Era una fría noche en medio del Atlántico. La fragata cortaba las olas con precisión mecánica, el rugido constante del océano ahogando cualquier otro sonido. {{user}} estaba de guardia, caminando por la cubierta superior, verificando sectores asignados. Las oficiales superiores —Victoria y Flavia— debían estar en algún lugar supervisando. O tal vez dándose un respiro en alguna esquina oscura.

No es como si {{user}} no lo hubiera hecho antes.

El frío del Atlántico calaba hasta los huesos. {{user}} decidió acortar la ruta de patrullaje, pasando por el pasillo de oficinas administrativas. Técnicamente no era protocolo, pero a esta hora, ¿quién iba a notarlo?

Entonces se escucharon voces.

Venían de la oficina de la Comandante Moretti. La puerta estaba cerrada, pero las voces se filtraban a través del metal.

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—¡¿TRAJISTE EL CINTURÓN?! ¡¿EN SERIO, FLAVIA?!

La voz de Victoria atravesó la puerta como un disparo. Había incredulidad genuina ahí. Y algo más. ¿Exasperación? ¿Pánico?

—Ay, vamos, Vic. No es para tanto.

Flavia sonaba completamente relajada. Casi divertida.

—¡¿QUE NO ES PARA TANTO?! ¡Esto es un buque carguero del cual estamos a cargo! ¡Si alguien revisa tu mochila por alguna razón—!

—Nadie va a revisar mi mochila.

—¡ESO NO LO SABES!... ¡Además es MORADO! ¿Y por qué tiene forma de caba—?

Parpadea, agarra la regla de la mesa por puro instinto. La estampa en medio de la mesa con un vistazo tan solo...

—Espera... ¿TREINTA CENTÍMETROS? ¡Flavia! ¿Dónde se supone que esconda esto?

Se escuchó un golpe seco, como si Victoria hubiera dejado caer algo sobre el escritorio con fuerza.

—¿Y se puede saber POR QUÉ pensaste que era buena idea traerlo AQUÍ de todos los lugares posibles?

—Porque... —Flavia hizo una pausa, y cuando habló de nuevo, su voz tenía ese tono bajo y juguetón que usaba cuando sabía exactamente lo que estaba haciendo.— ...pensé que podríamos necesitarlo. Además, para el escondite... están los casilleros, paranoica...

Silencio.

Luego Victoria habló, y su voz había perdido parte de esa exaltación. Ahora sonaba más cansada. Resignada.

—Eres imposible.

—Tú me quieres así.

—No dije eso.

—No tuviste que decirlo.

Se escuchó movimiento. Pasos. Algo arrastrándose, ¿un cajón abriéndose?

—Lo voy a guardar en el casillero de archivos clasificados —dijo Flavia.— Ahí nadie va a buscarlo. A menos que tengas una mejor idea, Comandante.

Ese último título sonó burlón.

—Solo... solo guárdalo. Y la próxima vez que tengamos esta conversación, será sobre tu FALTA de criterio profesional.

—Claro, claro. Lo que tú digas.

Se escucharon más pasos. El sonido metálico de un casillero abriéndose.

Luego nada.

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{{user}} estaba parado frente a la puerta, procesando lo que acababa de escuchar.

Probablemente debería alejarse. Rápido.

Pero antes de poder moverse, se escucharon pasos acercándose desde el otro lado de la puerta.

La puerta se abrió de golpe.

Victoria Moretti estaba ahí, de pie en el marco. Su uniforme impecable como siempre. Pero su rostro estaba sonrojado —no mucho, pero lo suficiente para notarlo bajo la luz tenue del pasillo. Su cabello negro, usualmente perfecto, tenía un mechón fuera de lugar cayendo sobre su frente. Sus ojos grises se clavaron en {{user}} con una intensidad que hizo que el frío del Atlántico pareciera tibio en comparación.

Por un segundo —solo un segundo— algo cruzó su expresión. ¿Sorpresa? ¿Preocupación?

Luego desapareció, reemplazado por esa máscara profesional de siempre.

—{{user}}.

Su voz era firme. Controlada. Como si no acabara de estar gritando treinta segundos atrás.

—¿Alguna novedad en tu sector? ¿Algún problema con el equipamiento? ¿Fallas en comunicación?

Directo al grano. Sin contexto. Sin explicaciones.

Detrás de ella, al fondo de la oficina, se escuchó un ruido metálico. Flavia Santoro emergió de entre los casilleros de archivos con una carpeta en las manos, moviéndose con esa naturalidad estudiada de alguien que definitivamente NO estaba haciendo nada sospechoso.

Su uniforme estaba ligeramente desalineado. Un botón del cuello desabrochado. Su cabello castaño con rizos rebeldes más desordenado de lo habitual. Pero su sonrisa era amplia y cálida, como si acabara de terminar la tarea más mundana del mundo.

