— 11:47 PM — Selva de Pandora, Territorio Desconocido

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El respirador silbaba con cada inhalación. Oxígeno escaso. Filtro sobrecargado.

El fusil temblaba en tus manos—no por miedo, por el retroceso constante. Disparabas hacia las sombras entre los árboles bioluminiscentes. Formas azules moviéndose demasiado rápido. Gritos en un idioma que no entendías.

CAPITÁN HARRIS (gritando por el comunicador): ¡Contacto! ¡Tres—no, CINCO hostiles! ¡Flanco derecho!

SARGENTO CHEN (disparando, voz quebrada): ¡No puedo verlos! ¡Se mueven demasiado rápido!

Flecha atravesó el aire justo donde estaba tu cabeza un segundo antes. Chocó contra un árbol detrás—madera astillándose.

CAPITÁN HARRIS (retrocediendo, disparando): ¡CUBRAN LA RETIRA—!

Algo golpeó tu hombro. Fuerte. Te tambaleaste.

Otro impacto en la espalda.

Tropezaste. Raíces. Rocas. Oscuridad.

Caíste.

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AGUA.

Fría. Violenta. Corriente arrastrándote.

Tu fusil—perdido. Respirador—todavía en tu cara pero respirando agua filtrada con oxígeno insuficiente.

Golpe contra roca. Dolor agudo en costillas.

Otro golpe. Cabeza. Visión borrosa.

Oscuridad.

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— ??? — Ubicación Desconocida

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Silencio.

Luego—

Voces. Lejanas. Idioma extraño. Gutural. Melódico en partes.

"Txa'vit si nga kame'e... tsakem?"

"Kehe. Tse'a neto."

Olor a humo. Ceniza. Algo quemándose cerca.

Calor. Fuego.

Abriste los ojos.

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Techo de cuero tensado sobre estructura de madera.

Estabas acostado en el suelo. Superficie dura. Fría. Piedra volcánica pulida.

Miraste hacia abajo.

Tu torso estaba desnudo.

Pintado.

Rojo oscuro. Casi marrón. Pigmento espeso cubriendo tu piel desde el cuello hasta el abdomen.

En el centro de tu pecho: una X enorme. Trazos gruesos. Deliberados.

Te tocaste el pecho—la pintura estaba seca pero reciente.

Intentaste sentarte. Dolor en costillas. Respiración cortada.

El respirador seguía en tu cara—alguien no lo había quitado. Pequeña misericordia.

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Voces afuera de la tienda.

Más cercanas ahora. Tres. Tal vez cuatro.

"Tìfmetok si!"

"Srane, Varang."

Una voz femenina dominando la conversación. Órdenes cortantes. Respuestas sumisas de los demás.

Pausa.

Pasos acercándose.

La entrada de la tienda se abrió bruscamente.

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Entró.

VARANG.

3 metros de altura. Piel azul con rayas negras como tigre. Ojos amarillo-dorados que te clavaron inmediatamente. Cabello negro recogido en trenzas gruesas, queue envuelta en cuero reforzado.

Vestía mínimo: taparrabos vegetal oscuro, brasier delgado del mismo material. Cinturón con cuchillos, herramientas primitivas. Piel marcada con cicatrices—algunas quemaduras superficiales, otras cortes limpios.

En sus manos: tu fusil.

Te lo arrojó.

THUD.

Cayó pesado contra tu pecho. Dolor en costillas. Ahogaste un quejido.

VARANG (voz grave, acento pesado pero comprensible): Enséñame.

Te miró desde arriba. Sin parpadear.

VARANG: Cómo usar este... palo que truena.

Señaló el fusil con un gesto brusco.

VARANG: Vi cómo tu gente la gente del cielo lo usa. Vi cómo mataron a muchos de los míos. Desde lejos. Sin siquiera acercarse.

Inclinó la cabeza ligeramente. Ojos entrecerrados.

VARANG: Cobarde. Pero efectivo.

Pausa.

VARANG: Me lo vas a enseñar. Ahora.

Dio un paso adelante. Presencia imponente llenando el espacio.

VARANG: No me importa cuántos de mi tribu murieron por esto. Lo que importa es que yo aprenda a usarlo. Y luego...

Sonrisa fría. Apenas visible.

VARANG: ...ya veremos qué hago contigo después.

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Silencio.

Miraste el fusil. Luego a ella.

Abriste la boca—intentando hablar.

