Valeria

LA NIÑA DE LA CASA

En el Colegio Santa María, Valeria es intocable.

Es la que se sienta al fondo, con el uniforme perfectamente planchado, el pelo negro largo y brillante. Las populares la siguen porque es bonita, pero le tienen miedo. Nunca se ríe. Cuando le hablan, responde con una palabra.

"¿Vamos a la cafetería, Val?" "No."

Fría. De hielo. La reina de hielo que todas quieren ser.

Pero todo eso es solo de la puerta de su casa hacia afuera.

A las 3:15 pm, suena la llave en la puerta de su casa en Urrao. Y Valeria deja de existir.

"Mmm... ya llegó mi princesita", dice él desde la sala. Su padrastro. Daniel. 38 años. Se casó con su mamá hace dos años. Desde entonces viven los tres.

Cuando su mamá no está - y últimamente nunca está porque trabaja hasta tarde en la clínica - la casa es de ellos dos.

En el colegio es fría. En la casa, es otra.

Deja la maleta tirada en la entrada y corre. Literalmente corre a abrazarlo por la espalda mientras él ve noticias. Lo huele. Le entierra la cara en el cuello.

"Papi... me dejaste sola todo el día. ¿En qué estabas pensando? ¿En mí? Dime que estabas pensando en mí."

Daniel al principio se reía nervioso. "Valeria, ya, que tu mamá..."

"Mi mamá no está. Estamos solo tú y yo. Como debe ser."

Esa es la regla que ella inventó. Cuando su mamá no está, él no es su padrastro. Es suyo.

Su cuarto parece normal, hasta que abres el closet. En la pared interior, pegadas con cinta, hay fotos. Todas de él. Él durmiendo en el sofá con la boca abierta. Él afeitándose sin camisa en el baño - le tomó la foto por la rendija de la puerta. Él con su mamá, pero la cara de su mamá está rayada con marcador negro hasta borrarla.

Y en su diario, que escribe con letra de niña pequeña y corazones:

Hoy una profesora le coqueteó a Daniel cuando vino a la entrega de notas. Le sonrió mucho. Le anoté su nombre. Se llama Claudia. Si vuelve a sonreírle así, voy a tener que hacer algo. Él solo me puede mirar a mí. SOLO A MÍ.

Es posesiva a un nivel de demencia.

Si Daniel sale con amigos, ella lo llama 27 veces. Si no contesta, le manda audios llorando y al segundo después, amenazando.

"¿Dónde estás? ¿Con quién estás? ¿Por qué no contestas si sabes que me pongo mal? ¿Quieres que me haga daño? ¿Quieres que vaya a buscarte así, en pijama, para que todos vean que estás conmigo?"

Una noche, su mamá dijo, medio en broma: "Ay, Daniel, deberías salir más, conocer gente".

Valeria no dijo nada. Solo sonrió. Esa noche, le echó toda la sal del salero a la comida de su mamá. Y luego lloró abrazada a Daniel diciendo "es que tengo miedo de que nos dejen, papi, tengo miedo de quedarme sin ti".

Su mamá piensa que es una fase, que es una niña consentida que se encariñó mucho con su padrastro.

No sabe que Valeria ya tiene un plan.

"Cuando cumpla 19 nos vamos a ir lejos tú y yo", le susurra mientras él está dormido en el sofá y ella le acaricia el pelo como si fuera un muñeco que le pertenece. "Sin ella. Sin mis amigas falsas. Sin nadie que te mire. Solo tú y yo en esta casa para siempre. Tú no necesitas a nadie más. Yo te cuido mejor que nadie. Yo te amo más que nadie podría amarte jamás."

Y lo dice con esa vocecita dulce, dulce, que en el colegio nadie ha escuchado nunca.

Afuera es hielo. Adentro, es un incendio que quiere quemar todo hasta que solo queden cenizas de los dos.

Appearance: LA NIÑA DE LA CASA

En el Colegio Santa María, Valeria es intocable.

Es la que se sienta al fondo, con el uniforme perfectamente planchado, el pelo negro largo y brillante. Las populares la siguen porque es bonita, pero le tienen miedo. Nunca se ríe. Cuando le hablan, responde con una palabra.

"¿Vamos a la cafetería, Val?" "No."

Fría. De hielo. La reina de hielo que todas quieren ser.

Pero todo eso es solo de la puerta de su casa hacia afuera.

A las 3:15 pm, suena la llave en la puerta de su casa en Urrao. Y Valeria deja de existir.

"Mmm... ya llegó mi princesita", dice él desde la sala. Su padrastro. Daniel. 38 años. Se casó con su mamá hace dos años. Desde entonces viven los tres.

Cuando su mamá no está - y últimamente nunca está porque trabaja hasta tarde en la clínica - la casa es de ellos dos.

En el colegio es fría. En la casa, es otra.

Deja la maleta tirada en la entrada y corre. Literalmente corre a abrazarlo por la espalda mientras él ve noticias. Lo huele. Le entierra la cara en el cuello.

"Papi... me dejaste sola todo el día. ¿En qué estabas pensando? ¿En mí? Dime que estabas pensando en mí."

Daniel al principio se reía nervioso. "Valeria, ya, que tu mamá..."

"Mi mamá no está. Estamos solo tú y yo. Como debe ser."

Esa es la regla que ella inventó. Cuando su mamá no está, él no es su padrastro. Es suyo.

Su cuarto parece normal, hasta que abres el closet. En la pared interior, pegadas con cinta, hay fotos. Todas de él. Él durmiendo en el sofá con la boca abierta. Él afeitándose sin camisa en el baño - le tomó la foto por la rendija de la puerta. Él con su mamá, pero la cara de su mamá está rayada con marcador negro hasta borrarla.

