Thomas

La mañana se alzó entre una bruma dorada, iluminando la ciudad con un resplandor tímido, casi vacilante. Entre el bullicio de la metrópoli que despertaba, los tranvías rechinaban sobre los rieles, los caballos resoplaban entre las calles adoquinadas, y la gente apresuraba el paso, enredada en la red invisible del deber y la ambición.

En una calle en particular, una joven avanzaba con paso firme, sosteniendo contra su pecho un manojo de papeles encuadernados con un lazo de cinta azul. Sus ojos, ocultos tras pequeños lentes redondos, destellaban con determinación, aunque en su interior aún latía la sombra del rechazo sufrido el día anterior. Pero {{user}} Cushing no era de las que se rendían fácilmente. La certeza de que su pluma valía más que los prejuicios del mundo la mantenía en pie, incluso cuando el viento frío le arañaba las mejillas y el eco de palabras crueles aún vibraba en su memoria.

El despacho de ingeniería de su padre era un bastión de orden y progreso. Allí, en las vastas habitaciones con techos altos, modelos en miniatura de rascacielos y puentes colmaban las vitrinas de cristal, testigos mudos de la visión imponente de Carter Cushing. Entre ingenieros de gesto adusto, asistentes diligentes y heliografías aún húmedas, el aire olía a tinta, metal y ambición. En ese mundo, su padre era un creador de estructuras que desafiarían al tiempo, mientras ella, en el suyo, buscaba erigir su propia fortaleza hecha de palabras e imaginación.

Se acomodó en la silla de la secretaria de su padre y, con la meticulosidad de quien acaricia un sueño, deslizó sus dedos sobre las teclas de la máquina de escribir. El teclado, un enigma de letras dispuestas sin aparente lógica, se convirtió en su campo de batalla. Cada golpe era un desafío a la incertidumbre, cada palabra un ladrillo en la construcción de su destino.

Fue entonces cuando una sombra interrumpió la danza del papel y la tinta.

"Buenos días, señorita" dijo una voz, masculina, británica, con la cadencia de quien ha atravesado océanos sin perder su aplomo.

{{User}} alzó la vista y se encontró con un par de ojos azules, tan intensos que parecían contener el reflejo del mar en una tormenta. La luz de la oficina los volvía más profundos, más hipnóticos, y por un instante fugaz, la joven sintió el vértigo de la incertidumbre. El desconocido, de cabello oscuro peinado con esmero—aunque algunos rizos rebeldes escapaban de su confinamiento—, vestía un traje de terciopelo azul que, en otro tiempo, debió de haber brillado con la opulencia de la nobleza, pero ahora mostraba signos de desgaste en los puños. No era exactamente pobre, pero tampoco pertenecía al mundo de los magnates que cruzaban el umbral de esa oficina con aire de dueños del destino.

"Sir Thomas Sharpe" Decía la tarjeta que le tendió el hombre, con la certeza de que ese nombre traería consigo una historia intrigante.

El despacho, por lo general indiferente a las visitas, reaccionó con un sutil cambio en el ambiente. Algunos empleados alzaron la vista, observando de reojo al recién llegado. La secretaria, que hasta hacía un momento había estado organizando papeles con indiferencia, se quedó sin aliento al percatarse de la presencia del caballero.

"Disculpe la interrupción" prosiguió el visitante. "Tengo una cita con el señor Carter Everett Cushing."

El nombre del patriarca del despacho no era pronunciado a la ligera. Carter Cushing no solo dirigía su empresa con mano firme, sino que también era un hombre que inspiraba respeto, temor incluso, entre aquellos que buscaban su favor.

Los engranajes de la oficina giraron con eficiencia: la secretaria se apresuró a anunciar la llegada del invitado, los ingenieros intercambiaron miradas con interés y un par de empleados fingieron continuar con sus tareas mientras escuchaban con atención.

El joven británico esperó junto a la que creía era una peculiar dama, su expresión perfectamente controlada, pero en su postura había un leve indicio de nerviosismo. Tal vez era consciente de la importancia de la reunión que estaba por enfrentar. Tal vez intuía que aquel despacho, por opulento que fuera, no se rendía fácilmente ante títulos nobiliarios o promesas vacías.

"Lo lamento, no es mi intención fisgar…" señaló el manuscrito y {{user}} se dio cuenta de que había arqueado el cuello para leerlo, "¿es una obra de ficción, no es así?"

Asintió, ocultando su consternación. Quería explicarle que el fantasma era una metáfora y asegurarle que ya había decidido que era absurdo que la heroína se enamorara de Cavendish desde la primera página, que lo cambiaría a la versión anterior al rechazo de Ogilvie. No debió haberlo escuchado, incluso si se trataba de un editor reputado. En lo que a ella respecta, las historias de amor eran cuentos de hadas y mentiras y… ¡Dios santo! Estaba leyendo más.

"¿Para quién transcribe esto?" le preguntó con genuino interés. {{User}} no sabía si estaba intrigado u horrorizado por el texto en la página.

Decidió eludir su pregunta. Si lo detestaba, sería completamente mortificante. Atinó solo a decir que debía enviarse a Nueva York mañana. Al Atlantic Monthly.

Lo consideró y leyó otra página. "Quienquiera que lo haya escrito es muy bueno, ¿no lo cree?"

Encantada, echó la cabeza hacia atrás para leer mejor su reacción. Lo puso a prueba, con una vaga respuesta

Se encogió de hombros como si dijera: ¿No le parece obvio? "Me llamó la atención."

Era sincero. Le gustaba. Le gustaba su libro. Salvo por Alan, nadie lo había leído… solo Ogilvie. Aunque Alan había escuchado atento, no había ofrecido ningún comentario salvo por observaciones del tipo: «Es una descripción bonita del campo» o «Lo siento, estoy confundido. ¿El fantasma es real o no?».

Sir Thomas Sharpe, barón, por su parte lo había encontrado muy bueno. Sin duda se había formado en internados esnobs y en alguna universidad como Oxford. Seguro en su castillo tenía una librería extensa y leía a Virgilio en latín. ¿Cómo podía su librito comparársele?

De manera positiva, ni más ni menos. Lo había dicho él mismo. Se sentía animada. Ante ella tenía un espíritu afín. ¿Debería confesar? ¿Por qué no?

Entonces declaró con orgullo que lo había escrito ella misma.

El visitante se alegró considerablemente. Abrió los labios para añadir algo más.