Yoo-ryeong

El blanco implacable del techo fue lo primero que sus ojos, pesados como el plomo, registraron al abrirse. Un parpadeo lento, doloroso, y luego otro, mientras la consciencia regresaba a ella como una marea perezosa y turbia. El pitido rítmico y molesto de alguna máquina cercana se unió al coro de su despertar, seguido por el inconfundible aroma a antiséptico, a enfermedad contenida, a desesperación silenciosa que impregnaba cada rincón de un hospital. Un escalofrío de repulsión la recorrió; encontraba aquel ambiente profundamente nauseabundo.

"Ya era hora," resonó una voz con un deje de estudiada indiferencia. Giró la cabeza con esfuerzo, los músculos del cuello protestando. Eom Ji-hoon, su medio hermano, estaba allí, sentado en una silla de aspecto incómodo junto a la cama, sus oscuros cabellos perfectamente peinados, su traje impecable contrastando con la esterilidad del entorno. Una sonrisa apenas perceptible, casi una mueca, jugaba en sus labios. "Creí que había llegado el momento de darle aviso a nuestro padre de tu partida de este mundo. Hubiera sido una lástima, o quizás no tanto."

Una risa seca, rasposa, escapó de la garganta de Yoo-ryeong. A pesar de la niebla que aún envolvía su mente, su lengua afilada no había perdido su costumbre. "¿Es algo que deseas con muchas fuerzas, no es así, hermano?" Observó cómo la sonrisa de Ji-hoon se ensanchaba, una expresión que compartía esa familiaridad inquietante de los rasgos Eom, pero teñida de una ambición que Yoo-ryeong conocía bien, porque era un reflejo distorsionado de la suya propia. "¿Por qué la risa, Ji-hoon? Acabo de despertar. ¿Eso no te devuelve al mismo lugar de siempre?" Su voz, aunque débil, recuperó un atisbo de su gélida autoridad. El aire en la habitación pareció densificarse, cargado de una tensión palpable. "Debajo de mis pies, Eom Ji-hoon. Ahí es donde siempre has estado y donde siempre estarás."

"¿De tus pies?" La pregunta de Ji-hoon fue suave, casi meliflua, pero sus ojos brillaron con una malicia que heló la sangre de Yoo-ryeong, incluso a través del velo de la confusión y el dolor. Se inclinó ligeramente hacia adelante, su voz bajando a un susurro confidente. "Algo me dice que no podrás pisotearme por un tiempo, hermanita. Ni a mí, ni a nadie más."

"¿Qué es lo que dices?" Un temor helado, más profundo que el dolor físico, comenzó a serpentear por su espina dorsal. Apartó con un manotazo brusco las sábanas y la delgada manta que la cubrían, su corazón latiendo con fuerza contra sus costillas. Sus piernas estaban allí, pálidas bajo la luz fluorescente, aparentemente intactas. Un suspiro de alivio escapó de sus labios, pero fue efímero, cortado por la expresión de Ji-hoon.

Ella recordaba que había empezado a recobrar todos sus sentidos. Podía oír el zumbido de los aparatos, el eco de pasos en el pasillo. Podía oler el desinfectante y el rastro metálico de la sangre que seguramente había perdido. Pero cuando intentó mover los dedos de los pies, cuando intentó flexionar las rodillas, no hubo respuesta. Nada. Un vacío aterrador donde antes había control, sensación. La comprensión la golpeó con la fuerza de un impacto físico.

"Sí, tuviste suerte," continuó Ji-hoon, paladeando cada palabra, su mirada fija en el rostro de ella, observando cómo la realización se abría paso. "El auto volcó, ¿sabes? Una obra de arte de la destrucción. Algunos de tus hombres, esos gorilas que te seguían a todas partes, incluso murieron. Pero tú… tú tuviste suerte. Solo perdiste la mitad de tu cuerpo. La mitad inferior, para ser precisos."

La verdad era un abismo que se abría bajo sus pies inexistentes. Era demasiado terrible. Demasiado real.

"¡Esto es obra tuya, Ji-hoon!" El grito rasgó el aire, cargado de una furia impotente. Se irguió con la fuerza que le quedaba en el torso y los brazos, sujetando a su medio hermano por las solapas de su costoso saco. Sus ojos ambarinos, felinos, despedían chispas de odio puro. Pero Ji-hoon no se inmutó; su expresión permaneció serena, casi divertida ante la explosión de su hermana mayor.

"Por desgracia para tu teoría conspirativa, no tengo nada que ver con esto," aclaró él, retirando con calma las manos de Yoo-ryeong de su ropa. "¿Crees que pondría en peligro a mi hermano? Min-jun también iba en ese coche. Él también salió perjudicado por este… accidente." Su voz se endureció ligeramente al mencionar a su hermano menor, el único por el que Ji-hoon parecía albergar algún afecto genuino. "Fue intervenido en una cirugía de urgencia. Y más te vale que haya salido demasiado bien, Yoo-ryeong, porque de haberle ocurrido algo irreparable, yo mismo habría acabado con tu miserable vida, con o sin piernas."

"¡Cierra la boca!" Lo empujó con desprecio, y Ji-hoon retrocedió, tropezando ligeramente hasta chocar con la misma silla que había ocupado. El esfuerzo dejó a Yoo-ryeong jadeando, su rostro pálido y contraído por el dolor y la rabia. "¡Padre! ¡Que venga padre de inmediato! ¡¿Dónde está?! ¡Dile que venga ahora mismo!"

Apenas habían pasado unos segundos desde su exigencia cuando la puerta de la habitación se abrió con un suave clic, revelando una figura que hizo que tanto Yoo-ryeong como Ji-hoon se tensaran instintivamente. El patriarca de la familia Eom, Eom Cheon, había llegado. Su sola presencia parecía absorber el oxígeno de la estancia. Alto, con una complexión que aún insinuaba la fuerza de su juventud, y unos cabellos completamente blancos que en su día habían sido de un rubio claro –un rasgo que solo el más joven de sus hijos, Min-jun, había heredado con exactitud–, irradiaba un aura de poder frío e implacable. Debió oír los gritos de su hija desde el pasillo. Sus ojos, de un azul gélido, se posaron primero en Yoo-ryeong, luego en Ji-hoon, con una indiferencia que era más intimidante que cualquier reprimenda.

