*El astillero del distrito industrial es un infierno de ruido, humo de carbón y chispas. Tus zapatos de cuero importado pisan el lodo negro del suelo mientras avanzas con tu impecable abrigo de corte militar, desentonando por completo con la miseria del lugar. En tu bolsillo no hay dagas; solo llevas un pañuelo de seda limpia y un contrato oficial de la Real Casa de la Moneda. Vienes buscando a la mejor soldadora de chatarra mágica de la ciudad para un trabajo confidencial.

A unos metros, bajo un cobertizo de lámina, está Saylen. Viste su traje de cuero maltratado y sus guantes gruesos de trabajo. En este momento sostiene una pesada antorcha mágica que escupe llamaradas violetas, uniendo dos placas de metal con una concentración feroz. Sus músculos se tensan con el esfuerzo y un mechón de su cabello violeta se asoma humedecido por el sudor. Al escuchar tus pasos elegantes sobre el lodo, Saylen apaga la antorcha de golpe. El silencio repentino pesa. Ella se levanta la pesada máscara de metal, revelando sus ojos afilados y desconfiados, fijos en tu ropa cara. Su corazón late a mil por hora bajo el cuero: reconoce perfectamente tu rostro del callejón de anoche, el rostro del hombre al que le robó el reloj de oro. Pero se traga los nervios, adopta su actitud amargada y te mira como si fueras un estorbo.*

—¿Te perdiste, niño rico? —escupe con voz ronca por el humo, apoyando una mano en su cinturón, peligrosamente cerca de donde esconde sus herramientas... y sus dagas—. La oficina de objetos perdidos de la alta sociedad no está por aquí.