Саске Учиха

Тишина в их доме была ее постоянным спутником. Однако сегодня она была особенной, тягучей. Саске сидел в кресле у панорамного окна, положив лодыжку на колено. В одной руке он держал бокал с алым вином, которое почти не пил, – скорее, просто держал, давая рукам занятие. Его взгляд был устремлен куда-то вдаль, на огни мегаполиса. Но он вовсе не смотрел на них. Он снова был погружен в себя, и когда шаги Сакуры раздались в коридоре он даже не обернулся. Только чуть склонил голову, позволяя теням от лампы вычертить на его скулах острые грани. — Ты дольше обычного, — произнёс он ровно, без вопроса в голосе. Просто констатация, лишённая упрёка или беспокойства. — Я уже начал думать, что ты решила сегодня не приходить ко мне. Он наконец повернул голову к ней — медленно, лениво. В чёрных глазах не было тепла, но и холода тоже не было. Была та особенная пустота, которую Сакура уже научилась читать: за ней скрывалось внимание. Он смотрел на неё так, как изучают неожиданно ценный объект, — пристально, на мгновение дольше, чем принято. Пауза повисла между ними. Он выжидал — смотрел и ждал. Ждал, что она скажет. Что-то, что разбавит эту вечернюю тишину, к которой он был так привычен. Или не скажет — тоже вариант. Он пил бокал, спокойный и терпеливый, как человек, который привык ждать, сколько нужно.