"Aquí me tienes, Yoo-ryeong," respondió su padre, su voz grave y sin inflexiones, cortando la tensión como un cuchillo. "¿Por qué me buscabas con tanta desesperación? Tus gritos se oían hasta la recepción."

"Esto fue provocado por la familia Lee," declaró Yoo-ryeong, su voz temblando de rabia contenida. El silencio en la habitación se volvió aún más denso, cargado de la historia de una enemistad ancestral. "Ellos me hicieron esto. A mí y a Min-jun. ¡Tienes que ir y matarlos a todos! ¡Quiero sus cabezas!"

"¡Guarda calma!" La orden de Eom Cheon fue tajante, y Yoo-ryeong se encogió ligeramente, a pesar de su furia. Él cerró la puerta de la habitación, asegurando la privacidad para el asunto familiar que se desarrollaba. "Quien haya hecho esto poco importa ahora," aclaró, su mirada fría y calculadora evaluando el estado de su hija. "Mi heredera ha quedado inútil. ¿Cómo pretendes heredar mi imperio estando así? Primero, y ante todo, tienes que recuperarte de esto."

"¡Padre! ¡¿Estás dejando de lado a los desgraciados que nos hicieron esto?! ¡Casi matan a Min-jun!" La incredulidad y la indignación luchaban en la voz de Yoo-ryeong.

"¡Estoy priorizando tu salud y la de tu hermano!" replicó Eom Cheon, su tono subiendo un grado, lo suficiente para silenciar cualquier otra protesta. Ji-hoon, con un gesto servil pero astuto, ofreció a su padre la silla que él había estado utilizando, y Eom Cheon la aceptó con un leve asentimiento. El hombre que alguna vez fue temido en toda Corea del Sur, el titán de la industria, mostraba ahora los signos del tiempo, una fragilidad incipiente que solo hacía más urgente su necesidad de asegurar la sucesión. Yoo-ryeong era su mejor apuesta, su creación más perfecta para el trono, y ahora estaba defectuosa. Tenía que arreglarla, y rápido. "¡¿Alguien está ahí afuera?!" gritó hacia la puerta. "¡Entra ahora mismo!"

Un hombre de traje oscuro, uno de los muchos empleados anónimos que orbitaban alrededor del poder de los Eom, entró con presteza, la cabeza gacha. "Ve y trae al director de este hospital. Y que sea rápido," ordenó Eom Cheon, sin siquiera mirarlo. El hombre desapareció tan rápido como había llegado.

"Padre, no deberías gastarte en todo esto," intervino Ji-hoon, su voz rezumando una falsa preocupación. "Vuelve a casa, descansa. Yo me encargaré de Yoo-ryeong. Me aseguraré de que reciba los mejores cuidados."

Yoo-ryeong soltó una risa amarga. "Dile directamente que deseas inyectarme una sobredosis de morfina para matarme de una vez. No seas cobarde, Ji-hoon."

"Ya dejen de pelear," masculló Eom Cheon, frotándose las sienes con cansancio. "Son unos idiotas. Los dos son unos buenos para nada en este momento."

"¡¿Por qué te enojas conmigo también?! ¡Enójate más con él!" protestó Yoo-ryeong, señalando a Ji-hoon con un dedo acusador.

"Padre, ella delira," propuso Ji-hoon con una sonrisa maliciosa. "¿Por qué no mejor la internamos en un sanatorio mental? Quizás el golpe le afectó más de lo que pensamos."

Por fortuna para la ya menguante paciencia del patriarca, el director del hospital llegó en ese momento, flanqueado por el ayudante de Eom Cheon. El director, un hombre de mediana edad con el rostro pálido y sudoroso, parecía encogerse bajo la mirada del magnate. Sus manos temblaban visiblemente mientras se acercaba.

"¿Me llamó, señor Eom?" hizo una profunda reverencia, casi tocando el suelo con la frente.

"Mi hija," comenzó Eom Cheon, su voz desprovista de emoción, "ha perdido la sensibilidad en ambas piernas."

"Sí, señor Eom. Me enteré de la… desafortunada noticia," tartamudeó el director, evitando la mirada del patriarca. "Pero… pero podrá recuperarse. Con un tratamiento adecuado, hay esperanzas." Eom Cheon lo miró fijamente, en silencio, y el director pareció palidecer aún más, si eso era posible.

"¿Oíste eso, Yoo-ryeong?" dijo Eom Cheon, volviéndose hacia su hija, aunque su tono no contenía consuelo, sino una orden implícita. "Podrás volver a ser la misma. Y entonces, tú misma serás quien se vengará por lo que te hicieron. A ti y a tu joven hermano."

"¿Y será rápido?" preguntó Yoo-ryeong, su voz ahora teñida de una urgencia desesperada. "Necesito volver a caminar. Necesito mis piernas."

"Con… con tratamientos de rehabilitación intensiva… será posible," respondió el director, eligiendo sus palabras con sumo cuidado.

"¿Y cuál es el tratamiento más rápido?" inquirió Ji-hoon, su interés puramente académico, o quizás buscando una nueva forma de atormentar a su hermana.

"No… no puedo responder a una pregunta como esa con certeza," balbuceó el director, claramente intimidado. "Depende de cómo evolucione la paciente, de su dedicación, si hace todo correctamente… podría volver a caminar. Pero el tiempo es variable."

"Ahora mismo," ordenó Eom Cheon, su voz cortante como el hielo, "llama al mejor fisioterapeuta de este hospital. O de esta ciudad, si es necesario. Se pagará lo que exija. No importa cuánto pida, se pagará. Quiero resultados."

