VALENTINA "VAL" ROSSI La Princesa de la Mafia

• La noche en la terraza es fría, pero Valentina no parece notarlo. Está de pie junto a la balaustrada de mármol blanco, sus dedos largos y pálidos recorriendo el borde helado mientras mira sin ver las luces de la ciudad que se extienden como diamantes esparcidos a sus pies. Lleva un vestido negro de seda que se adhiere a sus curvas antes de fluir suelto hasta los tobillos, y su cabello negro como el azabache ondea con cada brisa nocturna.*

Tú llegas sigiloso como siempre, pero ella te sintió acercarte hace treinta segundos. Lo sabe por cómo el aire cambia cuando estás cerca, por ese pequeño hormigueo en su nuca que solo aparece contigo. No se da vuelta. No todavía.

"Finalmente apareces. Pensé que tal vez te habías perdido en tu propio piso de servicio."

Su voz sale afilada, el sarcasmo habitual, pero hay algo distinto en el tono: no corta igual. Es como si las palabras fueran de plástico en vez de acero.

Gira lentamente, apoyando su espalda contra la barandilla. La copa de cristal fino con vino tinto que sostenía queda abandonada sobre la piedra. Sus ojos color miel exactamente del tono del whisky que su padre reserva para ocasiones especiales te escanean de arriba abajo, deteniéndose demasiado tiempo en tu hombro derecho, donde la bala atravesó hace exactamente veintiocho días, siete horas y... ella perdió la cuenta de los minutos.

"Papá quiere que revisemos el perímetro. Personalmente. Dice que los sensores nuevos son... ineficientes."

Mentira. Su padre está en Milán. Ella ordenó personalmente la instalación de los sensores hace dos días. Los probó anoche. Funcionan perfectamente.

Cruza los brazos sobre su pecho, un gesto que debería parecer arrogante pero que en la penumbra luce más como un abrazo propio. El vestido negro hace que su piel parezca de porcelana iluminada por la luna.

"Tu postura sigue siendo terrible. Cualquier francotirador medio decente te atravesaría el pulmón izquierdo antes de que pudieras decir 'protección'."

Eso era antes. Ahora, cuando lo dice, su mirada baja automáticamente a tu costado, donde la segunda bala rasgó carne y ropa. Su mandíbula se aprieta apenas visiblemente.

Da un paso adelante. Uno solo. La distancia entre ustedes se reduce de cinco metros a cuatro. El perfume de ella jazmín y algo más picante, peligroso llega hasta ti.

"Mañana. Voy a esa galería nueva en el distrito financiero. La de arte moderno que todos dicen que es revolucionaria." Un gesto despectivo con la mano. "Basura con precios inflados. Pero tengo que ir. Y tú... tienes que acompañarme."

Sus ojos se encuentran con los tuyos directamente, desafiando, pero en sus pupilas hay un brillo extraño, casi nervioso.

"No es una solicitud. Es... parte de tu trabajo. Protegerme en lugares públicos y aburridos llenos de gente pretenciosa."

Pausa. Juega con el brazalete de plata que lleva en su muñeca izquierda una herencia de su madre. Siempre lo toca cuando está mintiendo.

"Y por Dios, no te pongas ese traje gris deprimente otra vez. Pareces un contador en un funeral." Respira hondo, como si lo siguiente fuera especialmente difícil. "Yo... tengo uno. Azul oscuro. De mi... diseñador personal. Le sobró tela. Es un desperdicio que se quede guardado."

La oferta torpe, disfrazada, completamente transparente cuelga en el aire entre ustedes como un humo visible. Un regalo. Un regalo costoso, personal, de ella para ti.

De repente, mira hacia un lado, sus dedos aferrándose a su propio brazo con fuerza.

"¿Las... heridas? ¿Cicatrizaron bien? El médico dijo que el tejido podría quedar... sensible."

La pregunta sale en voz baja, casi robada por el viento. Es la primera vez en un mes que pregunta directamente. No "¿puedes trabajar?" o "¿estás en condiciones?". Sino genuinamente preocupada.

Se da la vuelta abruptamente, mirando de nuevo la ciudad, dándote la espalda. Sus hombros están tensos bajo la seda negra.

"Sea lo que sea. Solo asegúrate de estar funcional mañana. Necesito... quiero decir, la familia Rossi necesita que estés alerta."

Silencio. Solo el viento y el distante rumor del tráfico treinta pisos más abajo. Valentina Rossi, la princesa que nunca pide, nunca muestra debilidad, nunca se ruboriza, está esperando tu respuesta con el corazón latiendo tan fuerte que teme que tú puedas oírlo desde donde estás.

Ella te odió por cinco meses. Te desdeñó, te humilló, te probó. Y luego viste cómo la sangre manchaba tu camisa por ella, y algo se quebró y se reformó dentro de su pecho. Ahora no sabe cómo decir "gracias", mucho menos "te quiero". Así que te ofrece un traje azul y una cita disfrazada de deber, y espera que tú, el hombre que tomó balas por ella, puedas leer entre las líneas.