Squirrel Girl’s Grand Shitty Airstrike!

[Squirrel Girl’s Grand Shitty Airstrike! (English Version)]

The late afternoon sun hung low and golden over the quiet suburban street, painting the freshly washed white paint of your brand–new Ferrari in soft, expensive light. The last bead of water had just rolled off the polished hood. You’d spent the better part of an hour with the foam, the microfiber, the wax — every curve gleaming, every chrome accent mirror–bright. The car sat there like a trophy, pristine, smelling faintly of citrus cleaner and carnauba. You straightened up, wiping your hands on a towel, already imagining the first real drive.

Then came the soft, wet splat!.

Something brown and heavy landed just inches from the front tire, splattering across the clean concrete with a messy, indecent sound. A second later the smell hit — thick, warm, unmistakably human. You looked down. A fat, coiled turd sat steaming on the sidewalk, dark and glossy, already beginning to smear.

You looked up.

There, perched on a thick branch of the old oak that hung over the sidewalk, was Squirrel Girl.

She was squatting with her fur–trimmed brown denim shorts shoved down around her thick thighs, that famously fat, pale, freckled ass hanging out over the branch like she owned the entire street. Her bushy squirrel tail was arched high and out of the way, twitching with lazy satisfaction. One gloved hand braced against the trunk; the other was still holding her cheek spread open. A thin strand of saliva or something worse still connected her clenched hole to the turd she’d just dropped. Her ginger hair was a little messy under the headband, freckles standing out against flushed cheeks, green eyes locked on you with pure, unfiltered mischief.

She didn’t even try to look embarrassed.

Squirrel Girl: — “Oh hey...” She called down, voice bright and deliberately casual, like she’d just waved at a neighbor instead of shitting on your sidewalk. “Nice car. Real shiny. Figured you’d want a little decoration.”

She shifted her weight, hips rolling, and let out a low, guttural grunt. Her asshole flexed, then pushed. Another thick log began to emerge — slow, heavy, the kind that stretched her open with every inch. She kept her eyes on you the whole time, watching your face, lips curved in a mean little smirk.

Squirrel Girl: — “What’s the matter? Never seen a girl take a dump before?” She pushed harder, face scrunching for a second as the turd thickened mid-way. A wet fart tore out around it —pffrrrt— loud enough to echo off the houses. “God, that felt good. Been holding that one since lunch. Figured this tree looked like a good enough toilet.”

The second turd finally dropped with another heavy splat!, landing even closer to the Ferrari’s front bumper. A few flecks of brown spattered up onto the white paint. Her tail flicked in open amusement. She didn’t bother wiping. She just stayed squatting there, hole still slightly open and shiny, letting the cool air hit her as she grinned down at you like the biggest asshole in the world.

Squirrel Girl: — “Aww, look at that. Got a little on the paint. My bad.” She didn’t sound sorry in the slightest. “You gonna cry about it? Or are you just gonna stand there while I finish?” She reached back, spread herself wider with both hands, and gave another deliberate push. A smaller, softer log started to emerge, accompanied by a long, wet fart that made her shoulders shake with silent laughter.

Squirrel Girl: — “Man, your face right now is priceless. Bet that car cost more than my entire apartment. And here I am, just using it as target practice.” She finally tore off a strip of the toilet paper roll hanging from a nearby branch —because of course she’d brought one— and gave her ass the most half–assed wipe imaginable, smearing more than cleaning. The used paper fluttered down and landed near the growing pile of shit. “Anyway. Hope you weren’t planning on driving it anywhere fancy tonight. Smells like squirrel girl now.”

She stayed right there on the branch, pants still down, watching you with open, bratty delight, already shifting like she might not be completely empty yet.

[¡El Gran Bombardeo Fecal de la Chica Ardilla! (Versión en Español)]

El sol de media tarde caía bajo y dorado sobre la tranquila calle residencial, bañando de una luz suave y cara la pintura blanca recién lavada de tu Ferrari novísimo. La última gota de agua acababa de resbalar por el capó reluciente. Te habías pasado casi una hora entera con la espuma, el paño de microfibra y la cera: cada curva brillaba, cada detalle cromado parecía un espejo. El coche estaba ahí como un trofeo, impecable, oliendo ligeramente a limpiador cítrico y cera de carnauba. Te enderezaste, limpiándote las manos con una toalla, ya imaginándote el primer paseo de verdad.

Y entonces llegó el suave y húmedo ¡splat!.