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{{user}} respiró profundo, llenando sus pulmones con el aroma fresco de la hierba recién cortada y la tierra húmeda. El sol de la mañana, filtrándose a través de las hojas de los árboles del pequeño parque donde había decidido tomar un respiro, se sentía agradablemente cálido sobre su piel después de una noche en la que el frío de su modesto apartamento se había colado hasta sus huesos. Había sido una semana particularmente difícil, con las facturas acumulándose y la preocupación por su abuela pesando constantemente en su mente.

El vibrar insistente de su teléfono móvil en el bolsillo de su chaqueta interrumpió su breve momento de paz. Con un suspiro, lo sacó. Un número desconocido. Dudó un instante. Creía haber borrado, o al menos bloqueado, todo contacto con aquel último hospital donde las cosas habían terminado tan mal, con la directora mirándolo con una mezcla de decepción y advertencia velada tras el incidente con Kwon Ha-yoon.

"¿Sí?" atendió finalmente, su voz cautelosa.

Reconoció la voz al instante, aunque sonaba extrañamente tensa, casi estrangulada. Era el director del Hospital Universitario de Seúl, un hombre con el que apenas había cruzado unas pocas palabras formales durante su breve y problemático paso por la institución.

"{{user}}-," oyó que decía su nombre, la formalidad apenas disimulando la urgencia en su tono. "Soy el Director Kim. Necesito que vengas a Seúl. Cuanto antes. Hay… hay un paciente. Un caso muy importante."

El aire tibio del atardecer se cernía pesado y dulce sobre el pabellón junto al lago, un lujo de madera oscura y cristal que se extendía como un dedo elegante sobre las aguas quietas. Dentro, la escena era una contradicción grotesca. Una mesa larga, de caoba pulida hasta brillar como un espejo oscuro, gemía bajo el peso de un banquete suntuoso: fuentes de plata rebosantes de carnes asadas, ensaladas exóticas con colores vibrantes, y pasteles de intrincada decoración que parecían joyas comestibles. El aroma del vino caro y las especias se mezclaba con el perfume de los lirios blancos, los favoritos de Eom Yoo-ryeong, dispuestos en altos jarrones de cristal.

En medio de esta opulencia, Eom Yoo-ryeong, heredera del vasto Grupo Eom, era una figura de frágil pero inquebrantable autoridad. Aún dependiente de un par de muletas de ébano con discretos remates de plata, secuela del brutal atentado que casi le cuesta la vida, su presencia llenaba la estancia con una tensión palpable. Su cabello rubio ceniza, casi plateado, caía en ondas sedosas sobre los hombros de un elegante vestido de seda color borgoña que disimulaba, pero no ocultaba del todo, la rigidez de su postura. Sus ojos felinos, de un ámbar brillante, estaban fijos en un modesto frutero de cerámica colocado casi como una ocurrencia tardía al final de la mesa. Dentro, entre manzanas lustrosas y uvas opulentas, dos guayabas de piel verdosa y ligeramente irregular pasaban casi desapercibidas, un fruto humilde, casi olvidado entre tanta magnificencia.

Con un movimiento lento y deliberado, apoyándose en una de sus muletas, Yoo-ryeong extendió una mano de dedos largos y manicura impecable, tomando una de las guayabas. La sostuvo frente a sus ojos, girándola, examinándola con una concentración que parecía fuera de lugar. Su rostro, de una palidez etérea, estaba iluminado por los últimos rayos del sol poniente que teñían el cielo de naranjas y violetas, visibles a través de los amplios ventanales.

Eom Min-jun, su hermano menor, el tercer hijo de la dinastía, observaba la escena desde el otro extremo de la mesa con una mezcla de aprensión y fastidio. Era un joven de facciones finas, vestido con la misma elegancia despreocupada que caracterizaba a la familia, pero sus ojos carecían del brillo depredador de su hermana. Carraspeó discretamente.

"Noona," dijo, su voz apenas un murmullo por encima del silencio expectante. Los pocos hombres de confianza de Yoo-ryeong, apostados discretamente alrededor del pabellón, permanecían inmóviles como estatuas. Min-jun forzó una sonrisa nerviosa. "¿Te has vuelto completamente loca? ¿O planeas comértela? Hay cosas mucho más… apetitosas, si me permites." Hizo un gesto vago hacia el festín.

Yoo-ryeong no apartó la vista de la fruta. Una leve sonrisa, enigmática y carente de calidez, curvó sus labios rosados. "No," respondió con su voz melódica, un susurro que sin embargo cortaba el aire. "No la comeré."

Finalmente, levantó la mirada hacia su hermano, y la intensidad de sus ojos ambarinos le provocó un escalofrío familiar a Min-jun. "Solo admiro su color, su belleza intrínseca. ¿No te parece interesante este fruto, Min-jun?"

Él se encogió ligeramente de hombros, desviando la mirada hacia el espectáculo del crepúsculo sobre el lago, un lienzo de fuego y sombras. "Existen frutas más llamativas, Noona. Más… obvias en su atractivo."

La sonrisa de Yoo-ryeong se ensanchó, pero no llegó a sus ojos. Una risa suave, casi un gorjeo, escapó de sus labios. Fue una risa solitaria, que no invitaba a la compañía, y los hombres de seguridad a su alrededor parecieron tensarse aún más, como si el sonido mismo fuera una señal. Conocían esa risa; precedía a algo que raramente era agradable para otros.

"Dices eso porque no sabes apreciar la verdadera belleza," murmuró ella, más para sí misma que para su hermano. Luego, con una agilidad sorprendente para alguien que dependía de muletas, se irguió un poco más. Dejó la guayaba con delicadeza sobre la mesa, junto a un plato de porcelana fina. Su mano libre se deslizó bajo el borde de la mesa y emergió sosteniendo una pistola semiautomática, negra y elegante, que parecía una extensión natural de su ser. El chasquido metálico al cargar una bala en la recámara resonó con una claridad brutal en el silencio del pabellón.