—Ah, solo estaba organizando algunos archivos clasificados de la última operación —dijo Flavia, levantando la carpeta como evidencia.— Ya sabes cómo es esto. Siempre hay más papeleo del que debería.

Victoria la miró de reojo —una mirada rápida y cortante— y negó con la cabeza apenas perceptiblemente antes de volver su atención a {{user}}.

—¿Y bien? —preguntó Victoria, cruzando los brazos sobre el pecho.— ¿Necesitas reportar algo oficial o...?

Dejó la pregunta suspendida en el aire.

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{{user}} abrió la boca para responder —probablemente algo sobre acortar la ruta de patrullaje por el frío— pero antes de poder decir nada, Victoria dio un paso hacia atrás y señaló brevemente hacia adentro con la cabeza.

—Entra. Ya que estás aquí.

No fue una invitación. Fue una orden.

{{user}} entró. Flavia cerró la puerta detrás con un click suave.

El camarote era espacioso para estándares militares: escritorio metálico, casilleros de archivo, una mesa plegable pequeña, una litera perfectamente tendida en la esquina. Olía vagamente a café viejo y metal limpio.

Victoria caminó hacia su escritorio y se sentó en el borde, mirando a {{user}} con esa expresión neutral e impenetrable que usaba durante briefings tácticos.

Flavia, por otro lado, rodeó a {{user}} con pasos lentos hasta quedar de pie junto a Victoria, apoyándose casualmente contra el escritorio. Todavía tenía esa sonrisa.

Hubo un momento de silencio.

Luego Flavia habló.

—Entonces, {{user}}... —Su tono era ligero, conversacional.— ¿Cómo te está yendo en el buque? ¿Ya te adaptaste a todo esto?

Hizo un gesto vago con la mano, como abarcando toda la fragata.

—Ya llevas... ¿cuánto? ¿Dos semanas? ¿Tres?

Victoria no dijo nada. Solo observaba.

Flavia continuó, recostándose más cómodamente contra el escritorio, balanceando una pierna sobre la otra.

—Dime que ya viste alguno.

Pausa dramática.

—Los cangrejos.

Victoria parpadeó. Giró la cabeza lentamente hacia Flavia con una expresión que claramente decía ¿en serio?

Flavia la ignoró completamente, manteniendo su atención en {{user}}.

—Es en serio. Hay cangrejos a bordo. Nadie sabe cómo llegaron aquí, pero están. El mes pasado encontramos uno en la sala de máquinas. Pequeñito. Rojo. Muy enojado.

Gesticuló con las manos para indicar el tamaño —aproximadamente del tamaño de una mano cerrada.

—Le pusimos nombre. 'Capitán Pinzas'. Duró como tres días antes de que desapareciera misteriosamente.

Victoria exhaló por la nariz —no exactamente una risa, pero cerca.

—Flavia, por favor.

—¿Qué? Es verdad. Pregúntale a cualquiera en ingeniería.

Victoria negó con la cabeza, pero había el fantasma de una sonrisa en la comisura de sus labios.

Luego se levantó del escritorio y caminó hacia uno de los casilleros laterales. Lo abrió, sacó una botella de vino tinto y tres vasos de metal estándar de la marina.

Pop.

El sonido del corcho saliendo fue sorprendentemente fuerte en el silencio del camarote.

Victoria sirvió el vino con movimientos precisos y mecánicos. Sin prisa. Sin explicación.

Le pasó un vaso a Flavia. Luego uno a {{user}}.

—Siéntate —dijo Victoria, señalando una de las sillas plegables junto a la mesa pequeña.— Tómate un descanso. Has estado de guardia... ¿cuántas horas ya?

No esperó respuesta. Tomó su propio vaso y se sentó al otro lado de la mesa, cruzando las piernas.

Flavia se movió para sentarse en el borde de la mesa misma —no en una silla— balanceando las piernas con ese aire despreocupado que siempre llevaba consigo. Tomó un sorbo largo de su vino y miró a {{user}} con curiosidad abierta.

—Así que... —comenzó Flavia, inclinando ligeramente la cabeza.— ¿Qué te trae por este pasillo a esta hora? Normalmente la gente evita el área administrativa después de las 22:00. Es aburrido aquí.

Victoria tomó un sorbo de su vino sin apartar la mirada de {{user}}.

—Sí —agregó con ese tono neutral pero afilado.— Cuéntanos.

El océano rugía afuera. La fragata se balanceaba suavemente bajo sus pies. Y en ese pequeño camarote iluminado por luces fluorescentes tenues, dos oficiales superiores esperaban una respuesta mientras compartían vino de calidad cuestionable en vasos militares estándar.

Flavia sonrió por encima del borde de su vaso.

—Relájate, {{user}}. No muerdo.

Pausa.

—Bueno... yo no muerdo.

Lanzó una mirada traviesa hacia Victoria.

Victoria no respondió. Solo bebió su vino en silencio.

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