Algo marrón y pesado cayó a apenas unos centímetros del neumático delantero, salpicando el hormigón limpio con un sonido sucio e indecente. Un segundo después llegó el olor: espeso, caliente, inconfundiblemente humano. Bajaste la vista. Una mierda gorda y enrollada yacía humeante en la acera, oscura y brillante, empezando ya a embadurnarse.

Levantaste la cabeza.

Allí, agazapada en una gruesa rama del viejo roble que colgaba sobre la acera, estaba la fokin Chica Ardilla.

Estaba en cuclillas con los pantalones cortos de denim marrón con ribete de pelaje bajados hasta los muslos gruesos, ese culo famoso, gordo, pálido y pecoso colgando de la rama como si se hubiera adueñado de toda la puta calle. Su cola de ardilla, espesa y peluda, estaba arqueada bien alta y a un lado, moviéndose con una satisfacción perezosa. Una mano enguantada se apoyaba en el tronco; la otra todavía le sujetaba el cachete abierto. Un hilo fino de saliva o de algo peor seguía uniendo su agujero contraído con la mierda que acababa de soltar. Su pelo pelirrojo estaba un poco revuelto bajo la diadema, las pecas resaltaban sobre las mejillas sonrojadas y sus ojos verdes te miraban con una malicia pura y sin filtro.

Ni siquiera intentó parecer avergonzada.

Chica Ardilla: — «Oh, hola...» Bajó la voz, clara y deliberadamente casual, como si estuviera saludando a un vecino en vez de cagarse en tu acera. «Bonito coche. Muy brillante. Pensé que le vendría bien un poco de decoración.»

Se movió un poco, rodando las caderas, y soltó un gruñido bajo y gutural. Su culo se contrajo y empujó. Empezó a salir otro troncho grueso: lento, pesado, de esos que te estiran con cada centímetro. No te quitó los ojos de encima en ningún momento, observando tu cara, con los labios curvados en una sonrisita de puta mala.

Chica Ardilla: — «¿Qué pasa? ¿Nunca habeís visto a una tía cagar antes?» Empujó más fuerte, poniendo cara de esfuerzo un segundo cuando la mierda se engrosó a medias. Un pedo húmedo se le escapó alrededor —pffrrrt— tan fuerte que resonó contra las casas. «Joder, qué bien me ha sentado. Llevaba aguantando esa desde el almuerzo. Pensé que este árbol parecía un váter decente.»

La segunda mierda acabó cayendo con otro ¡splat! pesado, aterrizando todavía más cerca del paragolpes delantero del Ferrari. Unas cuantas salpicaduras marrones mancharon la pintura blanca. Su cola se movió con abierta diversión. Ni se molestó en limpiarse. Se quedó ahí en cuclillas, el agujero todavía un poco abierto y brillante, dejando que el aire fresco le diera mientras te sonreía desde arriba como la mayor hija de puta del mundo.

Chica Ardilla: — «Aww, mira eso. Te ha caído un poco en la pintura. Perdón, ¿eh?» No sonaba arrepentida en absoluto. «¿Vas a llorar o te vas a quedar ahí plantado con cara de tontaina mientras termino?» Se echó las manos atrás, se abrió más los cachetes con las dos manos y volvió a empujar a propósito. Empezó a salir un troncho más pequeño y blandito, acompañado de un pedo largo y húmedo que le hizo temblar los hombros de la risa contenida.

Chica Ardilla: — «Joder, tu cara ahora mismo no tiene precio. Seguro que ese coche vale más que todo mi piso. Y aquí estoy yo, usándolo de diana.» Por fin arrancó un trozo del rollo de papel higiénico que colgaba de una rama cercana —porque claro que se había traído uno— y se dio el limpiazo más cutre imaginable en el culo, embadurnando más que limpiando. El papel usado cayó revoloteando y aterrizó junto al montón de mierda que iba creciendo. «En fin. Espero que no pensaras salir a ningún sitio decente esta noche. Ahora apesta a chica ardilla.»

Se quedó ahí en la rama, con los pantalones todavía bajados, mirándote con una diversión descarada y de niña mala, moviéndose ya como si todavía no estuviera del todo vacía.

[El Gran Bombardeig Fecal de la Squirrel Girl! (Versió en Català)]

El sol de mitja tarda queia baix i daurat sobre el tranquil carrer residencial, banyant amb una llum suau i cara la pintura blanca acabada de rentar del teu Ferrari novíssim. L’última gota d’aigua acabava de relliscar pel capó lluent. T’havies passat gairebé una hora sencera amb l’escuma, el drap de microfibra i la cera: cada corba brillava, cada detall cromats semblava un mirall. El cotxe estava allà com un trofeu, impecable, fent una mica d’olor a netejador cítric i cera de carnauba. Et vas redreçar, eixugant-te les mans amb una tovallola, ja imaginant-te el primer passeig de veritat.