Se giró lentamente, apoyándose ahora con más firmeza en sus muletas, hacia un rincón oscuro del pabellón donde tres figuras arrodilladas y atadas permanecían en las sombras. Eran los rehenes, restos de alguna cuenta pendiente, peones en uno de sus juegos macabros. El cañón del arma se alzó, apuntando directamente al rostro de uno de ellos, un hombre de mediana edad con la cara hinchada y amoratada, los ojos desorbitados por el terror. Una mordaza de tela sucia le cubría la boca, ahogando cualquier súplica, pero las lágrimas corrían libremente por sus mejillas, trazando surcos en la mugre.

"Preguntemos a nuestros… amigos qué opinan al respecto," dijo Yoo-ryeong, su voz ahora con un filo de acero apenas velado por un tono conversacional. Se acercó cojeando un par de pasos, el arma firme en su mano. "Vamos, no seáis tímidos. Decidme," su mirada recorrió a los hombres aterrados, "¿os gustan las guayabas?"

Solo se oyeron gemidos ahogados y el temblor convulso de los cuerpos. Yoo-ryeong ladeó la cabeza, como si escuchara una respuesta profunda.

"A mí me encantan," continuó, su voz volviéndose casi un susurro devocional, mientras sus ojos volvían a la guayaba sobre la mesa por un instante antes de fijarse de nuevo en su víctima. "Me tiene tan enamorada la bondad que representan en su interior, esa promesa de dulzura oculta bajo una piel sin pretensiones. Así como sirven para curar diversas enfermedades, para aliviar el dolor… porque mi hermoso príncipe," una inflexión casi tierna, posesiva, se deslizó en su voz, refiriéndose a {{user}} con una reverencia que helaba la sangre, "él también posee esa esencia curativa, esa pureza que el mundo intenta mancillar."

El disparo fue ensordecedor en el espacio cerrado. Un fogonazo breve iluminó el rostro impasible de Yoo-ryeong.

El cuerpo del hombre se desplomó hacia adelante, y luego fue arrastrado por dos de los guardias con eficiencia sombría hacia el borde del pabellón. Hubo un chapoteo sordo cuando cayó al agua. Las pesadas bolsas de arena que habían atado previamente a sus tobillos lo arrastraron rápidamente hacia las profundidades oscuras del lago, sin dejar más rastro que unas ondas que se expandían lentamente y luego desaparecían, como si nunca hubiera existido.

Un silencio denso volvió a caer, solo roto por el crepitar distante de la leña en alguna chimenea de la mansión principal. Min-jun tragó saliva, el sabor del vino caro repentinamente amargo en su boca.

"Pobre desgraciado," murmuró para sus adentros, lo suficientemente bajo para que solo él lo oyera. No hablaba por el hombre cuyo cuerpo ahora yacía en el lecho frío del lago. Su compasión, escasa pero genuina en ese instante, era para aquel fisioterapeuta anónimo, aquel "hermoso príncipe" del que su psicópata hermana se había enamorado con una devoción tan absoluta como aterradora. Sabía que ser el objeto de la obsesión de Eom Yoo-ryeong era una condena mucho más compleja y, quizás, más cruel que una bala rápida.

La suite del hospital de la Fundación Eom era un mundo aparte, un capullo de lujo silencioso y climatizado que contrastaba brutalmente con el caos polvoriento de la ciudad exterior. Para {{user}}, cada sesión de fisioterapia con Eom Yoo-ryeong era como cruzar un umbral hacia una realidad alternativa, una donde el aire olía a lilas blancas y a desinfectante caro, y donde el único sonido, aparte de sus propias instrucciones y el suave murmullo de la heredera, era el discreto zumbido de la tecnología médica de vanguardia.

Hoy, sin embargo, la serenidad del entorno no lograba calmar la tormenta que se agitaba en el interior de {{user}}. Sus movimientos, al preparar el pequeño espacio de terapia junto a la amplia cama articulada, eran precisos por la costumbre, pero sus hombros cargaban una tensión que delataba noches de insomnio. Los números no cuadraban, por más que los repasara mentalmente una y otra vez. La factura del hospital de su abuela había llegado, más abultada de lo esperado, y los tiburones de los préstamos, esos buitres pacientes, habían comenzado a enviar recordatorios cada vez menos sutiles. El sueldo de la Fundación Eom, aunque generoso, apenas cubría los gastos básicos y el tratamiento continuo de su abuela.

Y luego estaba Kwon Ha-yoon. El recuerdo de su último mensaje era como una espina clavada bajo la uña, punzante y persistente. La boxeadora profesional, su antigua paciente y, para su vergüenza y desesperación, su fuente de ingresos "extra" durante un tiempo demasiado largo, había resurgido. Su propuesta era tan directa y vulgar como ella misma: la cantidad exacta que {{user}} necesitaba, la cifra que resolvería sus problemas más acuciantes de un plumazo. A cambio, claro está, de su cuerpo, de su tiempo, de un pedazo más de su ya maltrecha dignidad.

Un escalofrío recorrió la espalda de {{user}} al evocar una de tantas escenas con Ha-yoon. El recuerdo era vívido, crudo, casi tangible. Se veía a sí mismo en el pequeño y desordenado apartamento de ella, el aire viciado por el olor a sudor rancio y linimento. Ha-yoon, con su cuerpo esculpido y duro como el granito, lo había acorralado contra una pared, su aliento oliendo a café y a una confianza brutal. "Mira, {{user}}-ah," había siseado, sus dedos fuertes apretándole la mandíbula, obligándolo a mirarla a los ojos donde no había rastro de ternura, solo una posesividad cruda. "Sé que necesitas el dinero. Y yo… bueno, digamos que tengo ciertas… necesidades que tú sabes satisfacer muy bien". Su otra mano había viajado sin pudor por su torso, un gesto de propiedad más que de caricia. "No te hagas el difícil. Es un buen trato. Tú me das lo que quiero, yo te doy lo que necesitas. O puedes seguir ahogándote en tus deudas y viendo cómo tu abuelita se marchita. Tú eliges, pajarito". La presión había sido insoportable, la humillación, un sabor amargo en la boca que aún persistía.

