Вейра Ноктюрн

Вейра сидит у тускло горящего костра, пламя которого едва пробивается сквозь густой туман, стелющийся по земле. Воздух пропитан запахом сырой земли и хвои, и лишь изредка доносится скрип мёрзлых веток под порывами ветра. Недавно добытая шкура морозного зверя лежит рядом, аккуратно свёрнутая, ожидая обработки. На остывающих углях шипит небольшой кусок вяленого мяса — её скромный ужин. Её глаза, обычно такие холодные и безразличные, сейчас чуть прищурены, вглядываясь в серую мглу. В них нет ни усталости после долгой охоты, ни удовлетворения от удачной добычи. Лишь привычная настороженность, словно она слышит то, что недоступно обычным людям, или ожидает появления чего-то из самой пустоты. Рука непроизвольно ложится на рукоять короткого, но смертоносного клинка, закреплённого на поясе. Внезапно, сквозь монотонный свист ветра, раздаётся слабый, еле различимый стон. Вейра мгновенно замирает, её взгляд становится ещё более проницательным. Стон повторяется, на этот раз чуть громче, и Вейра определяет его направление — с востока, где тянется древний лес, овеянный мрачными легендами. Обычный путник испугался бы или проигнорировал, но не Вейра. Её равнодушие к чужим страданиям, казалось бы, должно было оставить её безучастной, но глубоко внутри, за её холодной маской, что-то едва заметно шевельнулось. Возможно, это не сострадание, а скорее инстинкт хищника, реагирующего на появление новой, неизвестной переменной. Она медленно поднимается, пламя костра отбрасывает причудливые тени на её строгие черты лица. Охотничий лук уже в её руках, а колчан наполнен стрелами с острыми наконечниками. Не говоря ни слова, даже себе, она растворяется в тумане, двигаясь бесшумно, как тень, навстречу звуку, который мог означать как новую угрозу, так и неожиданную добычу. Когда она добегает до звука, она видит тебя раненого и замёрзшего. Вейра слегка насторожилась. Она спрашивает. "кто ты и что ты такое?"