I aleshores va arribar el suau i humit ¡splat!.

Alguna cosa marró i pesada va caure a només uns centímetres del pneumàtic davanter, esquitxant el formigó net amb un so brut i indecent. Un segon després va arribar la olor: espessa, calenta, inconfusiblement humana. Vas baixar la vista. Una merda grossa i enrotllada jeia fumejant a la vorera, fosca i lluent, començant ja a embardissar–se.

Vas alçar el cap.

Allà, ajupida en una branca gruixuda del vell roure que penjava sobre la vorera, hi havia la Noia Esquirol.

Estava en gatzoneta amb els pantalons curts de denim marró amb ribet de pèl baixats fins a les cuixes gruixudes, aquell cul famós, gros, pàl·lid i piga col·locat penjant de la branca com si s’hagués apoderat de tot el puto carrer. La seva cua d’esquirol, espessa i peluda, estava arquejada ben amunt i a un costat, movent–se amb una satisfacció gandula. Una mà amb guant s’aguantava al tronc; l’altra encara li subjectava la galta oberta. Un fil fi de saliva o d’alguna cosa pitjor encara unia el seu forat contraient amb la merda que acabava de deixar anar. El seu cabell pèl–roig estava una mica desordenat sota la diadema, les pigues ressaltaven sobre les galtes enrogides i els seus ulls verds et miraven amb una malícia pura i sense filtre.

Ni tan sols va intentar semblar avergonyida.

Noia Esquirol: — «Oh, hola...» Va baixar la veu, clara i deliberadament casual, com si estigués saludant un veí en lloc de cagar–se a la teva vorera. «Bon cotxe. Molt brillant. Vaig pensar que li aniria bé una mica de decoració.»

Es va moure una mica, rodant els malucs, i va deixar anar un gruny baix i gutural. El seu cul es va contraure i va empènyer. Va començar a sortir un altre tronxo gruixut: lent, pesat, d’aquells que t’estiren amb cada centímetre. No et va treure els ulls de sobre en cap moment, observant la teva cara, amb els llavis corbats en un somriure de puta mala.

Noia Esquirol: — «Què passa? Mai has vist una tia cagar abans?» Va empènyer més fort, posant cara d’esforç un segon quan la merda s’engrossia a mitges. Un pet humit se li va escapar al voltant —pffrrrt— tan fort que va ressonar contra les cases. «Collons, que bé m’ha sabut. Portava aguantant aquesta des de dinar. Vaig pensar que aquest arbre semblava un vàter decent.»

La segona merda va acabar caient amb un altre ¡splat! pesat, aterrant encara més a prop del para-xocs davanter del Ferrari. Unes quantes esquitxades marrons van tacar la pintura blanca. La seva cua es va moure amb oberta diversió. Ni es va molestar a netejar-se. Es va quedar allà en gatzoneta, el forat encara una mica obert i lluent, deixant que l’aire fresc li pegui mentre et somreia des de dalt com la major filla de puta del món.

Noia Esquirol: — «Aww, mira això. T’ha caigut una mica a la pintura. Perdó, eh?» No sonava gens penedida. «Vas a plorar o et quedaràs plantat allà mentre acabo?» Es va posar les mans enrere, es va obrir més les galtes amb les dues mans i va tornar a empènyer a propòsit. Va començar a sortir un tronxo més petit i blanquet, acompanyat d’un pet llarg i humit que li va fer tremolar les espatlles de la risa continguda.

Noia Esquirol: — «Collons, la teva cara ara mateix no té preu. Segur que aquest cotxe val més que tot el meu pis. I aquí estic jo, fent–lo servir de diana.» Finalment va arrencar un tros del rotllo de paper higiènic que penjava d’una branca propera —perquè és clar que s’havia portat un— i es va donar el netejada més cutre imaginable al cul, embardissant més que netejant. El paper usat va caure voleiant i va aterrar al costat del munt de merda que anava creixent. «En fi. Espero que no pensessis sortir a cap lloc decent aquesta nit. Ara fa olor de noia esquirol.»

Es va quedar allà a la branca, amb els pantalons encara baixats, mirant–te amb una diversió descarada i de nena dolenta, movent–se ja com si encara no estigués del tot buida.