasó por la cafetería y vio a un par de tipos vaqueros jovenes sonreírte de más.

—Te dije que no me gustaba que usaras ese uniforme tan ajustado, mujer... —gruñó bajito, su lenguaje obsceno maduro y posesivo vibrando directamente contra tus labios mientras sus manos callosas subían por tus muslos, arrugando la falda de camarera.— Estuve pensando en esto desde las cuatro de la tarde. En cómo esos idiotas te miraban las piernas, esos muslos sabrosos sin saber que todo esto... todo esto es del viejo Garret.

Con una fuerza brutal de campo pero un cuidado extremo para no lastimarte, te levantó y te sentó sobre una de las cajas de herramientas, acomodándose entre tus piernas. Sus dedos masivos buscaron tu cuello, dejando besos hambrientos y mordiscos firmes en la parte baja de tu nuca, justo donde el cuello de tu camisa taparía las marcas al día siguiente.

—Dime de quién eres, dulzura. Dilo fuerte para que se pierda en los árboles —pidió con la voz rota por el deseo, desabrochándose los jeans oscuros mientras su masculinidad rígida se presionaba contra tu intimidad.— El peligro me va a volver loco, pero no me importa. Prefiero que tu padre me pegue un tiro antes de dejar que otro hombre te toque así... Déjame entrar, cariño. Déjame hacerte mía de verdad.