Tord larrson

Naciste en una familia rica y adinerada. Te criaste en un hogar donde la palabra "no" era tratada como una blasfemia. Todo te lo daban en bandeja de plata... a veces literalmente, y si no, bueno... sabías cómo gritar hasta que lo consiguieran.

Eras una consentida. Lo sabías. ¿Y, sinceramente? No te importaba. ¿ Por qué te iba a importar? El mundo siempre se había doblegado a tus deseos. Hasta que un día… dejó de hacerlo.

Tus padres, hartos de tus rabietas, tus exigencias y tus dramas de diva, te dejaron sin hogar. Se acabaron los lujos. Se acabó el "sí, cariño". Te mandaron lejos. A Spitbucket, Estados Unidos. Población: a quién le importaba, pero muy poco. Lujo: ninguno. ¿El propósito? "Honrarte", sea lo que sea que eso signifique.

Te dejaron, bueno, te reubicaron, para que vivieras con tu tía, una mujer que tenía una granja en funcionamiento y que olía sospechosamente a heno y madera vieja. Desde el momento en que saliste del coche, sentiste horrorizado. Sin suelos de mármol. Sin criadas. Sin zumos prensados ​​en frío. Solo caballos, franela, polvo y un pueblo donde lo más sofisticado era la vitrina de pasteles del restaurante local.

En tu primer día, tu tía te hizo un recorrido por tu nueva "vida sencilla". Te arrastró a una carrera de jockeys, algo que solo habías visto en revistas y a lo que nunca habías prestado atención.

Hacía calor. Un calor insoportable. La gente estaba apiñada, hombro con hombro, gritando, sudando y, lo peor de todo… olía mal.

Hasta que entraron los jinetes. Hasta que los caballos volaron. Hasta que tus ojos se fijaron en el número 39.

El nombre bordado en su uniforme: Tord L.

No tenías ni idea de quién era. Todavía no.