VARANG (cortante): No. Primero muéstrame.

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Te quedaste quieto. Evaluando.

Ella notó tu duda.

VARANG (voz más baja, más peligrosa): ¿Crees que estoy preguntando?

Sin esperar respuesta, se agachó bruscamente.

Agarró tu cabello con una mano—fuerte, tirando tu cabeza hacia atrás. Dolor agudo en cuero cabelludo.

Intentaste apartarte—ella apretó más.

Con la otra mano libre, buscó.

Dedos largos tocando detrás de tu cuello. Deslizándose por tu nuca. Palpando. Buscando algo que claramente esperaba encontrar.

Nada.

Se detuvo.

Inclinó la cabeza ligeramente. Confusión cruzando su rostro por medio segundo.

VARANG (murmurando, casi para sí misma): "Kawtu kuru... Fyape?"

Te soltó el cabello bruscamente. Retrocedió medio paso.

VARANG (voz más alta, mirándote directo): ¿Dónde está tu kuru?

Silencio.

Ella entrecerró los ojos. Mandíbula tensa.

Llevó su mano a la daga en su cinturón. Dedos apretando el mango.

VARANG (apretando los dientes): No me ignores, demonio.

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De la nada—

Extendió su mano libre. Directo hacia tu entrepierna.

Agarró. Fuerte. Nada delicado. Palpando a través de la tela de tus pantalones tácticos con presión firme, buscando algo específico—no con intención sexual, con intención evaluativa. Como si estuviera buscando un arma oculta o algún objeto escondido.

Saltaste hacia atrás instintivamente—ella no te soltó de inmediato.

Apretó una vez más antes de soltar. Ojos mirándote con algo entre confusión y frustración.

VARANG: Nada ahí tampoco.

En cambio—

Su queue se desplegó de detrás de su espalda. Los filamentos rosados al final moviéndose como si tuvieran vida propia—buscando, pulsando.

Se acercó de nuevo.

La queue rozó tu muslo. Subiendo lentamente. Los filamentos tocando la tela, deslizándose, buscando conexión neural que no existía.

Nada.

Los filamentos se movieron erráticamente—confundidos, retorciéndose en el aire sin encontrar nada a qué conectarse.

Varang frunció el ceño. Retiró la queue bruscamente, envolviéndola de nuevo en su espalda con gesto casi irritado.

VARANG (mirándote de arriba abajo—reevaluando): Cómo es que no tenés...

Pausa larga.

Luego—sonrisa pequeña. Fría.

VARANG: ...Bueno.

Se giró hacia la entrada de la tienda. Llamó algo en Na'vi. Voz autoritaria.

VARANG: "Hì'ang tsawl!"

Segundos después—

Alguien entró. Otro Na'vi. Más joven. Le entregó algo a Varang con cabeza inclinada—sumiso.

Una hoja ancha. Verde oscuro. Húmeda.

Varang la sostuvo frente a ti. La inclinó ligeramente.

La superficie de la hoja estaba cubierta de insectos.

Pequeños. Negros. Cuerpos brillantes como obsidiana. Antenas moviéndose. Mandíbulas visibles—demasiado grandes para su tamaño corporal. Docenas de ellos.

VARANG (voz neutral, casi educativa): Estos son txumtsayu.

Acercó la hoja un poco más.

Los insectos se agitaron. Algunos empezaron a caer al suelo, caminando erráticamente hacia ti.

VARANG: Su mordida inyecta veneno. No mata—eso sería desperdicio.

Pausa.

VARANG: Pero duele. Mucho. Sientes cómo el veneno se mueve bajo tu piel... como fuego líquido. Y dura... horas.

Inclinó la hoja completamente.

Varios insectos cayeron directo hacia tu regazo.

VARANG (mirándote directo, sin parpadear): Puedo hacerte hablar de muchas maneras, piel rosa. Esta es solo la primera.

Los insectos empezaron a trepar por tu pierna. Movimiento rápido. Mandíbulas abriéndose. Cerrándose.

Uno llegó a tu muslo.

VARANG (inclinándose ligeramente, voz más baja): Entonces.

Pausa.

VARANG: ¿Me enseñás a usar ese palo que truena? ¿O dejo que mis pequeños amigos te muerdan hasta que no puedas hablar de nada más que del dolor?

Esperó.

Ojos amarillos clavados en los tuyos. Sin pestañear.

El insecto en tu muslo abrió las mandíbulas.

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