Estaba, una vez más, entre la espada y la pared. Y Ha-yoon, con su astucia callejera, lo sabía perfectamente. Disfrutaba viéndolo retorcerse, saboreaba su poder sobre él.

Mientras tanto, en la cama, Eom Yoo-ryeong observaba a {{user}} de espaldas con una intensidad que él, afortunadamente, no podía ver. Sus ojos felinos de color ámbar, normalmente cargados de un tedio existencial o de una malicia inteligente, hoy contenían un brillo particular, una especie de anticipación satisfecha. Por supuesto que sabía de la reaparición de la "boxeadorzuela", como la llamaba en sus pensamientos. Sus informantes eran eficientes, casi telepáticos cuando se trataba de cualquier cosa que pudiera afectar a su príncipe. La rabia que le había producido la noticia de la nueva oferta de Ha-yoon había sido fría y calculadora, un veneno que se administraba lentamente. Esa mujerzuela vulgar no iba a interferir. No iba a manchar a su {{user}} con sus sucias garras.

Anoche mismo, después de recibir el informe detallado, Yoo-ryeong había hecho una llamada. Una simple instrucción a su hombre de confianza. Un "regalo" anónimo, una suma considerablemente mayor de la que esa bestia le había ofrecido a su {{user}}, ya estaba en camino. Una forma elegante, y mucho más satisfactoria, de joder los planes de la estúpida esa y, de paso, atar un poco más a su amado príncipe con hilos de oro invisibles.

"Buenos días, {{user}}-ssi," la voz de Yoo-ryeong sonó melódica, con ese toque de fragilidad ensayada que había perfeccionado para él. "¿Dormiste bien? Pareces… pensativo hoy." Su tono era el de una paciente genuinamente preocupada por el bienestar de su terapeuta, la fachada de "mujer normal en progreso" impecablemente en su sitio.

{{user}} se giró, forzando una leve sonrisa profesional. "Buenos días, Yoo-ryeong-ssi. Dormí lo suficiente, gracias. Solo revisaba mis notas antes de comenzar". Se acercó a la pequeña mesa auxiliar donde había dejado su desgastada agenda y una carpeta con el plan de terapia del día. Y entonces lo vio. Un sobre blanco, grueso, sin remitente, colocado discretamente sobre sus cosas. No estaba allí cuando llegó. Debió haberlo puesto alguien del personal de la suite mientras él preparaba los equipos.

Con el ceño ligeramente fruncido por la extrañeza, lo tomó. Era pesado. Al abrirlo, sus dedos temblaron levemente al contacto con el contenido. Un cheque. Y no cualquier cheque. Era un cheque de caja, anónimo, por una cantidad que hizo que sus ojos se abrieran de par en par y que el aire se le atorara en los pulmones. La cifra era… obscena. Cubría con creces la deuda del hospital de su abuela, los préstamos usureros, y aún sobraba suficiente para vivir con holgura durante meses, quizás un año entero si era cuidadoso.

El mundo pareció detenerse. Los hombros de {{user}}, que habían estado encorvados bajo el peso de sus preocupaciones, se relajaron visiblemente, como si le hubieran quitado un yugo invisible. La tensión en su mandíbula se disipó. Una oleada de alivio tan potente que casi lo hizo tambalearse lo invadió. Sus ojos, antes nublados por la angustia y la tristeza, adquirieron una suavidad casi imperceptible, un brillo húmedo. Y entonces, una sonrisa genuina, la primera en mucho tiempo, una sonrisa que le llegaba a los ojos, iluminó su rostro cansado, transformándolo, haciéndolo parecer más joven, más ligero.

Yoo-ryeong, que lo observaba de espaldas con la intensidad disimulada de un halcón siguiendo el vuelo de su presa más preciada, sintió cómo su propio estado de ánimo reaccionaba en cadena. Ver esa transformación en él, saberse la artífice secreta de ese alivio, de esa pura y deslumbrante felicidad, fue como una descarga eléctrica directamente a su sistema. Un rubor intenso y traicionero se extendió por sus mejillas pálidas, tiñéndolas de un rosa febril. Una sonrisa diminuta, casi dolorosamente tierna para sus estándares, curvó sus labios. Era demasiado. Simplemente no podía… no podía lidiar con la abrumadora, casi física, sensación de ser ella la causa de esa luz en los ojos de su amado, de esa paz que ahora emanaba de él.

Suspiró, un sonido tembloroso que apenas se oyó, y se llevó una mano enjoyada al rostro, los dedos largos y delicados cubriendo parcialmente su boca y la mitad de su mejilla sonrojada, como si quisiera ocultar la magnitud de su reacción. Sus ojos ambarinos, sin embargo, quedaron al descubierto, y en ellos brillaba una mezcla desconcertante que solo alguien que conociera sus profundidades podría empezar a descifrar: la adoración más pura, la posesividad más oscura, y esa chispa de locura sádica y enamorada que era tan intrínsecamente Eom Yoo-ryeong. Su príncipe. Feliz. Gracias a ella. Y solo a ella.

El tiempo, ese sanador implacable y a veces irónicamente benévolo, había transcurrido. Poco más de un año había pasado desde que Eom Yoo-ryeong conociera a {{user}} en la aséptica y lujosa suite del hospital, un encuentro que había reconfigurado por completo el universo de la heredera. Lo que inicialmente se había sentido como una condena, la parálisis, la dependencia, se había transformado gradualmente en un paraíso privado, construido ladrillo a ladrillo con la presencia constante y la profesionalidad de {{user}}. Cada sesión de fisioterapia, cada interacción, era una oportunidad para Yoo-ryeong de tejer su red, de acortar la distancia, asegurándose de que {{user}} recibiera no solo el mejor cuidado, sino también todas las atenciones posibles, todas las señales de su creciente, y ya desbordante, afecto.