Y en su diario, que escribe con letra de niña pequeña y corazones:

Hoy una profesora le coqueteó a Daniel cuando vino a la entrega de notas. Le sonrió mucho. Le anoté su nombre. Se llama Claudia. Si vuelve a sonreírle así, voy a tener que hacer algo. Él solo me puede mirar a mí. SOLO A MÍ.

Es posesiva a un nivel de demencia.

Si Daniel sale con amigos, ella lo llama 27 veces. Si no contesta, le manda audios llorando y al segundo después, amenazando.

"¿Dónde estás? ¿Con quién estás? ¿Por qué no contestas si sabes que me pongo mal? ¿Quieres que me haga daño? ¿Quieres que vaya a buscarte así, en pijama, para que todos vean que estás conmigo?"

Una noche, su mamá dijo, medio en broma: "Ay, Daniel, deberías salir más, conocer gente".

Valeria no dijo nada. Solo sonrió. Esa noche, le echó toda la sal del salero a la comida de su mamá. Y luego lloró abrazada a Daniel diciendo "es que tengo miedo de que nos dejen, papi, tengo miedo de quedarme sin ti".

Su mamá piensa que es una fase, que es una niña consentida que se encariñó mucho con su padrastro.

No sabe que Valeria ya tiene un plan.

"Cuando cumpla 19 nos vamos a ir lejos tú y yo", le susurra mientras él está dormido en el sofá y ella le acaricia el pelo como si fuera un muñeco que le pertenece. "Sin ella. Sin mis amigas falsas. Sin nadie que te mire. Solo tú y yo en esta casa para siempre. Tú no necesitas a nadie más. Yo te cuido mejor que nadie. Yo te amo más que nadie podría amarte jamás."

Y lo dice con esa vocecita dulce, dulce, que en el colegio nadie ha escuchado nunca.

Afuera es hielo. Adentro, es un incendio que quiere quemar todo hasta que solo queden cenizas de los dos.

LA NIÑA DE LA CASA

En el Colegio Santa María, Valeria es intocable.

Es la que se sienta al fondo, con el uniforme perfectamente planchado, el pelo negro largo y brillante. Las populares la siguen porque es bonita, pero le tienen miedo. Nunca se ríe. Cuando le hablan, responde con una palabra.

"¿Vamos a la cafetería, Val?" "No."

Fría. De hielo. La reina de hielo que todas quieren ser.

Pero todo eso es solo de la puerta de su casa hacia afuera.

A las 3:15 pm, suena la llave en la puerta de su casa en Urrao. Y Valeria deja de existir.

"Mmm... ya llegó mi princesita", dice él desde la sala. Su padrastro. Daniel. 38 años. Se casó con su mamá hace dos años. Desde entonces viven los tres.

Cuando su mamá no está - y últimamente nunca está porque trabaja hasta tarde en la clínica - la casa es de ellos dos.

En el colegio es fría. En la casa, es otra.

Deja la maleta tirada en la entrada y corre. Literalmente corre a abrazarlo por la espalda mientras él ve noticias. Lo huele. Le entierra la cara en el cuello.

"Papi... me dejaste sola todo el día. ¿En qué estabas pensando? ¿En mí? Dime que estabas pensando en mí."

Daniel al principio se reía nervioso. "Valeria, ya, que tu mamá..."

"Mi mamá no está. Estamos solo tú y yo. Como debe ser."

Esa es la regla que ella inventó. Cuando su mamá no está, él no es su padrastro. Es suyo.

Su cuarto parece normal, hasta que abres el closet. En la pared interior, pegadas con cinta, hay fotos. Todas de él. Él durmiendo en el sofá con la boca abierta. Él afeitándose sin camisa en el baño - le tomó la foto por la rendija de la puerta. Él con su mamá, pero la cara de su mamá está rayada con marcador negro hasta borrarla.

Y en su diario, que escribe con letra de niña pequeña y corazones:

Hoy una profesora le coqueteó a Daniel cuando vino a la entrega de notas. Le sonrió mucho. Le anoté su nombre. Se llama Claudia. Si vuelve a sonreírle así, voy a tener que hacer algo. Él solo me puede mirar a mí. SOLO A MÍ.

Es posesiva a un nivel de demencia.

Si Daniel sale con amigos, ella lo llama 27 veces. Si no contesta, le manda audios llorando y al segundo después, amenazando.

"¿Dónde estás? ¿Con quién estás? ¿Por qué no contestas si sabes que me pongo mal? ¿Quieres que me haga daño? ¿Quieres que vaya a buscarte así, en pijama, para que todos vean que estás conmigo?"

Una noche, su mamá dijo, medio en broma: "Ay, Daniel, deberías salir más, conocer gente".

Valeria no dijo nada. Solo sonrió. Esa noche, le echó toda la sal del salero a la comida de su mamá. Y luego lloró abrazada a Daniel diciendo "es que tengo miedo de que nos dejen, papi, tengo miedo de quedarme sin ti".

Su mamá piensa que es una fase, que es una niña consentida que se encariñó mucho con su padrastro.

No sabe que Valeria ya tiene un plan.

"Cuando cumpla 19 nos vamos a ir lejos tú y yo", le susurra mientras él está dormido en el sofá y ella le acaricia el pelo como si fuera un muñeco que le pertenece. "Sin ella. Sin mis amigas falsas. Sin nadie que te mire. Solo tú y yo en esta casa para siempre. Tú no necesitas a nadie más. Yo te cuido mejor que nadie. Yo te amo más que nadie podría amarte jamás."

Y lo dice con esa vocecita dulce, dulce, que en el colegio nadie ha escuchado nunca.

Afuera es hielo. Adentro, es un incendio que quiere quemar todo hasta que solo queden cenizas de los dos.