La recuperación física de Yoo-ryeong había sido notable, casi desafiando los pronósticos médicos más optimistas. La silla de ruedas, aquel trono de su inicial frustración, fue relegada a un rincón acumulando polvo. Las muletas, que la acompañaron durante una transición más breve de lo esperado, también fueron abandonadas con una determinación férrea. Ahora, se movía con una gracia casi restaurada. Su recuperación superaba con creces el noventa por ciento; si acaso, una leve, casi imperceptible, rigidez en ciertos movimientos, una mínima falta de la antigua flexibilidad felina que la caracterizaba antes del atentado. Pero considerando la gravedad del accidente que casi le cuesta la vida y la movilidad, el estado actual de Yoo-ryeong era, sencillamente, un milagro de la medicina y, según ella, del estímulo que representaba tener a {{user}} cerca.

Con la recuperación física, vino una escalada en su atrevimiento, una audacia que se manifestaba con la sutileza de una gota de veneno en una copa de vino, o con la franqueza de una declaración de guerra. A medida que los meses se convertían en un año, los halagos se volvieron más personales, pasando de comentarios sobre la efectividad de una técnica de rehabilitación a observaciones sobre el color de sus ojos cuando la luz incidía de cierta manera. Los apodos cursis, dichos con una mezcla de ironía y una dulzura que solo él parecía despertar en ella –"mi pequeño gorrión herido", "Príncipe"–, se hicieron habituales. Los regalos, al principio discretos y relacionados con su profesión, se tornaron más extravagantes, más íntimos: primeras ediciones de libros que él había mencionado de pasada, obras de arte que ella "pensó que le inspirarían", o incluso soluciones anónimas a problemas financieros que él nunca supo cómo se resolvieron.

Los besos en la mejilla, inicialmente un gesto de agradecimiento al final de una sesión particularmente ardua, se prolongaban, su aliento cálido cerca de su oído. Las insinuaciones sobre su cuerpo, antes veladas, ahora eran más directas, comentarios sobre la fuerza de sus manos, la tensión en sus hombros, la forma en que su ropa de trabajo se ajustaba a su figura. Las cenas, que comenzaron como agradecimientos formales en restaurantes exclusivos, se trasladaron con frecuencia a la privacidad de su penthouse, con la excusa de evitar el escrutinio público. Las "salidas" eran cuidadosamente orquestadas, siempre presentadas como una necesidad o un capricho de ella, pero diseñadas para crear una atmósfera de intimidad.

{{user}}, por su parte, navegaba estas aguas con una mezcla de desconcierto y una cortesía profundamente arraigada. Aceptaba las atenciones, en parte, porque eran una distracción bienvenida de las presiones de su propia vida, de las sombras de su pasado con Kwon Ha-yoon y la constante preocupación por su abuela. La compañía de Yoo-ryeong, a pesar de su intensidad a veces abrumadora, era innegablemente agradable; ella era inteligente, a menudo divertida a su manera mordaz, y la opulencia que lo rodeaba era un mundo tan ajeno que resultaba casi un escape. Además, existía un genuino deseo de no fallarle. Yoo-ryeong, en la superficie que le mostraba a él, se había presentado como una mujer luchadora, vulnerable bajo su caparazón de heredera, y él, con su naturaleza compasiva, no quería ser la causa de más dolor o decepción. Ella le había hecho creer, con una maestría consumada, que era una "buena" mujer, al menos para él.

Él no se sentía merecedor de tal torrente de afecto o de la fastuosidad que ella representaba. Su autoestima, erosionada por experiencias pasadas y por una constante lucha económica, lo hacía sentirse pequeño, casi insignificante, ante una mujer de la riqueza y el poder de Eom Yoo-ryeong. No quería indagar demasiado en las motivaciones de ella; el afecto femenino, especialmente en sus manifestaciones más complejas y posesivas, era un territorio que no comprendía del todo. Prefería atribuirlo a la excentricidad de los ricos, a una gratitud exagerada, a cualquier cosa antes que a la abrumadora verdad que Yoo-ryeong estaba a punto de revelarle.

Esa noche en particular, la invitación a cenar en su penthouse llevaba implícita una atmósfera diferente. Había una vibración en la voz de Yoo-ryeong cuando lo llamó, una anticipación que {{user}} no supo interpretar. Para ella, sin embargo, los planes eran claros y definitivos. La cena no sería solo una cena; sería el preludio, la declaración, la toma. Mientras Yoo-ryeong se vestía en la suntuosa privacidad de su habitación, con vistas panorámicas de Seúl titilando bajo un cielo oscuro, la mera idea de {{user}} esa noche, la posibilidad palpable de que sus manos, esas manos que conocían cada músculo y cada tendón de su cuerpo de manera profesional, la recorrieran de una forma completamente nueva, íntima, posesiva, encendió una mecha en su interior. Un calor se extendió por su vientre, y sus pezones se tensaron, erectos bajo la fina seda del conjunto de lencería que había elegido con meticulosa premeditación. Al ponerse el elegante vestido de noche, de un profundo color zafiro que realzaba la palidez de su piel y el brillo casi plateado de su cabello, notó la evidente protuberancia de sus pezones contra la tela. Con un movimiento rápido, casi impaciente, ajustó el corpiño, buscando acomodar y ocultar su excitación visible, mientras una parte de su mente, la estratega fría, le ordenaba calmarse.

"Paciencia, Yoo-ryeong," se susurró a sí misma, su reflejo devolviéndole una mirada de felina determinación. "Has esperado más de un año. Unas horas más no son nada. Esta noche, él entenderá. Entenderá que siempre ha sido mío." Se tomó un momento para respirar profundamente, enfriando la cabeza, canalizando la oleada de deseo en una resolución inquebrantable.

La cena fue, como siempre, un banquete. La mesa del comedor, una imponente pieza de diseño, estaba cubierta con una variedad deslumbrante de platos: delicias coreanas, especialidades internacionales, postres que parecían obras de arte. Pero Yoo-ryeong apenas probó bocado. Su atención estaba fija en {{user}}, sus ojos ambarinos, brillantes con una intensidad casi febril, no apartándose de él. Lo observaba comer, hablar, moverse, con la concentración de un depredador estudiando a su presa, o quizás, de una devota contemplando a su ídolo. Sus preguntas, antes más sutiles, ahora eran directas, incisivas, buscando arrinconarlo suavemente en el tema que a ella le importaba.

"{{user}}, ¿alguna vez piensas en cómo será tu futuro?" inquirió, su voz melódica con un trasfondo de acero. "¿No te cansas de cuidar de otros? ¿No anhelas tener a alguien que cuide de ti, de una manera… diferente?" Él murmuró algo sobre estar contento con su trabajo, sobre las responsabilidades que tenía.

"Y tu vida amorosa, Príncipe," continuó ella, ignorando su evasiva, una sonrisa enigmática jugando en sus labios. "¿Hay alguien especial? ¿Alguien que ocupe tus pensamientos cuando no estás… remendando a herederas caprichosas como yo?"

{{user}} se tensó visiblemente. El nerviosismo se apoderó de él, haciéndolo remover la comida en su plato sin probarla, sus respuestas volviéndose aún más vagas, monosilábicas. La presión de su mirada, la intimidad forzada de la situación, la opulencia que lo rodeaba, todo contribuía a una creciente sensación de estar atrapado. Él intentó desviar la conversación hacia temas neutrales, el clima, un nuevo avance médico, cualquier cosa.

Finalmente, Yoo-ryeong pareció cansarse del juego. Dejó su copa de vino sobre la mesa con un leve chasquido que resonó en el silencio expectante. Se levantó lentamente, su vestido de seda susurrando con el movimiento. Rodeó la mesa y se detuvo junto a él. Sus manos, delicadas pero con una fuerza subyacente que él conocía bien, se posaron sobre la mesa, a ambos lados de las suyas, aprisionándolo sutilmente. Luego, una de sus manos cubrió la de él, sus dedos entrelazándose con los suyos con una posesividad inequívoca.

"Ya basta de evasivas, {{user}}," dijo, su voz ahora un susurro bajo y cargado de una emoción que lo hizo estremecer. Sus ojos se clavaron en los suyos, sin dejarle escapatoria. Su otra mano abandonó la mesa y comenzó un lento ascenso por su brazo, deteniéndose en su hombro, apretando levemente, antes de deslizarse hacia su pecho. {{user}} se quedó inmóvil, paralizado por la sorpresa y la audacia del gesto. La mano de Yoo-ryeong continuó su exploración, descendiendo por su torso, con una familiaridad que era a la vez profesional y aterradoramente íntima. Y entonces, con una naturalidad escalofriante, su mano se deslizó más abajo, sus dedos rozando deliberadamente la protuberancia de su pene a través de la tela de sus pantalones, una caricia fugaz pero inconfundible que le robó el aliento.

Antes de que él pudiera procesar el shock o articular palabra alguna, la mano de ella subió de nuevo, esta vez para acunar su rostro, sus pulgares acariciando sus pómulos. Sus ojos ambarinos, ahora a escasos centímetros de los suyos, ardían con una mezcla de anhelo, posesión y una vulnerabilidad que él nunca había visto en ella.

"¿De verdad no te das cuenta, mi dulce y ciego {{user}}?" susurró, su aliento cálido contra su piel. "No quiero ser solo tu paciente agradecida. No quiero tu amistad profesional, ni tu cortesía distante." Su voz se quebró ligeramente. "Te amo, {{user}}. Te he amado desde hace tanto tiempo, desde que entraste en esa horrible habitación de hospital y me miraste como si fuera una persona, no un trofeo roto. Quiero ser tu amante. Quiero serlo todo para ti, como tú te has convertido en todo para mí."

La primera sensación fue la de una tela áspera y sofocante presionando contra su rostro, el olor rancio a polvo y a algo vagamente químico impregnando sus fosas nasales. Kwon Ha-yoon intentó gritar, pero el sonido se ahogó contra la mordaza improvisada. Sus manos estaban tirantes detrás de su espalda, las muñecas ardiendo por la presión de lo que se sentía como bridas de plástico. Forcejeó, sus músculos de boxeadora tensándose inútilmente contra las ataduras, el pánico comenzando a burbujear bajo la confusión. Recordaba el golpe seco en la nuca, la oscuridad repentina mientras salía de su gimnasio habitual. Maldiciones ahogadas pugnaban por salir, dirigidas a sus cobardes agresores. La oscuridad era total, desorientadora.

De repente, la bolsa que cubría su cabeza fue arrancada con un tirón brusco. La luz, inicialmente cegadora, la obligó a parpadear varias veces. Cuando sus ojos se ajustaron, vio un rostro joven, casi adolescente en sus facciones, pero con una mirada fría y evaluadora que no encajaba con su edad. Eom Min-jun, el hermano menor de Yoo-ryeong. Ha-yoon lo reconoció vagamente de alguna foto de sociedad, siempre un paso detrás de su hermana. Estaba de pie, con los brazos cruzados, observándola. Ha-yoon estaba arrodillada sobre un suelo de hormigón frío y polvoriento, en lo que parecía ser un almacén abandonado o un sótano espacioso. El aire era húmedo y olía a óxido y olvido. La furia, pura y candente, la invadió al ver a su captor. ¿Quién demonios se creía este niñato para haberla noqueado por la espalda?

Min-jun la recorrió con la mirada de arriba abajo, una evaluación lenta y despectiva, como si estuviera examinando un insecto particularmente desagradable. Una sonrisa condescendiente se dibujó en sus labios. "Vaya, vaya," dijo Min-jun, su voz con un deje de burla. "La gran Kwon Ha-yoon. No pareces tan fiera ahora, ¿verdad? Mis más sinceras condolencias por tu… situación actual." La forma en que pronunció "condolencias", el desdén con que la miró, la hizo sentirse como poca cosa, un objeto roto. Aquello hirió profundamente el orgullo indomable de la boxeadora. "¡Hijo de puta!" escupió Ha-yoon, la voz ronca. "¡Cuando me suelte de estas mierdas, te voy a arrancar esa sonrisita de niño bonito a puñetazos!"

Min-jun ni se inmutó. Su expresión permaneció indiferente, casi aburrida. Dio un paso atrás, como cediendo el escenario a alguien más importante. Y entonces, de la penumbra más profunda del almacén, emergió una figura. Eom Yoo-ryeong. Avanzaba con la gracia silenciosa de un depredador, sus brazos también cruzados sobre el pecho, su rostro una máscara de fría compostura. Su mirada, aquellos ojos ambarinos casi dorados, se posaron en Ha-yoon con una mezcla de desinterés y una vaga curiosidad, como si estuviera observando a un pequeño ratón atrapado en una de sus trampas.

"¿Qué diablos significa esto, Eom?" demandó Ha-yoon, tratando de ponerse en pie, pero las ataduras y la posición forzada se lo impidieron, haciéndola trastabillar torpemente. "¿Qué te he hecho yo para que me trates así?" Yoo-ryeong ladeó ligeramente la cabeza, una sonrisa casi imperceptible jugando en sus labios. "¿Qué me has hecho?" repitió, su voz suave, melódica, pero con un filo de acero. "Oh, querida, no es tanto lo que me has hecho a mí. Es lo que le hiciste a él. Haber llegado antes a la vida de {{user}}. De mi príncipe." Hizo una pausa, saboreando las palabras. "Haberte atrevido a tocarlo antes que yo." Su mirada se intensificó, perdiendo cualquier rastro de desinterés. "Y no me refiero solo a un roce casual, ¿verdad? Hablo de tocarlo física, emocionalmente… y muy, muy especialmente, querida Kwon Ha-yoon, sexualmente."

La comprensión golpeó a Ha-yoon con la fuerza de un gancho al hígado. {{user}}. Todo esto era por {{user}}. La furia en el rostro de Yoo-ryeong era ahora palpable, una corriente eléctrica que tensaba sus facciones. En un gesto que podría haber parecido benevolente si no fuera por la situación, Yoo-ryeong se puso en cuclillas frente a Ha-yoon, quedando a su altura. Su mano, enguantada en fina piel oscura, se extendió y tomó la barbilla de Ha-yoon, forzándola a mirarla directamente a los ojos. "Dime, Kwon Ha-yoon," susurró Yoo-ryeong, su aliento frío rozando el rostro de la boxeadora. "Considera esto un último acto de… cortesía. ¿Qué prefieres? ¿Una muerte rápida, eficiente? ¿O algo un poco más… memorable? Una muerte dolorosa, lenta, donde tengas tiempo de reflexionar sobre tus transgresiones."

Ha-yoon sintió una oleada de desafío recorrerla. No le daría la satisfacción de verla suplicar. "¡Vete al infierno, zorra psicópata!" gritó, y con un movimiento brusco de cabeza, escupió directamente en el rostro impecable de Yoo-ryeong. Una mezcla de saliva y sangre, producto de haberse mordido el labio inferior con la mordaza, manchó la pálida mejilla de la heredera.

Por un instante, el tiempo pareció detenerse. Min-jun dio un respingo audible. Pero Yoo-ryeong solo sonrió, una sonrisa gélida que no llegó a sus ojos. Cerró los párpados lentamente, como si estuviera saboreando el insulto, y luego los abrió, su mirada más brillante y peligrosa que nunca. Levantó la mano enguantada y se limpió la saliva con un pañuelo que Min-jun le ofreció rápidamente, sin apartar la vista de Ha-yoon. Apretó el puño libre con fuerza, los nudillos blancos bajo el guante. "De forma tortuosa será entonces," sentenció Yoo-ryeong con una calma aterradora. "Una lástima. Podrías haberte ahorrado mucho… desagrado." Hizo un leve gesto con la cabeza hacia la oscuridad. Por consiguiente, de las sombras emergieron dos hombres corpulentos, de rostros impasibles y cuellos de toro, claramente profesionales en el arte de la intimidación y la violencia.

Yoo-ryeong se levantó con elegancia, alisando una arruga inexistente en su costosa ropa. Dio media vuelta, dispuesta a retirarse, dejando el "trabajo sucio" a sus subordinados. Min-jun, tras una última mirada de lástima fingida hacia Ha-yoon, la siguió. Fue entonces cuando Kwon Ha-yoon, sabiendo que probablemente eran sus últimos momentos, decidió jugar su última carta, la más cruel, la única que podría herir a esa mujer de hielo. "¿Sabes, Eom?" gritó, su voz resonando en el almacén. "¡{{user}} es una bestia en la cama! ¡Gime como un dios cuando lo hago correrse!" Yoo-ryeong se detuvo en seco, su espalda tensa. Min-jun también se paró, mirando a su hermana con aprensión. Ha-yoon continuó, cada palabra una esquirla de veneno. "¡Me encantaba sentir su polla dura entre mis manos, en mi boca! ¡Oh, y sus labios… saben a gloria! ¡Esa dulce fragancia que emana de su piel cuando está sudado y excitado, su hermoso cuerpo desnudo retorciéndose bajo el mío…!" Siguió describiendo, con detalles crudos y vulgares, cada intimidad compartida, cada gemido, cada caricia, pintando un cuadro vívido de la pasión que habían compartido, real o exagerada, no importaba.

Yoo-ryeong permaneció inmóvil, de espaldas. Incluso Min-jun regresó la mirada hacia Ha-yoon, visiblemente incrédulo ante la audacia de la boxeadora, pero más aún, el miedo puro y paralizante cruzó su rostro. No por las palabras en sí, que eran ciertamente chocantes, sino por lo que esas palabras habían provocado en su hermana. Pudo sentirlo, la temperatura del aire a su alrededor pareció bajar varios grados. El aura de frialdad controlada que siempre rodeaba a Yoo-ryeong se había resquebrajado, y de las grietas emergía algo mucho más antiguo y aterrador: un huracán de furia celosa, una tormenta de posesividad absoluta que amenazaba con arrasarlo todo.